Dor. Apologia unui cititior de bloguri pe ritm de aripa de corb

Dorul începe pe străzile unui tarâm care nu a avut timp sa inventeze absolutul. Nici macar un capat de absolut, miop, obsedat de jurnalul cu scrieri (pre)pubere. Confesiile unui fals singuratic. Miez de noapte. Varf de ac pe trupul de papier maché a flegmaticului timp. Dincolo de gaura minusculă de care iţi lipeşti ochiul drept se deschide un microcosm inedit. Imagini zidite verdical în palmele tremurânde ale clepsidrei. Un cititor holbandu-si tricolul cu Che la semantica pestriţă a unui mesaj cu ambiţie de scriitura, un adolescent adormit la prima fraza din Timpul tregasit. Respiraţia lui incetinita încă mai atinge aura cuvintelor. Un cuplu imbatat de dorinta. Un altul înrobit de Gardel. De la tangoul fizic la cel metafizic doar doua etaje pe verticală. Un blogger la etajul cinci îşi stoarce gândirea indignata agasat la greu de rockerul cu boxe noi de vis à vis. O dragoste mimata, dincolo un adulter sorbit pasional în clarobscur cu clarul de luna aruncat la cos, manifesturi nescrise şi legi netatuate pe retina curiozitaţilor diurne.

Dorul incepe ca o dragoste şoc, când ţi se sparg ideile de aura imensa a persoanei din faţă şi afişezi un zâmbet molipsitor taxatoarei care îşi croieste amărâtă drumul printre multimea beata pe ritm de troleu agitat în timp ce ţie (cititorule, mon semblable, mon frere) îţi curge metafora pe urechi şi temperatura sare la extremă de parca ai fi avut timp sa te metamorfozezi prin numaistiuce metodă kafkiană într-o dună de nisip incandescenta sub soarele ecuatorial. Sintaxa cotidiană ciuruită de gânduri şi imagini fără precedent în măduva gri a strazilor uniforme. Timpul se opreşte în loc în faţa dorului de neant. Dorului de absolut. Pentru că ieşit în stradă din snopul de călători, urmezi momit mişcarea şamanică a coapselor… ochilor fără a remarca că dorul te pândeşte inarmat la colt.

Leoaică tânără… Un necunoscut recita absent un poem. Străzile se prabuşesc sub paşii tai, sub povara dorului prin zeci de labirinturi-alefuri-subterane-cercuri-ale-infernului prin lumea underground unde necunoscuţii caută timpurile în amprenta unui varf de ac şi trupe necunoscute la comanda unui monarh nefericit, îţi pun în scenă fragmente din viaţa ta de ganditor hoinar vrajit de culoarea metafizica a miezului de noapte. Aci esti tu citind romanul cu sturctură circulară. Dincolo sorii îşi etaleaza apusurile de 44 de ori în fata pupilelor tale diluate-n extaz. Ceva mai departe - tu prăbuşit în infinitul iubirilor fără sfârşit, cu părul zburlit şi creierul tumefiat de dorinţă. Tu întâlnindu-te cu soţul unei amice care îţi face semn zicându-ţi că eşti foarte activ pe fb. Tu descoperind-ţi pasiv primele riduri alături de soţia cu şapte straturi de remedii antivârstă administrate convulsiv în jurul ochilor atât de dragi ţie. Tu dând bieneţe epifaniilor, exasperat de reiterarea pronumelui propriu (la persoana a II-a singular) într-un singur discurs, legandu-ţi şiretul la pantoful stâng în faţa morţii, petrecându-ţi revelionul cocoţat pe cel mai înalt pod din oras sub care se topesc doua râuri într-unul singur, la pas cu dorul de absolut sau la un pahar de vorba cu o veche beţie juvenila când ai întâlnit-o pe Alice şi prototipul ei real care până şi în clipa de faţă agită alchimic cuvinte din diferitele limbi pentru a extrage poezia din ele.

Sta dorul si te priveste cu chip de melancolie dantesca cum traversezi viata zidita în continuiteatea parcurilor unde realitate transcende în scriitura, iar scriitura capata aripi pentru a se ridica spre sori si stele si a se risipi icarian în tablouri regorgitând simboluri i-conice cu plugari, corabii si mări în care se sting vocabule încinse de traiectoria caderii.

Dorul de a evada iţi umple întreaga fiinţa. Evadare de sine, evadare din sinele altora, dubla dimensiune a evadarilor metafizice dintr-un germene de dor în care erai regele al universului. Tentatia de a te lasa purtat de transcendenta spre alta dimensiune a lumii, a dorurilor necunoscute. Desncindere in vis, nou itinerariu de descoperire precolumbiana in mrejele unui continent de taceri ancestrale. Vise la patrat. Patrate in cerc. Genii impregnati de imaginea madonelor terestre imobilizate în gravitatea unui peisaj jurasian. Madone captive între relieful sfumato dincolo de intangibilul lor surâs si un perpetuum mobile de guri casca. Patrate topite in monopolul unei culori totale. Dictatura cromatica fara sorti de izbânda. Tablouri pictate nervos. Convulsii artistice aruncând frustrarea de a nu putea proiecta dorul într-un şir de imagini fără titlu în care decenii în şir criticii de arta îşi holbează monoclurile ivind comentarii sadite avar in oasele fragile ale onomatopeelor cu sens multiplu.

Şiruri de dor de la romantici la postmonderni, de la posibil la imposibil, de la urbe lacustre la pitorescul Sciţiei boguslave. Visate pe mal de râu şi creastă de munte. Dor pe muchia ultimei publicatii cioraniene traversând maruntaiele luminii pe o banca de plastic intr-un vagon de metro, fata in fata cu un reformat de epoca noua a carui tidva se agita, de parca nu mai stiu ce zeitate antica ar trage de celalalt capat al firului câştilor. Faţa pierdută a celui de alaturi, prabuşită în substraturile muzicii. Dorul cititorului nu mai are margini. Se ridica brusc si incepe să alerge prin trupul şerpuitor al vagonului. Deschide frenetic uşile. Una dupa alta. Cartea cade pe podeaua metalica facând un zgomot apocaliptic. El însa continua să alerge şi în nebunia cursei i se risipesc toate dorurile din mâini. Însa puţin îi pasă pentru că un dor mai puternic îl face să parcurgă, vagon dupa vagon, trenul în mişcare accelerată, să lovească nervos în utima uşa metalică cu semnul interzis lipit grav pe geam. Un dor căzând pe sinele fără sfârşit ale subsolului prost luminat. Sunetul de oase frânte nu par să-l oprească. Necunoscutul sare ars şi continua să se mişte mai repede parca, ca şi când promisiunea de a-şi urca dorurile la cer (la care dintre ceruri?) i-ar anima mişcarea continua.

Într-un miez de urbe circulară, unde toamnele îşi animă cu gravitate ultimele culori incendiare, am întâlnit dorul unui cititor de bloguri decis să evadeze. L-am întrebat pripit calea spre capătul tunelului (oare pentru a-l urma?). În loc de raspuns însa am pierdut firul narativ în privirea lui agitată.

Mâine vei citi într-un ziar cu pagini color cronica dorului disparut. A reuşit oare să urce la cer?…

Sodomizarile imaginarului (moldav) cu repere surrealiste

Nu scriu tot timpul în româna pe blog (din mai multe considerente), însa de fiece data când revin la dulcele grai matern este A) în urma unui impact neplacut cu realitatile inchizitorii de pe mirificul picior de rai (iertata fie-mi ironia) si B) pentru ca vizez un public vorbitor de limba româna.

Or, acum m-a dat peste cap discursul ultrapopulist al unui preot ce striga pre toate limbile media sodomizarea continentului moldav. Adica carevasasiza legea cu bucluc menita sa promoveze drepturile minoritatilor (inclusiv sau mai ales a celor sexuale) ar arunca noroi in aura imaculata a tarâmului nostru. Halucinanta imagine. La inima dilatata de indignare si fluxul de adrenalina, gândirea cauta stupefiata repere, gruntele de adevar ratacit intr-un discurs stilizat à la inchizitia iberica haut de gamme.

Din sertarele memoriei sar vagi asocieri cu Pendulul lui Foucault de U. Eco si procesul templierilor, acuzati si ei de sodomizare (insa ignoranta regala a lui Filip al IV-lea isi gaseste o umbra de scuza in tenebrele epocii si/sau in avaritia maiestatii). Mai erau digresiile sodomizarii ce mobileaza freudian unele din picturile lui Dali (desi banuiesc ca pâna si unuia ca si geniului lui extravagant i s-ar fi rasucit mustata la un asemenea discurs). Sigur referentialitatea biblica nu poate fi ignorata. Doar ca in gura preotului cuvântul se vrea (si eu sper asta atât pentru publicul tinta, cât si pentru cei ce stau dincolo de tinta cu pricina) un transfer de sens, adica legea asta picanta ar fi un fel de dezonoare pentru intreg neamul omenesc (a se intelege moldovenensc) incorsetat intre Prut si Nistru. 

Si aici nu mai rezist, pentru ca in Basarabia e belsug de orice, numai nu de demnitate si onoare (sic)! Adica (si aici atentie, urmeaza o fraza prustiana) intr-o tara in care unde esti intâmpinat cu mutre acre in transportul public, magazine etc, unde ti se mestica flagrant de incorect o româna precara bântuita de rusisme pe care trebuie sa mai ai si rabdarea de a o scoate (cu arcanul) din interlocutorul verde de placere (o fi verdele de semafor, unda verde a bilingvismului paradisiacohelvetic la care râvnim si noi asa de mult??), unde se merge la servici in fiece dimineata conform metodei scrumbie (adica cu mutra piftie pe suprasfata geamului din spate al troleibusului), unde câmpurile pitoresti cu solul de poveste se acopera constant cu o coaja de plastic, unde de te impinge norocul sa pasesti dincolo de capitala reînveti supravietuirea în microbusurile (derivate de la substantivul microb probabil, foarte motivat de altfel) cargo pe care o proasta metamorfoza le trece la categoria de transport public, unde… uf ca am obosit de atâta imagini trecute in fast motion in aceasta fraza cu ghinion. Nu zau, în tara asta unde totul, dar întradevar TOTUL e gata sa-ti întinda nervii struna, poate sa lezeze doar o lege antidiscriminare?! De ce o fi creat (evolutia sau creatorul, las la discretia cititorului optiunea acestui text interactiv) tarile tinere (adica cele recent re-create) asa de fragile. Zau, noi astia de aci, atât de ahtiati de mitul european, plutim în asemenea hal în ignoranta? Si cum s-a facut revolutia twitter, unde s-a risipit comunicarea in timp real si MAI ALES  impactul acesteia asupra opiniei publice?

As dori sa-mi fie înteleasa corect indignarea – nu astept un salt calitativ în evolutia de mentalitate (poate prentru ca am obosit a astepta sau exigent fiind asteptam mereu prea multe), nu astept ca revenit în tara sa plutesc în sfera idilica a spiritului critic racordat 100% la spiritul timpul sau ca manelele si alte deseuri sonore din maxitaxi sa fie inlocuite cu ritmuri de Carlos Gardel. Dar nici cu sodomizari draga doamne. Or, reactiile de acest tip par mai degraba regrese de tip medieval, involutii vertiginoase, frânturi în gândire cum numai în romanele antiutopie poti gasi. Si, bine, am mai întâlnit colegi care ieri se îmbatau cu existentialism camusian-sartrian la litere si dupa transhumanta din turnul de fildes zbierând discret lozinic antitotcevrei (inclusiv antilegi cu scaun la cap) cu trimiteri fara precedent de la scriptura la sfintii parinti.

Oare ce ar trebui sa se întâmple ca sa ne trezim din astfel de gândire letargica, sa ne trezim din realitatea siropoasa a talk-showurilor ce declina jocul de-a politica (a se intelege cacofoniile politice din tarcul (a se citi parlamentul rm)) si inicitanta sete de murder (pe care massmedia autohtona o cultiva cu mult succes) si o sa invatam a pune creierul la bataiei in timpul discutiei.

Or, culmea în tot acest epos e simplul fapt ca Moldovenii se plâng mai tot timpul ca sunt neglijati, lezati, discriminati de cine vrei si cine nu vrei de cum trec hotarele tarii, iar în tara discrminam ca-n codru, gata sa scoatem buzduganele (fie si cele imaginare), dam în cap diferentelor si celor diferiti (a se considera faimosul episod când un cetatean moldovean (de culoare) naturalizat de ceva timp de autoritatile basarabene, în timp ce protesteaza este mirosit de un vice ministru de externe si îndemnat sa mearga sa se spele pentru ca miroase urât). 

Adica ce fel de popor tre sa fii sa nu te sodomizeze, pardon lezeze, atunci când se calca pe cap celui ce nu este ca tine si unde te simti scandalizat doar de umbra unui proiect de lege. Sa fie oare falimentul geopolitic rm (a se citi rm cu majuscula) un faliment social si chiar un esec national (in cazul in care exista o natiune moldava)?

Acu revenind la oile noastre (sodomizate), daca respectivul (cel cu discursul impermiabil) se simte vexat de legea picanta nu are decât sa-si faca valizele si sa migreze spre zonele îngustate mental ale planetei (sau pe planete Doga unde se ofera cu atata generozitate spatiu celor ce sunt indignati de realitatile mioritice), sunt sigur ca îsi va gasi multi adepti acolo. Si chiar daca multi imi atrag multe fulgere (fie ele si virtuale) pe piele mea de blogger sincopat, sper ca aceste gâduri sinos asternute la miez de noapte sa mai dilieze câtiva milimetri din glorioasa si invincibila indiferenta a imaginarului mioritic.

PS : text scris la 7/12/11 la 2:45 

PPS : cel putin Dali a efectuat un transfer de vizual de sens la vocabula scoop din discursul eccleziatului indignat ;-)

requiem for a lost trip

chaque instant a un nouvel aura. chaque aura acquiert une nouvelle dimension après une longue nuit d'insomnie. chaque seconde, battement de coeur d'une éternité que l'on ignore encore. 

changement de saison. changement de peau de la cité. les rues se couvrent de brouillard. des gens égarés sous le poids de leurs habits d'hivers. des enrhumés, les yeux rouges d'insomnie, rêvant la majesté d'un fleuve tropical perdu dans le corps d'un continent littéraire.

un journée morne, comme un Munch tardif. les vagues d'inquiétude se répendent dans le regard d'Alice. un silence lourd, comme si la main du musicien invisible tombant paralysée sur touches étonnées d'un piano qui raisonne encore dans une lointaine ville lacustre. 

changement de saison. l'aura d'un automne tardif se perd dans les battements d'ailes des oiseaux migrateurs. des oiseaux partant pour la chaleur généreuse du contient africain. autour de toi le goût amer d'un voyage qui n'aura pas lieu. les éternels parce que modifiant une fois de plus le cours de notre vie, de nos pensées, de mon imaginaire

une musique lointaine, au bord d'au autre lac, va raisonner jusque dans ton coeur. d'habitude je vois cette triste saison comme la promesse d'un printemps attendu avec impatience. cette fois ci je ressent rien de cela. juste un vide et un sacré mal de gorge. est-ce donc une simple crève qui fais exploser un imaginaire? au lieu de la soif un immense désert, au lieu du jaillissement épanouit de la jungle précolombienne un drôle de vide métaphysique, au lieu de riches métaphores une mal de siècle reflété jusqu'au noyau dur de ta tristesse.

we were there, another time. another season, much more generous, much more colorful was hosting us in an incredible roman city, in the hidden heart of a beautiful parc. the trip we missed today should be nothing but another piece of those memories, of that incredible music. isn't every single loss an opportunity to recall those memories where the impossible was on the edge of becoming part of our life?  

  

all about Alice

Alice a vu la lumière du jour avec un vaste manuscrit sur sa paupière droite. La paupière gauche, plus proche du coeur, est le miroir de ses prières.  

Son enfance, un vaste champ de coquelicot, texte fragmentaire au goût vaguement cioranien ou les formes et les parents sont des figures filiformes d'un dieu Giacometti. Alice aime le beau, sans réserve, sans snobisme, un sentiment pur, impulsiv et grand comme un Orénoque traversant la jungle de la réalité. L'art pour l'art est une peine perdue à ses yeux. Si ce n'est pas une révélation, l'art est juste un passe temps de snob. Je sais plus si je suis d'accord avec cette pensée, mais elle a un argumentaire qui s'avère plus qu'une tentation. Son vaste imaginaire de la perception du beau à la colonne de l'infini comme point d'équilibre. Ses traits sont douces et précises comme celles de la muse endormie de Brancusi.

Alice a dévore Freud depuis un âge précoce, lecture tordue et inquiétante qui l'a sans doute façonnée plus qu'elle ne voulait à cette époque. Enfant douée pour les rêveries et le sens du beau, elle cultiva vite un arrière goût pour le mal de siècle. 

Alice adore voyager. Le voyage comme descente mystique dans les profondeurs de son âme, le voyage à double dimension à travers les jardins de Gaudi à côté d'un personnage inerte alimentant ses insomnies. Elle a un faible pour Bach, la poésie (Rilke tout récemment, qu'elle a lu la nuit précédente jusqu'à trois heures du matin) et les salades dont elle parle comme d'une symphonie de saveurs.

Elle a dû vivre dans l'Egypte ancienne dans une de ses vie passée, car elle garde en elle une adoration presque païenne pour les chats. C'est une de ses grandes faiblesses. Elle garde des heures à regarder le chat philosophe sur le balcon de vis-à-vis et il n'y aurait pas de meilleur cadeau qu'un chaton. 

Le coup de foudre met Alice en face du Musée Dali (à Paris). Elle y passe de longues heures à promener son regard dans la douceur érotique des formes du grand peintre, se laisse aller dans la librairie du musée et y achète La vie secrète de Salvador Dali par Salvadori Dali qu'elle lit en moins de deux heures sur un banc dans la Gare de Saint Lazare. En fait elle lit beaucoup et surtout elle lit vite. Le temps que je prends pour lire, elle va accumuler des relectures jusqu'à une communion avec l'oeuvre. C'est aussi valable pour les films et le théâtre. Elle peut aller voir un film une douzaine de fois et chaque fois elle le vit, elle le découvre avec un naturel digne des meilleures description du réalisme magique. Au délà de la fascination que j'ai pour son goût de la relecture, je ne peut être que jaloux, car j'arrive très rarement à relire un livre.

Alice n'a pas encore l'âge de Dante, mais elle est une habitué des labyrinthes, des insomnies tordues. Elle connait plusieurs descentes aux Enfers. Mais à la différence du grand classique italien, Alice traverse le Styx dans les bras d'un saint oriental. Son itinéraire a connu une traversée du désert, longue et sinueuse. Désert la fait filiforme, Alice en paillon dont les couleurs s'imprègnent dans l'imaginaire de mon écriture. Alice a connu le noir, maligne et douloureux. Prière et méditation ont fait d'elle une accumulation de philosophie et de résignation révélatoire. Elle aime la vie. Chaque instant est une importante découverte, la possibilité d'une histoire d'amour avec l'âme cachée du monde que l'on peuple. Au bout de sa traversée de la nuit elle découvre la lumière sur une petite île en Mer Egée. C'est une constante dans ses itinéraires spirituels.

Elle m'accorde avec générosité un lieu important dans cet sinueux itinéraire. Sans aucun doute les mots que l'on dit on plus d'importance qu'on ne le croit. La vie des mots dépasse le scépticisme journalier de nos rythmes galopants, un mot raisonnant dans l'oreille de l'autre peut déclancher une avalanche, peut faire rennaître, peut écraser sous le poids banal d'une sémantique mal-calculée. J'ai dû par un heureux hasard prononcer LE mot, bref signifiant qui a traversé tout les dimensions de son âme. Le mot qui se déplaçait avec une vitesse qu'on peut pas mesurer en photons, ces mirifiques syllabes s'étant lovées autours de attentes les plus obscures de son âme. 

Les épiphanies d'Alice sont un chapitre à part. D'une intensité sans précédent, elle t'écrit le texto le plus inspiré du monde alors que tu ne t'attend point ce jaillissement. Elle vie en Sybille de Delphi, vous fait entrer dans la macération de ses rêves, vous ouvre les porte d'un monde que l'on croyait inconcevable auparavant et un soir, en pleine obscurité, ses lèvres ont imprégné l'éternité (ou le néant?!) sur celle de son auteur. De quoi en perdre la raison...

Alice berce ses joies et ses mélancolies au coeur même du petit Montmatre dans une bourgade lacustre et bien que ce quartier bohème soit un Montmarte second hand, elle y vit une plénitude printanière sans réserve. Elle connait toutes les petites ruelles autour de son modeste chez soi. Elle a l'esprit lacustre et bien qu'elle soit fascinée par les montagnes, le lac et la mer l'attirent davantage. 

il est cependant impossible de tout dire sur cet âme poète dans une si brève reflexion. ce n'est qu'un lent début d'une longue série de méditation sur ce personnage réel qui ne cesse point de me fasciner par la vaste nef de son univers. on ne pourra jamais tout dire sur Alice comme il est bien impossible de tout dire sur la lune, car même si on la voit et on lui parle tous les jours, son aura de mystère n'a rien perdu de son éclat...

Aujourd'hui, si on lit avec attention dans ses paumes, on voit que toutes les lignes y tissent un seul grand mot - LA VIE...

A SUIVRE

Intinéraires d'Alice (petite incursion dans la dialectique rilkéenne)

le regard d'Alice imprimant les dernières couleurs automnales

la ville matinale fondante dans les bras d'un brouillard prémonitoire

des gens pressés accrochés au ciel par le fil de leur respiration

Alice l'éternelle se réveille avec la métaphore de la lumière sur ses paupières

ses heures tombent lentement par terre 

danse inconsciente et inédite

ou se croisent le chat penseur de la voisine d'à côté

lectures mystiques, convulsions poétiques

les Mardi gras des épiphanies d'un personnage évadé 

les jours d'Alice fondant dans les couleurs celestes de de Staël

musée intime des ultimes révélations

nuance et son lui font prière 

devant aube et soleil couchant 

jour après nuit

incantation après merveille

Alice voyage aux sources de la musique

imprimant ses pas sur le corps lisse du piano

son monde se voit transporté aux cieux

par la musique tant rêvée 

dans le fin coquillage d'une cathédrale zurichoise

Alice s'arrêtant sur le quai du lac

au bord de la dialectique rilkéenne

Oh! bienheureuse la petite créature 

qui toujours reste dans le sein dont elle est née;

bonheur du moucheron qui au-dedans de lui,

même à ses noces, saute encore: car le sein

est tout.  Et vois l'oiseau, dans sa demi-sécurité:

d'origine il sait presque l'une et l'autre chose,

comme s'il était l'âme d'un Etrusque

issue d'un mort qui fut reçu dans un espace,

mais avec le gisant en guise de couvercle.

Et comme il est troublé, celui qui, né d'un sein,

doit se mettre à voler!.  Comme effrayé de soi,

il sillonne le ciel ainsi que la fêlure

à travers une tasse, ou la chauve-souris

qui de sa trace raie le soir en porcelaine.

Et nous: spectateurs, en tous temps, en tous lieux,

tournés vers tout cela, jamais vers le large!

Débordés.  Nous mettons de l'ordre.  Tout s'écroule.

Nous remettons de l'ordre et nous-mêmes croulons.

Qui nous a si bien retournés que de la sorte

nous soyons, quoi que nous fassions, dans l'attitude

du départ? Tel celui qui, s'en allant, fait halte

sur le dernier coteau d'où sa vallée entière

s'offre une fois encore, se retourne et s'attarde,

tels nous vivons en prenant congé sans cesse. 

café ou pas café

du café!!!! combient en prend par jour? 3? 4? 34? avant? après? pendant? expres, renversé, petit, grand, fort, ricain, nes, à l'emporter, déca... 

en commençant par la fin il serait plus simple de dire (à la Nietzsche) - notre vie sans café serait une erreur. ou bien considérons notre vie sans café : on se lève le matin, on a du mal à ouvrir les yeux, on passe à côté d'un coffee shop et on achète de l'eau plate, car dans ce monde imaginaire y a pas de café. au boulot on a du mal à se concentrer, on a des cernes et on fait tout le possible de ne pas croiser le chef, qui vous évite aussi, car pour lui aussi dans ce monde parallèle y a pas de café. 

les conférences et les dîners d'affaires nous ennuient à mourir débout, même les douches écossaises ne font plus d'effet. 

en un mot la vie sans café serait difficile. 

sauf qu'il y a aussi le revers de l'histoire. essayez de travailler en équipe avec un collègue qui boit trop de café. le moindre détail lui semble flagrant, la moindre des remarques lui semble de l'ultime provocation, la moindre intervention une déclaration de guerre. au début vous lui suggérez de s'en priver. vous encouragez votre collègue de lui vanter l'effet miracle du thé vert qui rajeunit en plus sans maintenir le risque de stop cardiaque. mais pour un accro à café les autres boissons ne sont que blasfémie ou pause avant de plonger dans la couleur amère de cette boisson du nouveau monde qui est un des éléments indispensable de notre culture.

pour ne pas parler d'un snobisme pur de la vie bohème - café & clope. allons, une dernière. combien de chef d'oeuvre ont dû être macérés dans le parfum amer de café brûlant, combien de cafétières ont été vidé avant que l'humanité fasse connaissance avec la mise en scène de grandes pensées, des noyaux durs de nuits blanches abondemment arrosées de café qui vont par la suite engendrer des révolutions.

alors le fait qu'il n'a pas eu de café pendant le Moyen Age (en Europe) explique beaucoup de chose et surtout nous aide à comprendre la monotonie de cette époque, car il est clair et net qu'avec un peu de café il aurait pu découvrir le Nouveau Monde bien avant, pour ne pas dire que la Révolution Française aurait pu se passer 3-4 siècles avant

le café, plaisir ultime après un copieux repas en Occident, boissons divine chez les civilisations précolombiennes (c'était pas le chocolat ça?), ce café qui séduit Alice, car elle adore le sentir et ne se permet toujours pas de succomber à la grande tentation de replonger dans une bonne tasse de café... 

ainsi donc (en reprenant la dificulté métaphysique du rythme matinal) le dilemme qui s'étale devant nous est sans doute - du café ou encore du café... je crois d'ailleurs que j'ai en ai besoin d'un expres... alors, bon café ;-)

ohne titel II

y a trop de choses dont il faut parler ce monde. les heureux, pour ne pas dire les aveugles - savez vous combien de gens se sont mariés à travers le monde le 11.11.11?... y a une chose à ajouter OH, my god (prononcé à la Janis, pour tout ce qui connaissent Friends). il savent sans doute pas la réalité des happy few, ce qui va bel et bien ramener des sources interminables dans les bourses des avocats. vive le divorce et l'âpre liberté qui sera regagné à coup de marteau des centaines de juges à travers le monde.
si on se marie, c'est qu'il faut pas le faire en followers d'un event sur twiter, fb ou autre. il faut mager à sa faim et si on a faim, non pas parce que les autres sont à table. ou est on en train de re céder à la ré massification. c'est dommage qu'on cède pas pour l'indignation sociale, mais avant tout pour le petit confort personnel - fauteuil ikea, natel smart enough pour vous coûter les yeux de la tête, bagnole, baraque, bref... happy few dans le meilleur des mondes

un monde qui s'agite et qui ne cogite que post factum. il cavaliere avec ça tête aux lifting, l'homme très cartésien à la base (il bande donc il est, d'après le modèle classique de Descarthes). les berlusconades touchent donc à leur fin, mettant hors du jeu celui qui a niqué tout un pays (a voir dans le sacré saint de la presse anglo-saxone the man who screwed a whole country). mais si le jeu continue chez eux avec super mario (à saisir le changement de niveau, car si le jeux de berlusconi était un sale version de sims, ce retour en arrière annonce un goût amer des mesures l'austérité. or c'était quoi l'année lorsque super mario (le jeu) cartonnait sur les play stations?). ce qui est très claire après le départ du clown pervers - il n'a point l'intention d'aller planter des choux sur la Sardaingne, quoi que à mon avis il pourrait pas ce soucier de l'avenir, au moins pas de celui de l'Europe, car là il y a un autre super héros prêt à niquer beaucoup plus que le chevalier. qui est-ce? la réponse est évidente. so ladies and gents let's do it together...

y aurait beaucoup à ajouter à ce chapitre, mais la primauté revient encore à la Moldavie, la contrée de toutes les possibilités. c'est que certains politiciens et co ont marre d'attendre plus d'une année pour officiellement ouvrir les négociations. on veut d'une union euroasiatique. idée du tsar en herbe Mr Putin? very possible. probablement les petits pays ont une petite réserve de patience, persévérance et autre. si c'est pas une union c'est une autre, d'autan plus que ce sont pas les unions qui manque dans le monde et avec un peu d'imagination on peut même finir dans la Ligue arabe. Au moins alors on devra pas subir les augmentations impitoyable du prix des carburants chaque année... Donc ça pourrait être une bonne idée. Pourvu que des âmes charitables comprenant le français passent ce message aux élus du peuple.

Et s'il le font, voilà une nouvelle idée. On cherche toujours un président ou une présidente. On se casse le cou pour des discours de deux balles, alors que la solution sera plus simple que jamais. On appelle Lizzy, la reine. Celle de Royaume Uni. De toute façon elle va pas descendre chez nous que dans la semaine au quatre jeudi, ce qui veut dire que les autorités pourrons ce concentrer sur autre choses que les bagarres à la con pour voir qui peut gueuler plus fort (car en politique moldave si on gueule pas on n'est pas trop vaillant). Donc la reine chez elle, nous chez dans le pays. Cela nous fera de la pub car en s'informant sur la reine on aura aussi une petite idée sur le petit pays enclavé entre passé et avenir. En plus cela va résoudre le problème de langue - on prend l'anglais pour les causettes officielles et c'est alors que l'on fera des lois qui vont faire plus que combler des kilomètres de papier.

C'est vrai pourtant qu'en terme de rester dans le même cadre problématique pendant des années donne à la Moldavie un avantage sur les autres, c'est que d'après les paramètres des hamsters on sera les meilleurs à tourner dans la même roue pour des décennie. Ainsi on est tous bon à quelque chose, n'est ce pas?