confessions au bout d'une mise en abîme

si M et Mme Reitrach sont chez eux, c'est que ce livre magistral leur manque encore

les riches Troyens de Zélie qui boivent l'eau noire de l'Esèpe, c'est pas sain du tout, surtout quand on n'a pas le choix et que l'écologie va de mal en pis, ils ne savent rien sur l'oiseau de feu

A une passante - Comment vous applez vous, Geneviève? C'est-à-dire? Pourriez vous revivre l'extase de Sainte Thérèse?

Mao c'est mon premier idole presse-papier. J'écoute toujours le phénix au bord de la fontaine. Jamais je ne t'oublirais. Au moins pas la musique.

Les promesses n'engagent que ceux qui y croient, certes, alors à quoi sert-il de compter les non-promenades?

is there a laundry on this street?

of course there are some nearby, sir, yet none of the could clean out your soul

ok, thank you very much, I know that there is no egg waiting for me

Alice, quelqu'un l'a vue ce dernier temps? non? ben, au cas ou dites lui que je me fous du passé

l'autrefois est un tas de poussière et ça n'a rien à foutre avec les pluies sous lesquelles elle danse

pour celui qui veulent une méthode métasomatique de faire des vers au hasard - prendre un bus ou un tram, lui tordre lui les vitres, les couper avec une paire de ciseaux ou une scie impériale, tremper chaque morceau dans l'encre avant de le coller dans les pixels, colle ensuite tes yeux contre les vitres pour ressentir le rayonnement poétique du travail

NB: le plus important est de les faire publier avec le noble soutien de la société du transport public de la région ennoise

Alice a acheté aux puces un oeuf ordinaire pour en faire un phénix, clairvoyance, elle a encore des cendres dans ses mains, celles du funambule et non pas celles de l'oiseau ça fait deux jours d'éternité qu'elle y veille, l'oeuf n'a pas encore transgressé vers l'état d'oiseau magique, c'est pas facile de faire face aux expectations exagérées.

Tu ne sauras pas quels gestes faire. Les choses sont plus graves, Alice, plus simples.

Êtes-vous pressé(e)?

Non.

Je suis le dernier sur ta route

Combien de photos noir-blanc vous faut-il pour cacher votre sexe?

Le dernier combat pour ne pas mourir

Que savez vous sur la vie de Che pour me jeter un tel regard?

Et nous voici plus bas et plus haut que jamais

Ne me parlez pas si fort, ça sent fort mauvais.

Êtes-vous pressé(e)?

Un peu, pourquoi?

Alors voulez-vous un thé avec un réveil matin ou bien un swatch trempé vous suffit bien?

Le dernier printemps la dernière neige

Merci, c'est gentil. Je prends un oeuf demi-cuit, le blanc je le paie de suite, par contre le jaune, je le prendrai en crédit.

Des oeufs à crédits? ç'a l'air faux Mlle...

Vraiment? Ce n'est pas assez? Pourquoi, s'il vous plaît?

Ou et quand trouverions-nous un plus beau pretexte? Ce n'est pas assez? Ce soir, elle assistera à notre confusion. En riant aux éclats, en riant parmis ses pleurs, avec ses soupirs épais! Non. Jaurais ma couronne. Je ne serai cette empoisonneuse que tu n'as pas su être. A mon tour de te dominer.

Quel train a pris Sebastian? Lequel? Le vintg énième? Celui qui fumme une clope lors de sa viste au Louvre?

Il vaut mieux boire Paris que faire faire Londres. Vous avez tort. Vous avez too. Vous avez vu. Tort a vu too.

Donc, vous n'êtes plus pressé.

M.Py a trouvé un scénario inédit, un skecth à trois personnages, pourtant pas un ménage à trois.

L'apologie de la brosse à dent. Une femme de taille moyenne, âge incertain, est en traîn de se brosser les dent sur un miroir renversé. Elle prend des pauses pour se raconter la vie. A sa droite elle a un mur de fenêtres, à sa gauche un reverbère qui s'allume de temps en temps et autour duquel deux inconnus dansent un tango. Elle brosse ses dents, elle regarde la danse, elle brosse encore, elle a sa clope qu'elle fume de temps un temps. Elle fait une petite déclaration d'amour à un oeuf (l'oeuf est dans sa poche, sa poche est dans sa corps, elle se fait une déclaration d'amour). Elle n'est pas folle, elle brosse toujours ces dents. Une pendule au-dessus de sa tête sonne à la même heure. Il est 19 octobre 2009 pile. Elle boit une petite tasse de pluie avec un réveil dédans. La pièce fini lorsqu'elle découvre un nouveau poème sur son épaule gauche à la lumère du réverbère apprivoisé

That corpse you planted last year in your garden,

Has it begun to sprout? Will it bloom this year?

Or has the sudden frost disturbed its bed?

Oh keep the Dog far hence, that's friend to men,

Or with his nails he'll dig up again!

You! hypocrite lecteur! - mon semblable, - mon frère!

PS: t'aime pas mon ce poème? les applaudissements ne sont ni nécessaires, ni indispensables. les issues de secours manquent visiblement. pourtant il est bien pour toi, Alice...