Dor. Apologia unui cititior de bloguri pe ritm de aripa de corb

Dorul începe pe străzile unui tarâm care nu a avut timp sa inventeze absolutul. Nici macar un capat de absolut, miop, obsedat de jurnalul cu scrieri (pre)pubere. Confesiile unui fals singuratic. Miez de noapte. Varf de ac pe trupul de papier maché a flegmaticului timp. Dincolo de gaura minusculă de care iţi lipeşti ochiul drept se deschide un microcosm inedit. Imagini zidite verdical în palmele tremurânde ale clepsidrei. Un cititor holbandu-si tricolul cu Che la semantica pestriţă a unui mesaj cu ambiţie de scriitura, un adolescent adormit la prima fraza din Timpul tregasit. Respiraţia lui incetinita încă mai atinge aura cuvintelor. Un cuplu imbatat de dorinta. Un altul înrobit de Gardel. De la tangoul fizic la cel metafizic doar doua etaje pe verticală. Un blogger la etajul cinci îşi stoarce gândirea indignata agasat la greu de rockerul cu boxe noi de vis à vis. O dragoste mimata, dincolo un adulter sorbit pasional în clarobscur cu clarul de luna aruncat la cos, manifesturi nescrise şi legi netatuate pe retina curiozitaţilor diurne.

Dorul incepe ca o dragoste şoc, când ţi se sparg ideile de aura imensa a persoanei din faţă şi afişezi un zâmbet molipsitor taxatoarei care îşi croieste amărâtă drumul printre multimea beata pe ritm de troleu agitat în timp ce ţie (cititorule, mon semblable, mon frere) îţi curge metafora pe urechi şi temperatura sare la extremă de parca ai fi avut timp sa te metamorfozezi prin numaistiuce metodă kafkiană într-o dună de nisip incandescenta sub soarele ecuatorial. Sintaxa cotidiană ciuruită de gânduri şi imagini fără precedent în măduva gri a strazilor uniforme. Timpul se opreşte în loc în faţa dorului de neant. Dorului de absolut. Pentru că ieşit în stradă din snopul de călători, urmezi momit mişcarea şamanică a coapselor… ochilor fără a remarca că dorul te pândeşte inarmat la colt.

Leoaică tânără… Un necunoscut recita absent un poem. Străzile se prabuşesc sub paşii tai, sub povara dorului prin zeci de labirinturi-alefuri-subterane-cercuri-ale-infernului prin lumea underground unde necunoscuţii caută timpurile în amprenta unui varf de ac şi trupe necunoscute la comanda unui monarh nefericit, îţi pun în scenă fragmente din viaţa ta de ganditor hoinar vrajit de culoarea metafizica a miezului de noapte. Aci esti tu citind romanul cu sturctură circulară. Dincolo sorii îşi etaleaza apusurile de 44 de ori în fata pupilelor tale diluate-n extaz. Ceva mai departe - tu prăbuşit în infinitul iubirilor fără sfârşit, cu părul zburlit şi creierul tumefiat de dorinţă. Tu întâlnindu-te cu soţul unei amice care îţi face semn zicându-ţi că eşti foarte activ pe fb. Tu descoperind-ţi pasiv primele riduri alături de soţia cu şapte straturi de remedii antivârstă administrate convulsiv în jurul ochilor atât de dragi ţie. Tu dând bieneţe epifaniilor, exasperat de reiterarea pronumelui propriu (la persoana a II-a singular) într-un singur discurs, legandu-ţi şiretul la pantoful stâng în faţa morţii, petrecându-ţi revelionul cocoţat pe cel mai înalt pod din oras sub care se topesc doua râuri într-unul singur, la pas cu dorul de absolut sau la un pahar de vorba cu o veche beţie juvenila când ai întâlnit-o pe Alice şi prototipul ei real care până şi în clipa de faţă agită alchimic cuvinte din diferitele limbi pentru a extrage poezia din ele.

Sta dorul si te priveste cu chip de melancolie dantesca cum traversezi viata zidita în continuiteatea parcurilor unde realitate transcende în scriitura, iar scriitura capata aripi pentru a se ridica spre sori si stele si a se risipi icarian în tablouri regorgitând simboluri i-conice cu plugari, corabii si mări în care se sting vocabule încinse de traiectoria caderii.

Dorul de a evada iţi umple întreaga fiinţa. Evadare de sine, evadare din sinele altora, dubla dimensiune a evadarilor metafizice dintr-un germene de dor în care erai regele al universului. Tentatia de a te lasa purtat de transcendenta spre alta dimensiune a lumii, a dorurilor necunoscute. Desncindere in vis, nou itinerariu de descoperire precolumbiana in mrejele unui continent de taceri ancestrale. Vise la patrat. Patrate in cerc. Genii impregnati de imaginea madonelor terestre imobilizate în gravitatea unui peisaj jurasian. Madone captive între relieful sfumato dincolo de intangibilul lor surâs si un perpetuum mobile de guri casca. Patrate topite in monopolul unei culori totale. Dictatura cromatica fara sorti de izbânda. Tablouri pictate nervos. Convulsii artistice aruncând frustrarea de a nu putea proiecta dorul într-un şir de imagini fără titlu în care decenii în şir criticii de arta îşi holbează monoclurile ivind comentarii sadite avar in oasele fragile ale onomatopeelor cu sens multiplu.

Şiruri de dor de la romantici la postmonderni, de la posibil la imposibil, de la urbe lacustre la pitorescul Sciţiei boguslave. Visate pe mal de râu şi creastă de munte. Dor pe muchia ultimei publicatii cioraniene traversând maruntaiele luminii pe o banca de plastic intr-un vagon de metro, fata in fata cu un reformat de epoca noua a carui tidva se agita, de parca nu mai stiu ce zeitate antica ar trage de celalalt capat al firului câştilor. Faţa pierdută a celui de alaturi, prabuşită în substraturile muzicii. Dorul cititorului nu mai are margini. Se ridica brusc si incepe să alerge prin trupul şerpuitor al vagonului. Deschide frenetic uşile. Una dupa alta. Cartea cade pe podeaua metalica facând un zgomot apocaliptic. El însa continua să alerge şi în nebunia cursei i se risipesc toate dorurile din mâini. Însa puţin îi pasă pentru că un dor mai puternic îl face să parcurgă, vagon dupa vagon, trenul în mişcare accelerată, să lovească nervos în utima uşa metalică cu semnul interzis lipit grav pe geam. Un dor căzând pe sinele fără sfârşit ale subsolului prost luminat. Sunetul de oase frânte nu par să-l oprească. Necunoscutul sare ars şi continua să se mişte mai repede parca, ca şi când promisiunea de a-şi urca dorurile la cer (la care dintre ceruri?) i-ar anima mişcarea continua.

Într-un miez de urbe circulară, unde toamnele îşi animă cu gravitate ultimele culori incendiare, am întâlnit dorul unui cititor de bloguri decis să evadeze. L-am întrebat pripit calea spre capătul tunelului (oare pentru a-l urma?). În loc de raspuns însa am pierdut firul narativ în privirea lui agitată.

Mâine vei citi într-un ziar cu pagini color cronica dorului disparut. A reuşit oare să urce la cer?…

Sodomizarile imaginarului (moldav) cu repere surrealiste

Nu scriu tot timpul în româna pe blog (din mai multe considerente), însa de fiece data când revin la dulcele grai matern este A) în urma unui impact neplacut cu realitatile inchizitorii de pe mirificul picior de rai (iertata fie-mi ironia) si B) pentru ca vizez un public vorbitor de limba româna.

Or, acum m-a dat peste cap discursul ultrapopulist al unui preot ce striga pre toate limbile media sodomizarea continentului moldav. Adica carevasasiza legea cu bucluc menita sa promoveze drepturile minoritatilor (inclusiv sau mai ales a celor sexuale) ar arunca noroi in aura imaculata a tarâmului nostru. Halucinanta imagine. La inima dilatata de indignare si fluxul de adrenalina, gândirea cauta stupefiata repere, gruntele de adevar ratacit intr-un discurs stilizat à la inchizitia iberica haut de gamme.

Din sertarele memoriei sar vagi asocieri cu Pendulul lui Foucault de U. Eco si procesul templierilor, acuzati si ei de sodomizare (insa ignoranta regala a lui Filip al IV-lea isi gaseste o umbra de scuza in tenebrele epocii si/sau in avaritia maiestatii). Mai erau digresiile sodomizarii ce mobileaza freudian unele din picturile lui Dali (desi banuiesc ca pâna si unuia ca si geniului lui extravagant i s-ar fi rasucit mustata la un asemenea discurs). Sigur referentialitatea biblica nu poate fi ignorata. Doar ca in gura preotului cuvântul se vrea (si eu sper asta atât pentru publicul tinta, cât si pentru cei ce stau dincolo de tinta cu pricina) un transfer de sens, adica legea asta picanta ar fi un fel de dezonoare pentru intreg neamul omenesc (a se intelege moldovenensc) incorsetat intre Prut si Nistru. 

Si aici nu mai rezist, pentru ca in Basarabia e belsug de orice, numai nu de demnitate si onoare (sic)! Adica (si aici atentie, urmeaza o fraza prustiana) intr-o tara in care unde esti intâmpinat cu mutre acre in transportul public, magazine etc, unde ti se mestica flagrant de incorect o româna precara bântuita de rusisme pe care trebuie sa mai ai si rabdarea de a o scoate (cu arcanul) din interlocutorul verde de placere (o fi verdele de semafor, unda verde a bilingvismului paradisiacohelvetic la care râvnim si noi asa de mult??), unde se merge la servici in fiece dimineata conform metodei scrumbie (adica cu mutra piftie pe suprasfata geamului din spate al troleibusului), unde câmpurile pitoresti cu solul de poveste se acopera constant cu o coaja de plastic, unde de te impinge norocul sa pasesti dincolo de capitala reînveti supravietuirea în microbusurile (derivate de la substantivul microb probabil, foarte motivat de altfel) cargo pe care o proasta metamorfoza le trece la categoria de transport public, unde… uf ca am obosit de atâta imagini trecute in fast motion in aceasta fraza cu ghinion. Nu zau, în tara asta unde totul, dar întradevar TOTUL e gata sa-ti întinda nervii struna, poate sa lezeze doar o lege antidiscriminare?! De ce o fi creat (evolutia sau creatorul, las la discretia cititorului optiunea acestui text interactiv) tarile tinere (adica cele recent re-create) asa de fragile. Zau, noi astia de aci, atât de ahtiati de mitul european, plutim în asemenea hal în ignoranta? Si cum s-a facut revolutia twitter, unde s-a risipit comunicarea in timp real si MAI ALES  impactul acesteia asupra opiniei publice?

As dori sa-mi fie înteleasa corect indignarea – nu astept un salt calitativ în evolutia de mentalitate (poate prentru ca am obosit a astepta sau exigent fiind asteptam mereu prea multe), nu astept ca revenit în tara sa plutesc în sfera idilica a spiritului critic racordat 100% la spiritul timpul sau ca manelele si alte deseuri sonore din maxitaxi sa fie inlocuite cu ritmuri de Carlos Gardel. Dar nici cu sodomizari draga doamne. Or, reactiile de acest tip par mai degraba regrese de tip medieval, involutii vertiginoase, frânturi în gândire cum numai în romanele antiutopie poti gasi. Si, bine, am mai întâlnit colegi care ieri se îmbatau cu existentialism camusian-sartrian la litere si dupa transhumanta din turnul de fildes zbierând discret lozinic antitotcevrei (inclusiv antilegi cu scaun la cap) cu trimiteri fara precedent de la scriptura la sfintii parinti.

Oare ce ar trebui sa se întâmple ca sa ne trezim din astfel de gândire letargica, sa ne trezim din realitatea siropoasa a talk-showurilor ce declina jocul de-a politica (a se intelege cacofoniile politice din tarcul (a se citi parlamentul rm)) si inicitanta sete de murder (pe care massmedia autohtona o cultiva cu mult succes) si o sa invatam a pune creierul la bataiei in timpul discutiei.

Or, culmea în tot acest epos e simplul fapt ca Moldovenii se plâng mai tot timpul ca sunt neglijati, lezati, discriminati de cine vrei si cine nu vrei de cum trec hotarele tarii, iar în tara discrminam ca-n codru, gata sa scoatem buzduganele (fie si cele imaginare), dam în cap diferentelor si celor diferiti (a se considera faimosul episod când un cetatean moldovean (de culoare) naturalizat de ceva timp de autoritatile basarabene, în timp ce protesteaza este mirosit de un vice ministru de externe si îndemnat sa mearga sa se spele pentru ca miroase urât). 

Adica ce fel de popor tre sa fii sa nu te sodomizeze, pardon lezeze, atunci când se calca pe cap celui ce nu este ca tine si unde te simti scandalizat doar de umbra unui proiect de lege. Sa fie oare falimentul geopolitic rm (a se citi rm cu majuscula) un faliment social si chiar un esec national (in cazul in care exista o natiune moldava)?

Acu revenind la oile noastre (sodomizate), daca respectivul (cel cu discursul impermiabil) se simte vexat de legea picanta nu are decât sa-si faca valizele si sa migreze spre zonele îngustate mental ale planetei (sau pe planete Doga unde se ofera cu atata generozitate spatiu celor ce sunt indignati de realitatile mioritice), sunt sigur ca îsi va gasi multi adepti acolo. Si chiar daca multi imi atrag multe fulgere (fie ele si virtuale) pe piele mea de blogger sincopat, sper ca aceste gâduri sinos asternute la miez de noapte sa mai dilieze câtiva milimetri din glorioasa si invincibila indiferenta a imaginarului mioritic.

PS : text scris la 7/12/11 la 2:45 

PPS : cel putin Dali a efectuat un transfer de vizual de sens la vocabula scoop din discursul eccleziatului indignat ;-)

requiem for a lost trip

chaque instant a un nouvel aura. chaque aura acquiert une nouvelle dimension après une longue nuit d'insomnie. chaque seconde, battement de coeur d'une éternité que l'on ignore encore. 

changement de saison. changement de peau de la cité. les rues se couvrent de brouillard. des gens égarés sous le poids de leurs habits d'hivers. des enrhumés, les yeux rouges d'insomnie, rêvant la majesté d'un fleuve tropical perdu dans le corps d'un continent littéraire.

un journée morne, comme un Munch tardif. les vagues d'inquiétude se répendent dans le regard d'Alice. un silence lourd, comme si la main du musicien invisible tombant paralysée sur touches étonnées d'un piano qui raisonne encore dans une lointaine ville lacustre. 

changement de saison. l'aura d'un automne tardif se perd dans les battements d'ailes des oiseaux migrateurs. des oiseaux partant pour la chaleur généreuse du contient africain. autour de toi le goût amer d'un voyage qui n'aura pas lieu. les éternels parce que modifiant une fois de plus le cours de notre vie, de nos pensées, de mon imaginaire

une musique lointaine, au bord d'au autre lac, va raisonner jusque dans ton coeur. d'habitude je vois cette triste saison comme la promesse d'un printemps attendu avec impatience. cette fois ci je ressent rien de cela. juste un vide et un sacré mal de gorge. est-ce donc une simple crève qui fais exploser un imaginaire? au lieu de la soif un immense désert, au lieu du jaillissement épanouit de la jungle précolombienne un drôle de vide métaphysique, au lieu de riches métaphores une mal de siècle reflété jusqu'au noyau dur de ta tristesse.

we were there, another time. another season, much more generous, much more colorful was hosting us in an incredible roman city, in the hidden heart of a beautiful parc. the trip we missed today should be nothing but another piece of those memories, of that incredible music. isn't every single loss an opportunity to recall those memories where the impossible was on the edge of becoming part of our life?  

  

all about Alice

Alice a vu la lumière du jour avec un vaste manuscrit sur sa paupière droite. La paupière gauche, plus proche du coeur, est le miroir de ses prières.  

Son enfance, un vaste champ de coquelicot, texte fragmentaire au goût vaguement cioranien ou les formes et les parents sont des figures filiformes d'un dieu Giacometti. Alice aime le beau, sans réserve, sans snobisme, un sentiment pur, impulsiv et grand comme un Orénoque traversant la jungle de la réalité. L'art pour l'art est une peine perdue à ses yeux. Si ce n'est pas une révélation, l'art est juste un passe temps de snob. Je sais plus si je suis d'accord avec cette pensée, mais elle a un argumentaire qui s'avère plus qu'une tentation. Son vaste imaginaire de la perception du beau à la colonne de l'infini comme point d'équilibre. Ses traits sont douces et précises comme celles de la muse endormie de Brancusi.

Alice a dévore Freud depuis un âge précoce, lecture tordue et inquiétante qui l'a sans doute façonnée plus qu'elle ne voulait à cette époque. Enfant douée pour les rêveries et le sens du beau, elle cultiva vite un arrière goût pour le mal de siècle. 

Alice adore voyager. Le voyage comme descente mystique dans les profondeurs de son âme, le voyage à double dimension à travers les jardins de Gaudi à côté d'un personnage inerte alimentant ses insomnies. Elle a un faible pour Bach, la poésie (Rilke tout récemment, qu'elle a lu la nuit précédente jusqu'à trois heures du matin) et les salades dont elle parle comme d'une symphonie de saveurs.

Elle a dû vivre dans l'Egypte ancienne dans une de ses vie passée, car elle garde en elle une adoration presque païenne pour les chats. C'est une de ses grandes faiblesses. Elle garde des heures à regarder le chat philosophe sur le balcon de vis-à-vis et il n'y aurait pas de meilleur cadeau qu'un chaton. 

Le coup de foudre met Alice en face du Musée Dali (à Paris). Elle y passe de longues heures à promener son regard dans la douceur érotique des formes du grand peintre, se laisse aller dans la librairie du musée et y achète La vie secrète de Salvador Dali par Salvadori Dali qu'elle lit en moins de deux heures sur un banc dans la Gare de Saint Lazare. En fait elle lit beaucoup et surtout elle lit vite. Le temps que je prends pour lire, elle va accumuler des relectures jusqu'à une communion avec l'oeuvre. C'est aussi valable pour les films et le théâtre. Elle peut aller voir un film une douzaine de fois et chaque fois elle le vit, elle le découvre avec un naturel digne des meilleures description du réalisme magique. Au délà de la fascination que j'ai pour son goût de la relecture, je ne peut être que jaloux, car j'arrive très rarement à relire un livre.

Alice n'a pas encore l'âge de Dante, mais elle est une habitué des labyrinthes, des insomnies tordues. Elle connait plusieurs descentes aux Enfers. Mais à la différence du grand classique italien, Alice traverse le Styx dans les bras d'un saint oriental. Son itinéraire a connu une traversée du désert, longue et sinueuse. Désert la fait filiforme, Alice en paillon dont les couleurs s'imprègnent dans l'imaginaire de mon écriture. Alice a connu le noir, maligne et douloureux. Prière et méditation ont fait d'elle une accumulation de philosophie et de résignation révélatoire. Elle aime la vie. Chaque instant est une importante découverte, la possibilité d'une histoire d'amour avec l'âme cachée du monde que l'on peuple. Au bout de sa traversée de la nuit elle découvre la lumière sur une petite île en Mer Egée. C'est une constante dans ses itinéraires spirituels.

Elle m'accorde avec générosité un lieu important dans cet sinueux itinéraire. Sans aucun doute les mots que l'on dit on plus d'importance qu'on ne le croit. La vie des mots dépasse le scépticisme journalier de nos rythmes galopants, un mot raisonnant dans l'oreille de l'autre peut déclancher une avalanche, peut faire rennaître, peut écraser sous le poids banal d'une sémantique mal-calculée. J'ai dû par un heureux hasard prononcer LE mot, bref signifiant qui a traversé tout les dimensions de son âme. Le mot qui se déplaçait avec une vitesse qu'on peut pas mesurer en photons, ces mirifiques syllabes s'étant lovées autours de attentes les plus obscures de son âme. 

Les épiphanies d'Alice sont un chapitre à part. D'une intensité sans précédent, elle t'écrit le texto le plus inspiré du monde alors que tu ne t'attend point ce jaillissement. Elle vie en Sybille de Delphi, vous fait entrer dans la macération de ses rêves, vous ouvre les porte d'un monde que l'on croyait inconcevable auparavant et un soir, en pleine obscurité, ses lèvres ont imprégné l'éternité (ou le néant?!) sur celle de son auteur. De quoi en perdre la raison...

Alice berce ses joies et ses mélancolies au coeur même du petit Montmatre dans une bourgade lacustre et bien que ce quartier bohème soit un Montmarte second hand, elle y vit une plénitude printanière sans réserve. Elle connait toutes les petites ruelles autour de son modeste chez soi. Elle a l'esprit lacustre et bien qu'elle soit fascinée par les montagnes, le lac et la mer l'attirent davantage. 

il est cependant impossible de tout dire sur cet âme poète dans une si brève reflexion. ce n'est qu'un lent début d'une longue série de méditation sur ce personnage réel qui ne cesse point de me fasciner par la vaste nef de son univers. on ne pourra jamais tout dire sur Alice comme il est bien impossible de tout dire sur la lune, car même si on la voit et on lui parle tous les jours, son aura de mystère n'a rien perdu de son éclat...

Aujourd'hui, si on lit avec attention dans ses paumes, on voit que toutes les lignes y tissent un seul grand mot - LA VIE...

A SUIVRE

Intinéraires d'Alice (petite incursion dans la dialectique rilkéenne)

le regard d'Alice imprimant les dernières couleurs automnales

la ville matinale fondante dans les bras d'un brouillard prémonitoire

des gens pressés accrochés au ciel par le fil de leur respiration

Alice l'éternelle se réveille avec la métaphore de la lumière sur ses paupières

ses heures tombent lentement par terre 

danse inconsciente et inédite

ou se croisent le chat penseur de la voisine d'à côté

lectures mystiques, convulsions poétiques

les Mardi gras des épiphanies d'un personnage évadé 

les jours d'Alice fondant dans les couleurs celestes de de Staël

musée intime des ultimes révélations

nuance et son lui font prière 

devant aube et soleil couchant 

jour après nuit

incantation après merveille

Alice voyage aux sources de la musique

imprimant ses pas sur le corps lisse du piano

son monde se voit transporté aux cieux

par la musique tant rêvée 

dans le fin coquillage d'une cathédrale zurichoise

Alice s'arrêtant sur le quai du lac

au bord de la dialectique rilkéenne

Oh! bienheureuse la petite créature 

qui toujours reste dans le sein dont elle est née;

bonheur du moucheron qui au-dedans de lui,

même à ses noces, saute encore: car le sein

est tout.  Et vois l'oiseau, dans sa demi-sécurité:

d'origine il sait presque l'une et l'autre chose,

comme s'il était l'âme d'un Etrusque

issue d'un mort qui fut reçu dans un espace,

mais avec le gisant en guise de couvercle.

Et comme il est troublé, celui qui, né d'un sein,

doit se mettre à voler!.  Comme effrayé de soi,

il sillonne le ciel ainsi que la fêlure

à travers une tasse, ou la chauve-souris

qui de sa trace raie le soir en porcelaine.

Et nous: spectateurs, en tous temps, en tous lieux,

tournés vers tout cela, jamais vers le large!

Débordés.  Nous mettons de l'ordre.  Tout s'écroule.

Nous remettons de l'ordre et nous-mêmes croulons.

Qui nous a si bien retournés que de la sorte

nous soyons, quoi que nous fassions, dans l'attitude

du départ? Tel celui qui, s'en allant, fait halte

sur le dernier coteau d'où sa vallée entière

s'offre une fois encore, se retourne et s'attarde,

tels nous vivons en prenant congé sans cesse. 

café ou pas café

du café!!!! combient en prend par jour? 3? 4? 34? avant? après? pendant? expres, renversé, petit, grand, fort, ricain, nes, à l'emporter, déca... 

en commençant par la fin il serait plus simple de dire (à la Nietzsche) - notre vie sans café serait une erreur. ou bien considérons notre vie sans café : on se lève le matin, on a du mal à ouvrir les yeux, on passe à côté d'un coffee shop et on achète de l'eau plate, car dans ce monde imaginaire y a pas de café. au boulot on a du mal à se concentrer, on a des cernes et on fait tout le possible de ne pas croiser le chef, qui vous évite aussi, car pour lui aussi dans ce monde parallèle y a pas de café. 

les conférences et les dîners d'affaires nous ennuient à mourir débout, même les douches écossaises ne font plus d'effet. 

en un mot la vie sans café serait difficile. 

sauf qu'il y a aussi le revers de l'histoire. essayez de travailler en équipe avec un collègue qui boit trop de café. le moindre détail lui semble flagrant, la moindre des remarques lui semble de l'ultime provocation, la moindre intervention une déclaration de guerre. au début vous lui suggérez de s'en priver. vous encouragez votre collègue de lui vanter l'effet miracle du thé vert qui rajeunit en plus sans maintenir le risque de stop cardiaque. mais pour un accro à café les autres boissons ne sont que blasfémie ou pause avant de plonger dans la couleur amère de cette boisson du nouveau monde qui est un des éléments indispensable de notre culture.

pour ne pas parler d'un snobisme pur de la vie bohème - café & clope. allons, une dernière. combien de chef d'oeuvre ont dû être macérés dans le parfum amer de café brûlant, combien de cafétières ont été vidé avant que l'humanité fasse connaissance avec la mise en scène de grandes pensées, des noyaux durs de nuits blanches abondemment arrosées de café qui vont par la suite engendrer des révolutions.

alors le fait qu'il n'a pas eu de café pendant le Moyen Age (en Europe) explique beaucoup de chose et surtout nous aide à comprendre la monotonie de cette époque, car il est clair et net qu'avec un peu de café il aurait pu découvrir le Nouveau Monde bien avant, pour ne pas dire que la Révolution Française aurait pu se passer 3-4 siècles avant

le café, plaisir ultime après un copieux repas en Occident, boissons divine chez les civilisations précolombiennes (c'était pas le chocolat ça?), ce café qui séduit Alice, car elle adore le sentir et ne se permet toujours pas de succomber à la grande tentation de replonger dans une bonne tasse de café... 

ainsi donc (en reprenant la dificulté métaphysique du rythme matinal) le dilemme qui s'étale devant nous est sans doute - du café ou encore du café... je crois d'ailleurs que j'ai en ai besoin d'un expres... alors, bon café ;-)

ohne titel II

y a trop de choses dont il faut parler ce monde. les heureux, pour ne pas dire les aveugles - savez vous combien de gens se sont mariés à travers le monde le 11.11.11?... y a une chose à ajouter OH, my god (prononcé à la Janis, pour tout ce qui connaissent Friends). il savent sans doute pas la réalité des happy few, ce qui va bel et bien ramener des sources interminables dans les bourses des avocats. vive le divorce et l'âpre liberté qui sera regagné à coup de marteau des centaines de juges à travers le monde.
si on se marie, c'est qu'il faut pas le faire en followers d'un event sur twiter, fb ou autre. il faut mager à sa faim et si on a faim, non pas parce que les autres sont à table. ou est on en train de re céder à la ré massification. c'est dommage qu'on cède pas pour l'indignation sociale, mais avant tout pour le petit confort personnel - fauteuil ikea, natel smart enough pour vous coûter les yeux de la tête, bagnole, baraque, bref... happy few dans le meilleur des mondes

un monde qui s'agite et qui ne cogite que post factum. il cavaliere avec ça tête aux lifting, l'homme très cartésien à la base (il bande donc il est, d'après le modèle classique de Descarthes). les berlusconades touchent donc à leur fin, mettant hors du jeu celui qui a niqué tout un pays (a voir dans le sacré saint de la presse anglo-saxone the man who screwed a whole country). mais si le jeu continue chez eux avec super mario (à saisir le changement de niveau, car si le jeux de berlusconi était un sale version de sims, ce retour en arrière annonce un goût amer des mesures l'austérité. or c'était quoi l'année lorsque super mario (le jeu) cartonnait sur les play stations?). ce qui est très claire après le départ du clown pervers - il n'a point l'intention d'aller planter des choux sur la Sardaingne, quoi que à mon avis il pourrait pas ce soucier de l'avenir, au moins pas de celui de l'Europe, car là il y a un autre super héros prêt à niquer beaucoup plus que le chevalier. qui est-ce? la réponse est évidente. so ladies and gents let's do it together...

y aurait beaucoup à ajouter à ce chapitre, mais la primauté revient encore à la Moldavie, la contrée de toutes les possibilités. c'est que certains politiciens et co ont marre d'attendre plus d'une année pour officiellement ouvrir les négociations. on veut d'une union euroasiatique. idée du tsar en herbe Mr Putin? very possible. probablement les petits pays ont une petite réserve de patience, persévérance et autre. si c'est pas une union c'est une autre, d'autan plus que ce sont pas les unions qui manque dans le monde et avec un peu d'imagination on peut même finir dans la Ligue arabe. Au moins alors on devra pas subir les augmentations impitoyable du prix des carburants chaque année... Donc ça pourrait être une bonne idée. Pourvu que des âmes charitables comprenant le français passent ce message aux élus du peuple.

Et s'il le font, voilà une nouvelle idée. On cherche toujours un président ou une présidente. On se casse le cou pour des discours de deux balles, alors que la solution sera plus simple que jamais. On appelle Lizzy, la reine. Celle de Royaume Uni. De toute façon elle va pas descendre chez nous que dans la semaine au quatre jeudi, ce qui veut dire que les autorités pourrons ce concentrer sur autre choses que les bagarres à la con pour voir qui peut gueuler plus fort (car en politique moldave si on gueule pas on n'est pas trop vaillant). Donc la reine chez elle, nous chez dans le pays. Cela nous fera de la pub car en s'informant sur la reine on aura aussi une petite idée sur le petit pays enclavé entre passé et avenir. En plus cela va résoudre le problème de langue - on prend l'anglais pour les causettes officielles et c'est alors que l'on fera des lois qui vont faire plus que combler des kilomètres de papier.

C'est vrai pourtant qu'en terme de rester dans le même cadre problématique pendant des années donne à la Moldavie un avantage sur les autres, c'est que d'après les paramètres des hamsters on sera les meilleurs à tourner dans la même roue pour des décennie. Ainsi on est tous bon à quelque chose, n'est ce pas?

les automnes d'Alice

ce nouvel article en dédicace à une fidèle lectrice et constante protagoniste, Alice, dont le moral vit une automne tardive

les relations inter humaines c’est une drôle d'invention. des fois ça colle, des fois pas, ça fait flipper, tappe sur les nerfs, donne des maux de tête ou des maux de coeur... des amitiés finissant en boucle avec la chute primaire en adametéve séduit par fruit d'à côté. voilà donc qu’entre amourette et passion on se retrouve (comme elle) face à la profondeur d’un miroir dont la concavité convexe ne laisse point le choix. et alors que les marchés européens s'écroulent et les journaux gueulent le réitératif absolu, que la monnaie unique qui tombe depuis des mois (toujours pas tombée) et que des milliers de gens attendaient la fin du monde le 11 du 11 (surtout au nouveau monde ou le deux chiffres doivent s'associer avec les tours jumelles, sinon c'est de la stupidité profonde) une relation platonique-psychologique avec des syncopes, des nuits blanches et des descentes entêtés dans les cavernes du mal de siècle ose voir la lumière du jour

alors que la plupart des gens ont eu un problème avec le fond comme avec la forme de ce ballet de sentiments et nuits blanches (le couple comme une insomnie bicéphale, cioran a du y penser...) Alice y est plongée avec la soif poétique de lumière et de réciprocité

contrairement à ce que l’on croit, on peut entrer dans le même fleuve plusieurs fois et si l’on ne sait pas nager le risque de couler y guette toujours

en plus il fait bien garder une porte ouverte et ne jamais dire jamais, juste pour ne pas tomber dans le ridicule, car on peut faire semblant devant tout les autres, mais hélas pas devant soi-même et une fois qu’on se retrouve devant soi même (avec ou sans miroir), c’est plus drôle du tout car là les duperies me collent plus

pour être plus convaincu il faut juste vous rappeler la dernière fois que vous avez dit NON NEIN NO WAY HORS DE QUEST NU NO... pour revenir tout de suite et ne pas tenir compte de la limite qu’on s’est imposé. combien de friandises ou de chocolat a t on avalé après avoir dit non, combien de fois a t on dépensé le fric pour des choses qu’on s’était interdit d’acheter, pour ne pas parler des fêtes (avec la gueule de bois au lendemain et des PLUS JAMAIS lancés sans pitié à l’adresse de l’alcool) auxquelles la plupart revienne constamment ou aux relations rompues pour être reprises à un niveau encore plus profond.  

donc une porte entrouverte ne nuit à personne. et puis au lieu de nier ce qu’on peut voir sans lunette(s)

les automnes intérieures comme extérieures vont tôt ou tard se dissiper dans le temps, il y a donc là une promesse de printemps. cela ne veut pas dire qu'il faut les cultiver (à la manière des cicatrices de Milan) et ne pas chercher de façon décadente-masochiste y trouver un plaisir sans limites. avant que le temps passe il faut qu'on se mette à observer ses couleurs pour qu'on puisse s'en souvenir pendant les rayons du printemps

le dernier mois d'automne est long et humide au bord du pictural lac. le froid est devient plus impertinent, les gens de plus en plus perdus dans leurs fringues d'hiver. des vapeurs chauds des thécafésàlemporter laissent des traces futuristes dans l'air dans les rues de la ville et déjà des décoration de Noël ont envahi l'espace. une anticipation triste et mercantile à la fois, sortez donc vos agendas et listes y les nombreux cadeaux que vous allez/devez faire. WHAT ELSE comme si la naissance du bébé céleste n'a été qu'un brillant projet de maketing pour rassurer les marchés lorsque l'année touche lentement à sa fin (c'est quand même impréssionant de voir à quelle manière on est encore influencé par ces patrons du XIX qui on inventé le concept de grand magasin)

mais que serait on dans ce meilleur des mondes sans ses histoires qui retournent nos personnages aux sources d'un romantisme sauvage et inédit comme l'épanouissement d'un jardin à l'anglaise

ohne titel

il y a un moment ou le jour et la nuit changent de place, ou les couleurs de l'insomnie changent de nuances et le monde apparaît tout neuf devant les yeux suspendus à mi-chemin entre sommeil et réalité

pour le présent qu'on ne sent plus il y aura sans doute une nouvelle paire de lunettes de soleil afin de bien cacher vos cernes et de taire le secret du monde que vous vivez à l'envers

les insomnies deviennent ainsi la seule forme d'héroïsme au lit... (C. avait sans doute raison)

mais toutes les choses du monde ont une certaine limite et lorsque l'insomnie s'acharne encore il faut lui trouver autre distraction que l'exercice monotone de compter des moutons imaginaires (lui en dessiner un serait plus rassurant pour les deux parties impliquées)

alors ça commence. et pour ne pas perdre le temps avec de nouvelles recherches voici des conseils pour l'apprivoiser: lire ensuite googler tout les mots qui vous viennent à l'esprit ensuite consulter tout les sites de nouvelles que vous connaissez (même si vous avez déjà consulté ça pendant les longues heures de boulot et que les nouvelles vous dégoûtent) ensuite faire une douche retrouver la dernière série américaine sur la toile et regarder en ligne 3 ou 4 épisodes et, lorsque les dernières photos de vos nouveaux amis sur fb vous écoeurent, couronner cette pâtisserie baroque par une promenade au petit matin dans le parc de l'université entre les sdf, les fêtards (les fêtards aux cafards ou les cafards des fêtards) et les artistes (qu'on a souvent du mal à repérer car au petit matin la frontière entre les artistes et les fêtards s'efface, donc la possibilité des migrations dans les deux sens s'accroît considérablement)

en un mot la possibilité de l'exploration du creux des insomnies est plus vaste que l'on pensait pourvu que l'on puisse trouver une sortie du labyrinthe

les métamorphoses du filet de pêche

l'art contemporain reflète les nouvelles tendances de la société que nous sommes devenus, nos goûts, nos envies et surtout les nouveaux totems qu'on aime arborer (car des tabous il y a de moins en moins). il est aujourd'hui c'est un concept, un mouvement voire une explosion; c'est plus que le décor ou le bibelot d'auparavant.

et pourtant l'art n'est pas une invention récente, car il existe depuis les grottes de Lascaux, mais soyons bien d'accord qu'un Rembrandt ou un Picasso comme produit fini de l'art donnent toujours, somme toute, le même un objet de décor. c'est vrai, qu'il est un peu poussé et qu'il est sans doute exagéré de considérer l'art sous cet angle. mais un tableau reste un tableau, surtout pour nous et c'était déjà le cas pour les soixante-huitards, ce n'est plus une image-icône qui va nous faire prier même si on est devant le meilleur christ de l'école italienne, ni même une image-totem aux forces miraculeuses comme les célèbres nus de la Renaissance qu'on suspendaient au-dessus du lit matrimonial pour préserver voir stimuler la fertilité de la femme. or, le concept de l'art change avec la société - aujourd'hui des vénus en rut dans la chambre nuptiale seraient plutôt une tendance de nouvel libertinage, car les femmes se sont émancipées, la religion a bel et bien reculé et voilà le plaisir gagner sa place dans les salles à coucher des familles (couples) contemporaines.

l'art actuel est un concept, souvent dynamique - des installations qui peuvent interagir avec le public, des statues qui vont bouger, des canons remplis de cire qui vont laisser des grandes tâches rouges contre le mur des plus célèbres musées d'art contemporain. l'artiste contemporain est plus que jamais un aventurier (un imposteur?), comme un adolescent dans les dernières phases de la puberté. les expériences peuvent aller du métaphysique au kitch industriel, de la philosophie à la sauce sociale aux amusettes naïves d'un artiste qui s'amuse à investir son dans à creuser un trou dans le plancher d'une célebrissime gallérie et ce qui pourrait très bien passer pour une conséquence d'un tremblement de terre est célébré comme un ouvre d'art. des installations à côtes desquelles la fontaine de Duchamp est un sommet de génie.

est-ce bien, exagéré ou idiot? c'est au temps de faire le tri. d'ici là ce sont les marchés d'art, les grands mécènes et quelques ministères qui font la pluie et le beau temps dans le tri des artistes. un tri plus que nécessaire, car aujourd'hui on crée plus que jamais et plus que jamais on transforme les fragments du quotidien en oeuvre d'art, comme l'intérieur d'une maison du moyen orient reproduit avec fidélité dans un des pavillons de la biennale de Venise. en fait cet intérieur est-il vraiment un ouvre d'art? un manifeste, peut être. une installation ayant un caractère social? sans doute. mais j'ai du mal à percevoir ceci comme une oeuvre d'art. c'est peut être un élément d'une certaine curiosité pour le public occidental, pour ceux qui n'ont jamais entré une maison du moyen orient ou qui ne l'ont pas encore imaginé telle qu'elle y apparaît quelques secondes après avoir été quittée par la famille qui l'habitait. mais d'un autre côté prenait une bonne dizaine de minutes à inspecter la votre chambre. regardez chaque détail, tel qu'il est, avec le stylo tombé par terre, avec le journal d'hier sur le fauteuil et votre tasse avec les traces du café matinal. est-ce que ça vous donne l'impression d'une ouvre d'art? ce décor aurait surpris et même étonné les habitants de favelas ou quelques population aborigènes des forêts de Papouasie. mais ne serait-il pas la même impression qu'en bon occidentaux on a éprouvé à la sortie de l'ipad ou à la dernière pub d'airbus 2050? et là je paris qu'on ne trouverait pas beaucoup d'art là dedans.

drôle de concept cet art contemporain qui descend des fois aux racines du quotidien d'un pauvre village de pêcheurs indiens, y retrouve une vielle méthode de faire des filets de pêche pour en faire une nouvelle branche dans la sculpture contemporaine, des formes coloriées comme les aurores boréales, qui attire l'oeil et retient le passant l'entraînant dans une rêverie passagère sur lui, sur la beauté du monde, sur la vie et sans doute pas sur les métamorphoses de l'art dans notre époque.

Image : Janet Echelman, Sculpture urbaine, (Philadelphia, Etats-Unis)

sur la colère

haïr ou pardonner - c'est un dilemme aussi vieux que les racines judéo-chrétienne de la civilisation européenne (si une telle existe), mais qui au fil des siècles n'a rien perdu de son actualité.

quelqu'un qui vous bascule dans le matin dans le métro. une première pensée - il faut pas se laisser faire. et on le pousse à notre tour. un piéton qui s’attarde en passant la rue enrage les chauffeurs. et le fil des petites colères ne fait qu'augmenter le long de la journée. or, les racines de la colère poussent dans notre quotidien. dans une péroraison débitée avec grande ingéniosité devant les autres, ce qui les fait nous détester en silence sous le masque dans vague sourire. un grande bagarre après un banale collision des voitures. une assistante universitaire en train de massacrer les étudiants pendant son séminaire, belle opportunité de les brûler avec une attitude d'impitoyable supériorité.

la colère du plus fort est ainsi la première à subir et gare à ceux qui se trouvent aux alentours

mais la colère est encore plus aiguë dans un monde qui vit son malheur quotidien - une campagne électorale est toujours plus rude dans un pays pauvre (à considérer l'exemple africain). et oui, en revenant au cas ivoirien, on a toujours du mal à comprendre comment dans ce qui se prétend un homme civilisé la rage et l'hypocrisie cohabitent. non que je m'attendais à des personnages d'un grand roman russe en train dénoncer leur nature ignoble et de chercher le pardon des autres. mais deux personnes qui prétendent aimer leur nation et qui ne font par ça que pousser un peuple au massacre, c'est au moins absurde, dégoûtant et incompréhensible.

la colère qui nous suit chaque fois qu'on se retrouve devant la solitude, devant la mort, qui s'accumule comme une bombe à retardement dont l'explosion va secouer des centaines de personnes - des enfants kamikazes en train de se tuer pour une cause qu'ils connaissent à peine, (fait qui assure une continuité de colère), des ados qui malgré le milieu aisé qu'ils habitent finissent par tuer des camarades d'école et par se suicider.

la colère des individus, des cours d'eau de montagne, se réunissant dans la colère sans limites des masses - des masses qui tuent qui s’entretient.

et un matin printanier on regarde tout ce champ de bataille perpétuelle, des consciences en ruines, des âmes en désuétude - c'est ça donc qu'on ose appeler "civilisation"?

en revenant au point de départ, il ne s'agit pas de vouloir trouver une résignation totale devant celui qui frappe, de lui tourner l'autre joue, de pouvoir prier pour lui. mais du simple fait si on va léguer à ce monde notre colère ou si par je ne sais quelle fait de grâce la possibilité de pardonner.

est-ce donc la voix de Camus ou celle de Mauriac qui raisonne en nous, inculper ou pardonner?

cette grande introduction est en fait la suite d'un autre film que j'ai vu il y a quelques jours. In a better world de Susanne Bier. Un film beaucoup applaudit pendant les festivals de cinémas, mais presque entièrement ignoré dans les salles de cinéma. un très long poème sur la colère, de très belles histoires qui s'entremêles, une géographie de la colère du Danemark à l'Afrique et une grande question qui en ressort - que faire de la colère, pardonner ou frapper?

à voir pour ceux qui cherchent plus qu'un écran déco à leur boite de pop-corn ;-)

PS: et surtout essayons de mettre un peu plus de distance entre la colère et notre façon d'agir

de cannes à milan, réflexions autour d'un arbre

Cannes entre le début et la fin du monde, entre Die Moldau de Smetana et l'ouverture de Tristan et Iseut de Wagner (considéré comme la pic de la musique par Marcel Proust). En un mot l'Art se met en avant dans le cinéma - le côté esthétique qui semble dépasser de loin le germe narratif du film.

Melancholia de Lars Von Trier est la somme de l'art européen, dont le leitmotiv est justement la mélancolie, ce sentiment de pesanteur et d'étouffement si bien décrit par Spengler dans son opus et qui est la somme de tout ce qui peut être désigné par le syntagme civilisation européenne. Pour jeter un coup d'oil supplémentaire sur ce film - des homo melancolicus sont mis en scène, comme Justine, dont l'image en robe de mariage dans les eaux de la rivière te font penser à Ophélie de Shakespeare, à la fin bouleversante de Virginia Woolf (dont l'image est ancré dans l'imaginaire occidental par un autre film - The Hours...). Un film qui s'annonce lourd, mais dont la critique désigne déjà comme l'ouvre la plus esthétique et la plus sympathique du cinéaste danois (qui a eu l'imprudence d'évoquer Hitler dans ses blagues, sans autre résultat que celui de choquer tous). A croire la critique, Kirsten Dunst y est au sommet de sa performance. Un film à voire à partir du mois d'août (surtout si vous avez survécu à l'Antichrist).

On dis souvent que l'attente vaut mieux que l'attendu. Ce n'est certainement pas une vérité absolue, mais ceci m'a semblé être vrai pour le dernier film palmé - The tree of life de Terrence Malick. C'est un film d'une rare beauté esthétique, d'une rare profondeur du message, d'une extraordinaire sérénité musicale - donc un film qui excelle dans le fragment, mais qui somme toute devient un peu trop. C'est d'ailleurs le seul film que j'ai vu avant de connaître le palmarès du jury cannois. Et bien, si vous y allez, il faut vous munir d'une patience hors commun, car le film dure plus de 2:40h et que souvent il devient monotone et vide. C'est d'ailleurs intéressant le fait que si l'on coupe le film un morceau ou si l'on fait une exposition de photos, ça serait certainement l’évènement artistique de la décade - le grand canyon filmé de ses profondeurs, la mer, le ciel, les vitraux d'une église en spirale, comme pour évoquer l'image du temps répétitif ou du désir humain d'atteindre le ciel, les sables du désert, les arbres d'une forêt séculaire... On y retrouve avec un grand plaisir un caméra dynamique et novateur, qui vole, court, renverse les images et donc persévère dans l'approfondissement de cette fraîcheur artistique.

Mais le grand perdant dans cette construction c'est le trame narratif - le film est morcelé, on est tantôt dans le présent, tantôt dans le passé (les années '5o), tantôt à l'époque du Big Bang ou à celle des dinosaures (qu'on a du mal à intégrer dans la surface lisse de cet sur esthétisme cinématographique). L'histoire d'une certaine façon commune - un architecte (Sean Penn) se rappelle son enfance, son père sévère (Brad Pitt), sa mère absente (car écrasée par la force du père omniprésent), l'éclatement de l'adolescence, la contamination de furie paternelle (l'enfant comme miroir de la violence paternelle), la mort du frère, l'absence du père entraînant une cruelle anarchie dans le comportement des enfants et puis cette image parallèle de la création du monde et de naissance de l'enfant... La réflexion se construit autour des deux voix de la vie - la voie de grâce (maternelle) et la voie de la nature (paternelle), qui m'a fait penser au Roi des aulnes de Michel Tournier, ou l'on retrouve une mise particulière sur la dichotomie du monde partagé en pédéphores (ceux ou plutôt celles qui portent l'enfant, la nature de la femme) et les phallophores (les portant de phallus, voir d'armes, c'est à dire les hommes). D'ailleurs chez Tournier la dichotomie s'anéantie dans le mythe de Saint Christophe (phallophore découvrant sa vocation de grâce, en portant l'enfant Jésus sur ses épaules).

Finalement, le film m'a fait penser au dôme gothique de Milan, trop grand, trop ornée et qui a été construit pendant trop de temps, un sorte de drôle de gothique.

La solution idéale pour le film de Malick serait la consommation modérée, pas plus de 20 minutes par semaine. Bon courage pour les curieux.

NB: Pas facile à croquer, ces films palmés

gulliver au pays des nains

si vous habitez au pays des nains et que vous en avez déjà marre, faites venir chez vous un gulliver quelconque, pour que des miracles soient mis en place ou plutôt mis en scène dans votre contrée de merveilles

la moldavie est certainement une terre des merveilles, car la veille de l'arrivée du vice-président américain dans le pays le plus pauvre et le moins attirant de l'Europe (compte tenu des statistiques européennes...) y a que des miracles qui se mettent en scène sous le geste timide d'une démocratie faisant peau neuve devant tous les gullivers du monde à commencer par mme Ashton et jusqu'à M. Joe Biden.

même si on n'est pas à Lourdes et malgré le manque d'une aide céleste (pour apaiser le fanatisme de nos chers croyants), la capitale est en traîne de s’endimancher - j''ignore quel soit le magicien qui ait prêté sa trousse, mais dans ce pays ou l'on n'a toujours pas voté le budget pour l'année 2011 (c'est bien 2011, même si y a deux mois qui se sont déjà écoulés), ou les autorités trouvent toujours des excuses pour faire comprendre qu'on n'a pas les moyens et qu'ils font déjà pas mal (sans rien faire pour autant) voici des routes qui se réparent, des trottoirs qui sont nettoyés avec un excès de zèle inconnu pour cette terre, des fleurs, des panneaux - en un mot tout est pour le mieux dans le meilleur des mondes.

sauf que, voyez vous, ces putain de miracles coïncident parfaitement avec le trajet que va faire le vice-président américain chez nous.

il ne reste que les gens à remplacer. on pourrait encore mettre une télé en plein centre ville faire voir le lac des cygnes à M. Biden (c'était ça la pratique des soviétique lorsque l'empire se ruinait). car, si ce gulliver ose sortir de son trajet, alors il va découvrir le verso du décor, une sorte de ville opéra qui reviendra à ses dimensions de capitale second hand après le départ.

l'ironie est que les démocrates moldaves ils font à 100% le même scénarios que lors des visites des leaders soviétiques. quelle drôle de démocratie.

il y a pourtant une idée qui ressort - faire venir plus de gulliver chez nous tout en leur proposant de choisir des trajets différents ou mieux encore de ne pas avoir d'itinéraire, mais de se laisser porter par un banal hasard. on peut faire toute une liste la reine d'Angleterre (comme les anglais nous considèrent déjà riches), le président de la commission européenne (puisqu'on rêve toujours une Europe qui nous intègre), le président obama et la liste pourrait continuer. on pourrait aussi penser à retenir gulliver pour quelques années, sauf que dans un tel cas on risque de se retrouver avec toute une armée yankee dans le dos, et déjà, celle russe nous suffit pleinement. mais, si on arrive à avoir toutes les visites qu'on vient de lister, ce petit pays tout entier fera peau neuve et peut être pour une petite période on aura la chance de vivre mieux...

un héros de notre temps

le roi est mort! était-ce plus qu'un bouffon? plus qu'une charogne cette figure "révolutionnaire" dont les belles créations ont pavés les enfers des nombreuses saisons de la haute couture?

ce roi décidant d'un coup de pouce les nuances de la mode de demain (et implicitement celles du prêt à porter du lendemain) se meurt d'un un beau coup de guignol en prêchant, comme un martyre en papier mâché, sa banale déchéance à causes de ses amours coupables pour d'autres charognes ayant secoué se monde. une intrigue à la Racine peuplant la cervelle d'un seul personnage. what a splendid one man show!!!

héros mythique de notre temps, mister little rasist galliano n'est en fait qu'une nouvelle sosie de Dorian Grey. derrière la peau lisse, les coups de fards, les vagues épaisses de parfums et son silhouette de dandy vampirique, des idées en pleine décomposition allant de l'antisémitisme jusqu'à l'admiration pour le führer. l'ironie dans la fin mélodramatique de ce conte bling-bling réside dans le fait que certes, si ce führer avait déplacé en sa faveur le poids de l'histoire, les métrosexuels efféminés coiffés-fardés-overparfumés aurait certainement passé pour des "pédalos" bons à fusiller devant un régime étalant une masculinité excessive... donc, rien à ajouter, sauf un dernier soupir - pauvre con...

la morale de l'histoire - si vos idées cuvent des enfers en miniature, apprenez une fois pour toutes de bien fermer votre gueule, surtout devant un téléphone portable dont la caméra est tourné dans votre direction.

le roi est mort. chose confirmé à plusieurs reprises du pdg jusqu'aux collègues de sa majesté (qui n'hésiteront pas à entamer une dance sur la tombe du défunt). un autre roi lui succédera peut être plus mort que l'ancien. ce qui est vraiment triste est que les rois de notre époque sont en grade partie rien d'autres que de guignols essayant de passer pour des modèles moins pourris. de berlusconi à putin, sans pourtant oublier les rois qui se meurent et qui veulent imprimer leur mort sur le visage de leur peuple.

un roi est mort. est-t-on capable de dépister les autres charognes?

PS : c'est bien dommage que le théâtre de l'absurde ait connu son apogée le siècle passé, notre époque étant si généreuse en sources d'inspiration des farces tragicomiques...

sur le sommeil excessif

une drôle de situation qui ranime les grands mots chez les Moldaves ce derniers temps. une société qui a du mal à ressortir de sa crise identitaire, étant d'habitude inerte et indifférente, s'enrage devant un simple projet de loi mettant en avant la prévention de la discrimination.

c'est plus que drôle, c'est un risible paradoxe, car si vous faites une promenade dans le centre de la capitale et que vous questionnez les gens ils vont bel et bien vous dire que l'on est tous égaux devant la loi et surtout devant dieu. à noter que cet équilibre finit dès que l'on invoque la différence. car pour le citoyen lamdba ça va de soit que ni les lois ni la divinité ne peuvent autoriser une vie publique des "ordures"... et oui, c'est un mot très usité par les grands défenseurs des valeurs du peuple pour désigner les minorités sexuelles.

cette fois si je laisse de côté la source des idées fanatiques de nos chers chrétiens (mais pourtant faut l'avouer que Loyola devrait être à la fois surpris et content de découvrir une continuité de l'inquisition si loin des terres ibériques).

cette fois on est allé beaucoup plus loin - on invoque le danger pour la famille, valeur primordiale de la société moldave. j'aurais dû y croire, sauf que moi, j'ai quand même une petite expérience des réalités moldaves. or, la famille y est en pleine décomposition - car faudra bien voir une valeur dans les centaines de familles qui ont du mal à survivre, des milliers de gens divorçant annuellement, une violence domestique qui secoue constamment cette valeur, et dont personne ne s'en soucis, ni la communauté, ni les autorités. or, l'esprit moldave c'est aussi une résignation nette devant le problème. on va pas trop ce casser la tête - c'est dur, mais c'est comme ça et l'on n'y peut rien. les autorités vont souvent invoquer cet argument pour ne rien faire.

et tout d'un coup cette famille en ruine devient un bel argument contra cette loi malheureuse. finalement l'idée d'une telle loi vient de Bruxelles, chose fort récente, donc je voudrais demander ceux qui s'y oppose - qu'est ce qui a empêché la famille d'être une vrai valeur jusqu'à présent? pourquoi cet pierre angulaire de la société est en pleine moisissure? n'y a-t il pas une partie pourrie dans cette pensée construisant une échelle des valeurs juste pour ne pas évoluer?!

car l'évolution fait du mal. au moins pour la société moldave. cette mutation douloureuse qui met en avant des pensées inattendues... un simple projet de loi et il y en a déjà qui considèrent l'Europe avec une risible myopie de l'esprit. il est très simple de cracher de argument quand on connaît très peu sur la réalité des choses. non, l'UE n'est ni le paradis, ni l'Eldorado, donc pas d'expiation ou de générosité hors commun. on peut y entrer mais, il faudra travailler d'arrache pied si on veut atteindre un meilleur niveau. les choses ne se limitent pas avec une simple adhésion, la Roumanie et la Bulgarie ont déjà cette expérience.

il est aussi curieux l'apparition d'une nouvelle génération d'internautes, les nationalistes. ce qui n'est pas mal en soi, surtout pour un petit pays qui est encore déchiré entre l'Est et l'Ouest. mais l'excès donne lieu à un raisonnement risible.

d'après eux, les Moldaves sont des Roumains, vérité que je partage moi aussi. mais, voyait vous, les Roumains sont plus religieux que le reste de l'Europe, ils ont plus de valeurs, que la communauté européenne met en danger. donc (et là une pause pour qu'on ait le temps de respirer profondément) l'avenir des Roumains (c'est à dire de la Roumanie et de la République de Moldova) c'est de s'unir et de se séparer des Européens - "afin de défendre nos valeurs".

dans un premier temps ça m'a fait rire. car c'est utopique, pour ne pas dire stupide. or, il suffit tout simplement de considérer la comparaison avec l'unification allemande (hélas les Roumains ne sont pas des Allemands) comme si la Roumanie a les frais d'une telle union. économiquement c'est impossible. du moins pour l'instant (cet instant qui cesse pas de durer dans le temps). si une telle union se fait, c'est uniquement avec un gros coup de puce de Bruxelles. une union en soi, en dehors de la communauté ne serait qu'une régression. on pourrait bel et bien imaginer des bilatéraux entre la grande Roumanie et l'Union, mais ce scénario est considéré avec plus de réserve pour des partenaires comme la Suisse ou la Norvège, et, sauf erreur de ma part (;-)), on est assez loin des deux modèles...

donc ça sert à rien de débiter des idées vides. il faut garder les pieds sur terre et ne pas tomber dans la tentation de déformer la réalité. il ne faut surtout pas tomber dans l'excès, car le sommeil de la raison engendre des monstres... et si on pense, il faut laisser aux autres le droit de penser, sans leur imposer nos visions. or, la raison du plus fort, n'est jamais la meilleure...