Are we sleep-walking through our waking state or wake-walking through our dream?

Dor. Apologia unui cititior de bloguri pe ritm de aripa de corb

2011-12-10T19:46:00.001+01:00

Dorul începe pe străzile unui tarâm care nu a avut timp sa inventezeabsolutul. Nici macar un capat de absolut, miop, obsedat de jurnalul cu scrieri (pre)pubere. Confesiile unui fals singuratic. Miez de noapte. Varf de ac petrupul de papier maché a flegmaticului timp. Dincolo de gaura minusculă de care iţilipeşti ochiul drept se deschide un microcosm inedit. Imagini zidite verdical în palmele tremurânde ale clepsidrei. Un cititor holbandu-si tricolul cu Che lasemantica pestriţă a unui mesaj cu ambiţie de scriitura, un adolescent adormitla prima fraza din Timpul tregasit. Respiraţia lui incetinita încă mai atinge auracuvintelor. Un cuplu imbatat de dorinta. Un altul înrobit de Gardel. De latangoul fizic la cel metafizic doar doua etaje pe verticală. Un blogger laetajul cinci îşi stoarce gândirea indignata agasat la greu de rockerul cu boxenoi de vis à vis. O dragoste mimata, dincolo un adulter sorbit pasional înclarobscur cu clarul de luna aruncat la cos, manifesturi nescrise şi legi netatuatepe retina curiozitaţilor diurne.

Dorul incepe ca o dragoste şoc, când ţi se sparg ideile de aura imensa apersoanei din faţă şi afişezi un zâmbet molipsitor taxatoarei care îşi croiesteamărâtă drumul printre multimea beata pe ritm de troleu agitat în timp ce ţie (cititorule, mon semblable, mon frere) îţi curge metafora pe urechi şi temperatura sare la extremă de parca ai fiavut timp sa te metamorfozezi prin numaistiuce metodă kafkiană într-o dună denisip incandescenta sub soarele ecuatorial. Sintaxa cotidiană ciuruită degânduri şi imagini fără precedent în măduva gri a strazilor uniforme. Timpul seopreşte în loc în faţa dorului de neant. Dorului de absolut. Pentru că ieşit înstradă din snopul de călători, urmezi momit mişcarea şamanică a coapselor…ochilor fără a remarca că dorul te pândeşte inarmat la colt.

Leoaică tânără… Un necunoscut recita absent un poem. Străzile se prabuşesc sub paşii tai, subpovara dorului prin zeci de labirinturi-alefuri-subterane-cercuri-ale-infernului prin lumea underground unde necunoscuţii caută timpurile în amprentaunui varf de ac şi trupe necunoscute la comanda unui monarh nefericit, îţi pun în scenă fragmente din viaţa ta de ganditor hoinar vrajit de culoareametafizica a miezului de noapte. Aci esti tu citind romanul cu sturctură circulară. Dincolo sorii îşi etaleaza apusurile de 44 de ori în fata pupilelortale diluate-n extaz. Ceva mai departe - tu prăbuşit în infinitul iubirilor fără sfârşit, cu părul zburlit şi creierul tumefiat de dorinţă. Tu întâlnindu-te cusoţul unei amice care îţi face semn zicându-ţi că eşti foarte activ pe fb. Tudescoperind-ţi pasiv primele riduri alături de soţia cu şapte straturi deremedii antivârstă administrate convulsiv în jurul ochilor atât de dragi ţie.Tu dând bieneţe epifaniilor, exasperat de reiterarea pronumelui propriu (lapersoana a II-a singular) într-un singur discurs, legandu-ţi şiretul lapantoful stâng în faţa morţii, petrecându-ţi revelionul cocoţat pe cel mai înalt pod din oras sub care se topesc doua râuri într-unul singur, la pas cudorul de absolut sau la un pahar de vorba cu o veche beţie juvenila când ai întâlnit-o pe Alice şi prototipul ei real care până şi în clipa de faţă agită alchimic cuvinte din diferitele limbi pentru a extrage poezia din ele.

Sta dorul si tepriveste cu chip de melancolie dantesca cum traversezi viata zidita încontinuiteatea parcurilor unde realitate transcende în scriitura, iar scriituracapata aripi pentru a se ridica spre sori si stele si a se risipi icarian întablouri regorgitând simboluri i-conice cu plugari, corabii si mări în carese sting vocabule încinse de traiectoria caderii.

Dorul de a evada iţi umple întreaga fiinţa. Evadare de sine, evadare dinsinele altora, dubla dimensiune a evadarilor metafizice dintr-un germene de dorîn care erai regele al universului. Tentatia de a te lasa purtat detranscendenta spre alta dimensiune a lumii, a dorurilor necunoscute. Desncinderein vis, nou itinerariu de descoperire precolumbiana in mrejele unui continentde taceri ancestrale. Vise la patrat. Patrate in cerc. Genii impregnati deimaginea madonelor terestre imobilizate în gravitatea unui peisaj jurasian.Madone captive între relieful sfumato dincolo de intangibilul lor surâs si unperpetuum mobile de guri casca. Patrate topite in monopolul unei culori totale.Dictatura cromatica fara sorti de izbânda. Tablouri pictate nervos. Convulsiiartistice aruncând frustrarea de a nu putea proiecta dorul într-un şir de imaginifără titlu în care decenii în şir criticii de arta îşi holbează monoclurileivind comentarii sadite avar in oasele fragile ale onomatopeelor cu sens multiplu.

Şiruri de dor de la romantici la postmonderni, de la posibil laimposibil, de la urbe lacustre la pitorescul Sciţiei boguslave. Visate pe malde râu şi creastă de munte. Dor pe muchia ultimei publicatii cioranienetraversând maruntaiele luminii pe o banca de plastic intr-un vagon demetro, fata in fata cu un reformat de epoca noua a carui tidva se agita, de parca numai stiu ce zeitate antica ar trage de celalalt capat al firului câştilor. Faţa pierdută a celui de alaturi, prabuşită în substraturile muzicii. Dorul cititorului nu mai are margini. Se ridica bruscsi incepe să alerge prin trupul şerpuitor al vagonului. Deschide freneticuşile. Una dupa alta. Cartea cade pe podeaua metalica facând un zgomotapocaliptic. El însa continua să alerge şi în nebunia cursei i se risipesctoate dorurile din mâini. Însa puţin îi pasă pentru că un dor mai puternic îlface să parcurgă, vagon dupa vagon, trenul în mişcare accelerată, să lovească nervos în utima uşa metalică cu semnul interzis lipit grav pe geam. Un dorcăzând pe sinele fără sfârşit ale subsolului prost luminat. Sunetul de oasefrânte nu par să-l oprească. Necunoscutul sare ars şi continua să se mişte mairepede parca, ca şi când promisiunea de a-şi urca dorurile la cer (la caredintre ceruri?) i-ar anima mişcarea continua.

Într-un miez de urbe circulară, unde toamnele îşi animă cu gravitateultimele culori incendiare, am întâlnit dorul unui cititor de bloguri decis să evadeze. L-am întrebat pripit calea spre capătul tunelului (oare pentru a-l urma?). În loc de raspuns însa am pierdut firul narativ în privirea lui agitată.

Mâine vei citi într-un ziar cu pagini color cronica dorului disparut. A reuşit oare să urce la cer?…

Sodomizarile imaginarului (moldav) cu repere surrealiste

2011-12-09T16:26:00.001+01:00

Nu scriu tot timpul în româna pe blog (din maimulte considerente), însa de fiece data când revin la dulcele grai matern este A) în urma unui impact neplacut cu realitatile inchizitorii de pe mirificul picior de rai (iertata fie-mi ironia) si B) pentru ca vizez un public vorbitorde limba româna.

Or, acum m-a dat peste cap discursul ultrapopulistal unui preot ce striga pre toate limbile media sodomizarea continentuluimoldav. Adica carevasasiza legea cu bucluc menita sa promoveze drepturileminoritatilor (inclusiv sau mai ales a celor sexuale) ar arunca noroi in aura imaculata a tarâmului nostru. Halucinanta imagine. La inima dilatata de indignare si fluxul de adrenalina, gândirea cauta stupefiata repere, gruntele de adevar ratacit intr-undiscurs stilizat à la inchizitia iberica haut de gamme.

Din sertarele memoriei sar vagi asocieri cuPendulul lui Foucault de U. Eco si procesul templierilor, acuzati si ei desodomizare (insa ignoranta regala a lui Filip al IV-lea isi gaseste oumbra de scuza in tenebrele epocii si/sau in avaritia maiestatii). Mai eraudigresiile sodomizarii ce mobileaza freudian unele din picturile lui Dali (desibanuiesc ca pâna si unuia ca si geniului lui extravagant i s-ar fi rasucit mustata la un asemeneadiscurs). Sigur referentialitatea biblica nu poate fi ignorata. Doar ca in gurapreotului cuvântul se vrea (si eu sper asta atât pentru publicul tinta, cât sipentru cei ce stau dincolo de tinta cu pricina) un transfer de sens, adicalegea asta picanta ar fi un fel de dezonoare pentru intreg neamul omenesc (a se intelege moldovenensc) incorsetat intre Prut si Nistru.

Si aici nu mai rezist, pentru ca in Basarabiae belsug de orice, numai nu de demnitate si onoare (sic)! Adica (si aici atentie, urmeaza o fraza prustiana) intr-o tara in care unde esti intâmpinat cu mutreacre in transportul public, magazine etc, unde ti se mestica flagrant de incorect oromâna precara bântuita de rusisme pe care trebuie sa mai ai si rabdarea de a oscoate (cu arcanul) din interlocutorul verde de placere (o fi verdele de semafor, unda verde a bilingvismului paradisiacohelvetic la care râvnim si noi asa de mult??), unde semerge la servici in fiece dimineata conform metodei scrumbie (adica cu mutrapiftie pe suprasfata geamului din spate al troleibusului), unde câmpurile pitoresti cu solul de poveste se acopera constant cu o coaja de plastic, unde de teimpinge norocul sa pasesti dincolo de capitala reînveti supravietuirea înmicrobusurile (derivate de la substantivul microb probabil, foarte motivat de altfel) cargo pe care oproasta metamorfoza le trece la categoria de transport public, unde… uf ca am obositde atâta imagini trecute in fast motion in aceasta fraza cu ghinion. Nu zau, în taraasta unde totul, dar întradevar TOTUL e gata sa-ti întinda nervii struna, poatesa lezeze doar o lege antidiscriminare?! De ce o fi creat (evolutia saucreatorul, las la discretia cititorului optiunea acestui text interactiv) tariletinere (adica cele recent re-create) asa de fragile. Zau, noi astia de aci, atât de ahtiati de mituleuropean, plutim în asemenea hal în ignoranta? Si cum s-a facut revolutiatwitter, unde s-a risipit comunicarea in timp real si MAI ALES impactulacesteia asupra opiniei publice?

As dori sa-mi fie înteleasa corect indignarea– nu astept un salt calitativ în evolutia de mentalitate (poate prentru ca amobosit a astepta sau exigent fiind asteptam mereu prea multe), nu astept ca revenitîn tara sa plutesc în sfera idilica a spiritului critic racordat 100% laspiritul timpul sau ca manelele si alte deseuri sonore din maxitaxi sa fie inlocuite cu ritmuri de Carlos Gardel. Dar nici cu sodomizari draga doamne. Or, reactiile de acest tip par mai degraba regrese detip medieval, involutii vertiginoase, frânturi în gândire cum numai în romanele antiutopie poti gasi. Si, bine, am mai întâlnit colegi care ieri se îmbatau cuexistentialism camusian-sartrian la litere si dupa transhumanta din turnul defildes zbierând discret lozinic antitotcevrei (inclusiv antilegi cu scaun lacap) cu trimiteri fara precedent de la scriptura la sfintii parinti.

Oare ce ar trebui sa se întâmple ca sa ne trezimdin astfel de gândire letargica, sa ne trezim din realitatea siropoasa atalk-showurilor ce declina jocul de-a politica (a se intelege cacofoniile politice din tarcul (a se citi parlamentul rm)) si inicitanta sete de murder (pe care massmedia autohtona o cultivacu mult succes) si o sa invatam a pune creierul la bataiei in timpul discutiei.

Or, culmea în tot acest epos e simplul fapt caMoldovenii se plâng mai tot timpul ca sunt neglijati, lezati, discriminati decine vrei si cine nu vrei de cum trec hotarele tarii, iar în tara discrminamca-n codru, gata sa scoatem buzduganele (fie si cele imaginare), dam în cap diferentelorsi celor diferiti (a se considera faimosul episod când un cetatean moldovean (de culoare) naturalizat de ceva timp de autoritatile basarabene, în timp ceprotesteaza este mirosit de un vice ministru de externe si îndemnat sa meargasa se spele pentru ca miroase urât).

Adica ce fel de popor tre sa fii sa nu tesodomizeze, pardon lezeze, atunci când se calca pe cap celui ce nu este ca tinesi unde te simti scandalizat doar de umbra unui proiect de lege. Sa fie oare falimentulgeopolitic rm (a se citi rm cu majuscula) un faliment social si chiar un esecnational (in cazul in care exista o natiune moldava)?

Acu revenind la oile noastre (sodomizate), dacarespectivul (cel cu discursul impermiabil) se simte vexat de legea picanta nu are decât sa-si faca valizele si samigreze spre zonele îngustate mental ale planetei (sau pe planete Doga unde se ofera cu atata generozitate spatiu celor ce sunt indignati de realitatile mioritice), sunt sigur ca îsi va gasimulti adepti acolo. Si chiar daca multi imi atrag multe fulgere (fie ele sivirtuale) pe piele mea de blogger sincopat, sper ca aceste gâduri sinosasternute la miez de noapte sa mai dilieze câtiva milimetri din glorioasa siinvincibila indiferenta a imaginarului mioritic.

PS : text scris la 7/12/11 la 2:45

PPS : cel putin Dali a efectuat un transfer de vizual de sens la vocabula scoop din discursul eccleziatului indignat ;-)

requiem for a lost trip

2011-11-23T10:03:00.001+01:00

chaque instant a un nouvel aura. chaque aura acquiert une nouvelle dimension après une longue nuit d'insomnie. chaque seconde, battement de coeur d'une éternité que l'on ignore encore.

changement de saison. changement de peau de la cité. les rues se couvrent de brouillard. des gens égarés sous le poids de leurs habits d'hivers. des enrhumés, les yeux rouges d'insomnie, rêvant la majesté d'un fleuve tropical perdu dans le corps d'un continent littéraire.

un journée morne, comme un Munch tardif. les vagues d'inquiétude se répendent dans le regard d'Alice. un silence lourd, comme si la main du musicien invisible tombant paralysée sur touches étonnées d'un piano qui raisonne encore dans une lointaine ville lacustre.

changement de saison. l'aura d'un automne tardif se perd dans les battements d'ailes des oiseaux migrateurs. des oiseaux partant pour la chaleur généreuse du contient africain. autour de toi le goût amer d'un voyage qui n'aura pas lieu. les éternels parce que modifiant une fois de plus le cours de notre vie, de nos pensées, de mon imaginaire

une musique lointaine, au bord d'au autre lac, va raisonner jusque dans ton coeur. d'habitude je vois cette triste saison comme la promesse d'un printemps attendu avec impatience. cette fois ci je ressent rien de cela. juste un vide et un sacré mal de gorge. est-ce donc une simple crève qui fais exploser un imaginaire? au lieu de la soif un immense désert, au lieu du jaillissement épanouit de la jungle précolombienne un drôle de vide métaphysique, au lieu de riches métaphores une mal de siècle reflété jusqu'au noyau dur de ta tristesse.

we were there, another time. another season, much more generous, much more colorful was hosting us in an incredible roman city, in the hidden heart of a beautiful parc. the trip we missed today should be nothing but another piece of those memories, of that incredible music. isn't every single loss an opportunity to recall those memories where the impossible was on the edge of becoming part of our life?

all about Alice

2011-11-22T12:15:00.001+01:00

Alice a vu la lumière du jour avec un vaste manuscrit sur sa paupière droite. La paupière gauche, plus proche du coeur, est le miroir de ses prières.

Son enfance, un vaste champ de coquelicot, texte fragmentaire au goût vaguement cioranien ou les formes et les parents sont des figures filiformes d'un dieu Giacometti. Alice aime le beau, sans réserve, sans snobisme, un sentiment pur, impulsiv et grand comme un Orénoque traversant la jungle de la réalité. L'art pour l'art est une peine perdue à ses yeux. Si ce n'est pas une révélation, l'art est juste un passe temps de snob. Je sais plus si je suis d'accord avec cette pensée, mais elle a un argumentaire qui s'avère plus qu'une tentation. Son vaste imaginaire de la perception du beau à la colonne de l'infini comme point d'équilibre. Ses traits sont douces et précises comme celles de la muse endormie de Brancusi.

Alice a dévore Freud depuis un âge précoce, lecture tordue et inquiétante qui l'a sans doute façonnée plus qu'elle ne voulait à cette époque. Enfant douée pour les rêveries et le sens du beau, elle cultiva vite un arrière goût pour le mal de siècle.

Alice adore voyager. Le voyage comme descente mystique dans les profondeurs de son âme, le voyage à double dimension à travers les jardins de Gaudi à côté d'un personnage inerte alimentant ses insomnies. Elle a un faible pour Bach, la poésie (Rilke tout récemment, qu'elle a lu la nuit précédente jusqu'à trois heures du matin) et les salades dont elle parle comme d'une symphonie de saveurs.

Elle a dû vivre dans l'Egypte ancienne dans une de ses vie passée, car elle garde en elle une adoration presque païenne pour les chats. C'est une de ses grandes faiblesses. Elle garde des heures à regarder le chat philosophe sur le balcon de vis-à-vis et il n'y aurait pas de meilleur cadeau qu'un chaton.

Le coup de foudre met Alice en face du Musée Dali (à Paris). Elle y passe de longues heures à promener son regard dans la douceur érotique des formes du grand peintre, se laisse aller dans la librairie du musée et y achète La vie secrète de Salvador Dali par Salvadori Dali qu'elle lit en moins de deux heures sur un banc dans la Gare de Saint Lazare. En fait elle lit beaucoup et surtout elle lit vite. Le temps que je prends pour lire, elle va accumuler des relectures jusqu'à une communion avec l'oeuvre. C'est aussi valable pour les films et le théâtre. Elle peut aller voir un film une douzaine de fois et chaque fois elle le vit, elle le découvre avec un naturel digne des meilleures description du réalisme magique. Au délà de la fascination que j'ai pour son goût de la relecture, je ne peut être que jaloux, car j'arrive très rarement à relire un livre.

Alice n'a pas encore l'âge de Dante, mais elle est une habitué des labyrinthes, des insomnies tordues. Elle connait plusieurs descentes aux Enfers. Mais à la différence du grand classique italien, Alice traverse le Styx dans les bras d'un saint oriental. Son itinéraire a connu une traversée du désert, longue et sinueuse. Désert la fait filiforme, Alice en paillon dont les couleurs s'imprègnent dans l'imaginaire de mon écriture. Alice a connu le noir, maligne et douloureux. Prière et méditation ont fait d'elle une accumulation de philosophie et de résignation révélatoire. Elle aime la vie. Chaque instant est une importante découverte, la possibilité d'une histoire d'amour avec l'âme cachée du monde que l'on peuple. Au bout de sa traversée de la nuit elle découvre la lumière sur une petite île en Mer Egée. C'est une constante dans ses itinéraires spirituels.

Elle m'accorde avec générosité un lieu important dans cet sinueux itinéraire. Sans aucun doute les mots que l'on dit on plus d'importance qu'on ne le croit. La vie des mots dépasse le scépticisme journalier de nos rythmes galopants, un mot raisonnant dans l'oreille de l'autre peut déclancher une avalanche, peut faire rennaître, peut écraser sous le poids banal d'une sémantique mal-calculée. J'ai dû par un heureux hasard prononcer LE mot, bref signifiant qui a traversé tout les dimensions de son âme. Le mot qui se déplaçait avec une vitesse qu'on peut pas mesurer en photons, ces mirifiques syllabes s'étant lovées autours de attentes les plus obscures de son âme.

Les épiphanies d'Alice sont un chapitre à part. D'une intensité sans précédent, elle t'écrit le texto le plus inspiré du monde alors que tu ne t'attend point ce jaillissement. Elle vie en Sybille de Delphi, vous fait entrer dans la macération de ses rêves, vous ouvre les porte d'un monde que l'on croyait inconcevable auparavant et un soir, en pleine obscurité, ses lèvres ont imprégné l'éternité (ou le néant?!) sur celle de son auteur. De quoi en perdre la raison...

Alice berce ses joies et ses mélancolies au coeur même du petit Montmatre dans une bourgade lacustre et bien que ce quartier bohème soit un Montmarte second hand, elle y vit une plénitude printanière sans réserve. Elle connait toutes les petites ruelles autour de son modeste chez soi. Elle a l'esprit lacustre et bien qu'elle soit fascinée par les montagnes, le lac et la mer l'attirent davantage.

il est cependant impossible de tout dire sur cet âme poète dans une si brève reflexion. ce n'est qu'un lent début d'une longue série de méditation sur ce personnage réel qui ne cesse point de me fasciner par la vaste nef de son univers. on ne pourra jamais tout dire sur Alice comme il est bien impossible de tout dire sur la lune, car même si on la voit et on lui parle tous les jours, son aura de mystère n'a rien perdu de son éclat...

Aujourd'hui, si on lit avec attention dans ses paumes, on voit que toutes les lignes y tissent un seul grand mot - LA VIE...

A SUIVRE

Intinéraires d'Alice (petite incursion dans la dialectique rilkéenne)

2011-11-22T11:05:00.001+01:00

le regard d'Alice imprimant les dernières couleurs automnales

la ville matinale fondante dans les bras d'un brouillard prémonitoire

des gens pressés accrochés au ciel par le fil de leur respiration

Alice l'éternelle se réveille avec la métaphore de la lumière sur ses paupières

ses heures tombent lentement par terre

danse inconsciente et inédite

ou se croisent le chat penseur de la voisine d'à côté

lectures mystiques, convulsions poétiques

les Mardi gras des épiphanies d'un personnage évadé

les jours d'Alice fondant dans les couleurs celestes de de Staël

musée intime des ultimes révélations

nuance et son lui font prière

devant aube et soleil couchant

jour après nuit

incantation après merveille

Alice voyage aux sources de la musique

imprimant ses pas sur le corps lisse du piano

son monde se voit transporté aux cieux

par la musique tant rêvée

dans le fin coquillage d'une cathédrale zurichoise

Alice s'arrêtant sur le quai du lac

au bord de la dialectique rilkéenne

Oh! bienheureuse la petite créature

qui toujours reste dans le sein dont elle est née;

bonheur du moucheron qui au-dedans de lui,

même à ses noces, saute encore: car le sein

est tout. Et vois l'oiseau, dans sa demi-sécurité:

d'origine il sait presque l'une et l'autre chose,

comme s'il était l'âme d'un Etrusque

issue d'un mort qui fut reçu dans un espace,

mais avec le gisant en guise de couvercle.

Et comme il est troublé, celui qui, né d'un sein,

doit se mettre à voler!. Comme effrayé de soi,

il sillonne le ciel ainsi que la fêlure

à travers une tasse, ou la chauve-souris

qui de sa trace raie le soir en porcelaine.

Et nous: spectateurs, en tous temps, en tous lieux,

tournés vers tout cela, jamais vers le large!

Débordés. Nous mettons de l'ordre. Tout s'écroule.

Nous remettons de l'ordre et nous-mêmes croulons.

Qui nous a si bien retournés que de la sorte

nous soyons, quoi que nous fassions, dans l'attitude

du départ? Tel celui qui, s'en allant, fait halte

sur le dernier coteau d'où sa vallée entière

s'offre une fois encore, se retourne et s'attarde,

tels nous vivons en prenant congé sans cesse.

café ou pas café

2011-11-18T21:31:00.001+01:00

du café!!!! combient en prend par jour? 3? 4? 34? avant? après? pendant? expres, renversé, petit, grand, fort, ricain, nes, à l'emporter, déca...

en commençant par la fin il serait plus simple de dire (à la Nietzsche) - notre vie sans café serait une erreur. ou bien considérons notre vie sans café : on se lève le matin, on a du mal à ouvrir les yeux, on passe à côté d'un coffee shop et on achète de l'eau plate, car dans ce monde imaginaire y a pas de café. au boulot on a du mal à se concentrer, on a des cernes et on fait tout le possible de ne pas croiser le chef, qui vous évite aussi, car pour lui aussi dans ce monde parallèle y a pas de café.

les conférences et les dîners d'affaires nous ennuient à mourir débout, même les douches écossaises ne font plus d'effet.

en un mot la vie sans café serait difficile.

sauf qu'il y a aussi le revers de l'histoire. essayez de travailler en équipe avec un collègue qui boit trop de café. le moindre détail lui semble flagrant, la moindre des remarques lui semble de l'ultime provocation, la moindre intervention une déclaration de guerre. au début vous lui suggérez de s'en priver. vous encouragez votre collègue de lui vanter l'effet miracle du thé vert qui rajeunit en plus sans maintenir le risque de stop cardiaque. mais pour un accro à café les autres boissons ne sont que blasfémie ou pause avant de plonger dans la couleur amère de cette boisson du nouveau monde qui est un des éléments indispensable de notre culture.

pour ne pas parler d'un snobisme pur de la vie bohème - café & clope. allons, une dernière. combien de chef d'oeuvre ont dû être macérés dans le parfum amer de café brûlant, combien de cafétières ont été vidé avant que l'humanité fasse connaissance avec la mise en scène de grandes pensées, des noyaux durs de nuits blanches abondemment arrosées de café qui vont par la suite engendrer des révolutions.

alors le fait qu'il n'a pas eu de café pendant le Moyen Age (en Europe) explique beaucoup de chose et surtout nous aide à comprendre la monotonie de cette époque, car il est clair et net qu'avec un peu de café il aurait pu découvrir le Nouveau Monde bien avant, pour ne pas dire que la Révolution Française aurait pu se passer 3-4 siècles avant

le café, plaisir ultime après un copieux repas en Occident, boissons divine chez les civilisations précolombiennes (c'était pas le chocolat ça?), ce café qui séduit Alice, car elle adore le sentir et ne se permet toujours pas de succomber à la grande tentation de replonger dans une bonne tasse de café...

ainsi donc (en reprenant la dificulté métaphysique du rythme matinal) le dilemme qui s'étale devant nous est sans doute - du café ou encore du café... je crois d'ailleurs que j'ai en ai besoin d'un expres... alors, bon café ;-)

ohne titel II

2011-11-14T12:43:00.001+01:00

y a trop de choses dont il faut parler ce monde. les heureux, pour ne pas dire les aveugles - savez vous combien de gens se sont mariés à travers le monde le 11.11.11?... y a une chose à ajouter OH, my god (prononcé à la Janis, pour tout ce qui connaissent Friends). il savent sans doute pas la réalité des happy few, ce qui va bel et bien ramener des sources interminables dans les bourses des avocats. vive le divorce et l'âpre liberté qui sera regagné à coup de marteau des centaines de juges à travers le monde.
si on se marie, c'est qu'il faut pas le faire en followers d'un event sur twiter, fb ou autre. il faut mager à sa faim et si on a faim, non pas parce que les autres sont à table. ou est on en train de re céder à la ré massification. c'est dommage qu'on cède pas pour l'indignation sociale, mais avant tout pour le petit confort personnel - fauteuil ikea, natel smart enough pour vous coûter les yeux de la tête, bagnole, baraque, bref... happy few dans le meilleur des mondes

un monde qui s'agite et qui ne cogite que post factum. il cavaliere avec ça tête aux lifting, l'homme très cartésien à la base (il bande donc il est, d'après le modèle classique de Descarthes). les berlusconades touchent donc à leur fin, mettant hors du jeu celui qui a niqué tout un pays (a voir dans le sacré saint de la presse anglo-saxone the man who screwed a whole country). mais si le jeu continue chez eux avec super mario (à saisir le changement de niveau, car si le jeux de berlusconi était un sale version de sims, ce retour en arrière annonce un goût amer des mesures l'austérité. or c'était quoi l'année lorsque super mario (le jeu) cartonnait sur les play stations?). ce qui est très claire après le départ du clown pervers - il n'a point l'intention d'aller planter des choux sur la Sardaingne, quoi que à mon avis il pourrait pas ce soucier de l'avenir, au moins pas de celui de l'Europe, car là il y a un autre super héros prêt à niquer beaucoup plus que le chevalier. qui est-ce? la réponse est évidente. so ladies and gents let's do it together...

y aurait beaucoup à ajouter à ce chapitre, mais la primauté revient encore à la Moldavie, la contrée de toutes les possibilités. c'est que certains politiciens et co ont marre d'attendre plus d'une année pour officiellement ouvrir les négociations. on veut d'une union euroasiatique. idée du tsar en herbe Mr Putin? very possible. probablement les petits pays ont une petite réserve de patience, persévérance et autre. si c'est pas une union c'est une autre, d'autan plus que ce sont pas les unions qui manque dans le monde et avec un peu d'imagination on peut même finir dans la Ligue arabe. Au moins alors on devra pas subir les augmentations impitoyable du prix des carburants chaque année... Donc ça pourrait être une bonne idée. Pourvu que des âmes charitables comprenant le français passent ce message aux élus du peuple.

Et s'il le font, voilà une nouvelle idée. On cherche toujours un président ou une présidente. On se casse le cou pour des discours de deux balles, alors que la solution sera plus simple que jamais. On appelle Lizzy, la reine. Celle de Royaume Uni. De toute façon elle va pas descendre chez nous que dans la semaine au quatre jeudi, ce qui veut dire que les autorités pourrons ce concentrer sur autre choses que les bagarres à la con pour voir qui peut gueuler plus fort (car en politique moldave si on gueule pas on n'est pas trop vaillant). Donc la reine chez elle, nous chez dans le pays. Cela nous fera de la pub car en s'informant sur la reine on aura aussi une petite idée sur le petit pays enclavé entre passé et avenir. En plus cela va résoudre le problème de langue - on prend l'anglais pour les causettes officielles et c'est alors que l'on fera des lois qui vont faire plus que combler des kilomètres de papier.

C'est vrai pourtant qu'en terme de rester dans le même cadre problématique pendant des années donne à la Moldavie un avantage sur les autres, c'est que d'après les paramètres des hamsters on sera les meilleurs à tourner dans la même roue pour des décennie. Ainsi on est tous bon à quelque chose, n'est ce pas?

les automnes d'Alice

2011-11-14T11:16:00.001+01:00

ce nouvel article en dédicace à une fidèle lectrice et constante protagoniste, Alice, dont le moral vit une automne tardive

les relations inter humaines c’est une drôle d'invention. des fois ça colle, des fois pas, ça fait flipper, tappe sur les nerfs, donne des maux de tête ou des maux de coeur... des amitiés finissant en boucle avec la chute primaire en adametéve séduit par fruit d'à côté. voilà donc qu’entre amourette et passion on se retrouve (comme elle) face à la profondeur d’un miroir dont la concavité convexe ne laisse point le choix. et alors que les marchés européens s'écroulent et les journaux gueulent le réitératif absolu, que la monnaie unique qui tombe depuis des mois (toujours pas tombée) et que des milliers de gens attendaient la fin du monde le 11 du 11 (surtout au nouveau monde ou le deux chiffres doivent s'associer avec les tours jumelles, sinon c'est de la stupidité profonde) une relation platonique-psychologique avec des syncopes, des nuits blanches et des descentes entêtés dans les cavernes du mal de siècle ose voir la lumière du jour

alors que la plupart des gens ont eu un problème avec le fond comme avec la forme de ce ballet de sentiments et nuits blanches (le couple comme une insomnie bicéphale, cioran a du y penser...) Alice y est plongée avec la soif poétique de lumière et de réciprocité

contrairement à ce que l’on croit, on peut entrer dans le même fleuve plusieurs fois et si l’on ne sait pas nager le risque de couler y guette toujours

en plus il fait bien garder une porte ouverte et ne jamais dire jamais, juste pour ne pas tomber dans le ridicule, car on peut faire semblant devant tout les autres, mais hélas pas devant soi-même et une fois qu’on se retrouve devant soi même (avec ou sans miroir), c’est plus drôle du tout car là les duperies me collent plus

pour être plus convaincu il faut juste vous rappeler la dernière fois que vous avez dit NON NEIN NO WAY HORS DE QUEST NU NO... pour revenir tout de suite et ne pas tenir compte de la limite qu’on s’est imposé. combien de friandises ou de chocolat a t on avalé après avoir dit non, combien de fois a t on dépensé le fric pour des choses qu’on s’était interdit d’acheter, pour ne pas parler des fêtes (avec la gueule de bois au lendemain et des PLUS JAMAIS lancés sans pitié à l’adresse de l’alcool) auxquelles la plupart revienne constamment ou aux relations rompues pour être reprises à un niveau encore plus profond.

donc une porte entrouverte ne nuit à personne. et puis au lieu de nier ce qu’on peut voir sans lunette(s)

les automnes intérieures comme extérieures vont tôt ou tard se dissiper dans le temps, il y a donc là une promesse de printemps. cela ne veut pas dire qu'il faut les cultiver (à la manière des cicatrices de Milan) et ne pas chercher de façon décadente-masochiste y trouver un plaisir sans limites. avant que le temps passe il faut qu'on se mette à observer ses couleurs pour qu'on puisse s'en souvenir pendant les rayons du printemps

le dernier mois d'automne est long et humide au bord du pictural lac. le froid est devient plus impertinent, les gens de plus en plus perdus dans leurs fringues d'hiver. des vapeurs chauds des thécafésàlemporter laissent des traces futuristes dans l'air dans les rues de la ville et déjà des décoration de Noël ont envahi l'espace. une anticipation triste et mercantile à la fois, sortez donc vos agendas et listes y les nombreux cadeaux que vous allez/devez faire. WHAT ELSE comme si la naissance du bébé céleste n'a été qu'un brillant projet de maketing pour rassurer les marchés lorsque l'année touche lentement à sa fin (c'est quand même impréssionant de voir à quelle manière on est encore influencé par ces patrons du XIX qui on inventé le concept de grand magasin)

mais que serait on dans ce meilleur des mondes sans ses histoires qui retournent nos personnages aux sources d'un romantisme sauvage et inédit comme l'épanouissement d'un jardin à l'anglaise

ohne titel

2011-09-06T01:25:00.000+02:00

il y a un moment ou le jour et la nuit changent de place, ou les couleurs de l'insomnie changent de nuances et le monde apparaît tout neuf devant les yeux suspendus à mi-chemin entre sommeil et réalité

pour le présent qu'on ne sent plus il y aura sans doute une nouvelle paire de lunettes de soleil afin de bien cacher vos cernes et de taire le secret du monde que vous vivez à l'envers

les insomnies deviennent ainsi la seule forme d'héroïsme au lit... (C. avait sans doute raison)

mais toutes les choses du monde ont une certaine limite et lorsque l'insomnie s'acharne encore il faut lui trouver autre distraction que l'exercice monotone de compter des moutons imaginaires (lui en dessiner un serait plus rassurant pour les deux parties impliquées)

alors ça commence. et pour ne pas perdre le temps avec de nouvelles recherches voici des conseils pour l'apprivoiser: lire ensuite googler tout les mots qui vous viennent à l'esprit ensuite consulter tout les sites de nouvelles que vous connaissez (même si vous avez déjà consulté ça pendant les longues heures de boulot et que les nouvelles vous dégoûtent) ensuite faire une douche retrouver la dernière série américaine sur la toile et regarder en ligne 3 ou 4 épisodes et, lorsque les dernières photos de vos nouveaux amis sur fb vous écoeurent, couronner cette pâtisserie baroque par une promenade au petit matin dans le parc de l'université entre les sdf, les fêtards (les fêtards aux cafards ou les cafards des fêtards) et les artistes (qu'on a souvent du mal à repérer car au petit matin la frontière entre les artistes et les fêtards s'efface, donc la possibilité des migrations dans les deux sens s'accroît considérablement)

en un mot la possibilité de l'exploration du creux des insomnies est plus vaste que l'on pensait pourvu que l'on puisse trouver une sortie du labyrinthe

les métamorphoses du filet de pêche

2011-06-23T23:44:00.000+02:00

l'art contemporain reflète les nouvelles tendances de la société que nous sommes devenus, nos goûts, nos envies et surtout les nouveaux totems qu'on aime arborer (car des tabous il y a de moins en moins). il est aujourd'hui c'est un concept, un mouvement voire une explosion; c'est plus que le décor ou le bibelot d'auparavant.

et pourtant l'art n'est pas une invention récente, car il existe depuis les grottes de Lascaux, mais soyons bien d'accord qu'un Rembrandt ou un Picasso comme produit fini de l'art donnent toujours, somme toute, le même un objet de décor. c'est vrai, qu'il est un peu poussé et qu'il est sans doute exagéré de considérer l'art sous cet angle. mais un tableau reste un tableau, surtout pour nous et c'était déjà le cas pour les soixante-huitards, ce n'est plus une image-icône qui va nous faire prier même si on est devant le meilleur christ de l'école italienne, ni même une image-totem aux forces miraculeuses comme les célèbres nus de la Renaissance qu'on suspendaient au-dessus du lit matrimonial pour préserver voir stimuler la fertilité de la femme. or, le concept de l'art change avec la société - aujourd'hui des vénus en rut dans la chambre nuptiale seraient plutôt une tendance de nouvel libertinage, car les femmes se sont émancipées, la religion a bel et bien reculé et voilà le plaisir gagner sa place dans les salles à coucher des familles (couples) contemporaines.

l'art actuel est un concept, souvent dynamique - des installations qui peuvent interagir avec le public, des statues qui vont bouger, des canons remplis de cire qui vont laisser des grandes tâches rouges contre le mur des plus célèbres musées d'art contemporain. l'artiste contemporain est plus que jamais un aventurier (un imposteur?), comme un adolescent dans les dernières phases de la puberté. les expériences peuvent aller du métaphysique au kitch industriel, de la philosophie à la sauce sociale aux amusettes naïves d'un artiste qui s'amuse à investir son dans à creuser un trou dans le plancher d'une célebrissime gallérie et ce qui pourrait très bien passer pour une conséquence d'un tremblement de terre est célébré comme un ouvre d'art. des installations à côtes desquelles la fontaine de Duchamp est un sommet de génie.

est-ce bien, exagéré ou idiot? c'est au temps de faire le tri. d'ici là ce sont les marchés d'art, les grands mécènes et quelques ministères qui font la pluie et le beau temps dans le tri des artistes. un tri plus que nécessaire, car aujourd'hui on crée plus que jamais et plus que jamais on transforme les fragments du quotidien en oeuvre d'art, comme l'intérieur d'une maison du moyen orient reproduit avec fidélité dans un des pavillons de la biennale de Venise. en fait cet intérieur est-il vraiment un ouvre d'art? un manifeste, peut être. une installation ayant un caractère social? sans doute. mais j'ai du mal à percevoir ceci comme une oeuvre d'art. c'est peut être un élément d'une certaine curiosité pour le public occidental, pour ceux qui n'ont jamais entré une maison du moyen orient ou qui ne l'ont pas encore imaginé telle qu'elle y apparaît quelques secondes après avoir été quittée par la famille qui l'habitait. mais d'un autre côté prenait une bonne dizaine de minutes à inspecter la votre chambre. regardez chaque détail, tel qu'il est, avec le stylo tombé par terre, avec le journal d'hier sur le fauteuil et votre tasse avec les traces du café matinal. est-ce que ça vous donne l'impression d'une ouvre d'art? ce décor aurait surpris et même étonné les habitants de favelas ou quelques population aborigènes des forêts de Papouasie. mais ne serait-il pas la même impression qu'en bon occidentaux on a éprouvé à la sortie de l'ipad ou à la dernière pub d'airbus 2050? et là je paris qu'on ne trouverait pas beaucoup d'art là dedans.

drôle de concept cet art contemporain qui descend des fois aux racines du quotidien d'un pauvre village de pêcheurs indiens, y retrouve une vielle méthode de faire des filets de pêche pour en faire une nouvelle branche dans la sculpture contemporaine, des formes coloriées comme les aurores boréales, qui attire l'oeil et retient le passant l'entraînant dans une rêverie passagère sur lui, sur la beauté du monde, sur la vie et sans doute pas sur les métamorphoses de l'art dans notre époque.

Image : Janet Echelman, Sculpture urbaine, (Philadelphia, Etats-Unis)

sur la colère

2011-05-28T11:37:00.000+02:00

haïr ou pardonner - c'est un dilemme aussi vieux que les racines judéo-chrétienne de la civilisation européenne (si une telle existe), mais qui au fil des siècles n'a rien perdu de son actualité.

quelqu'un qui vous bascule dans le matin dans le métro. une première pensée - il faut pas se laisser faire. et on le pousse à notre tour. un piéton qui s’attarde en passant la rue enrage les chauffeurs. et le fil des petites colères ne fait qu'augmenter le long de la journée. or, les racines de la colère poussent dans notre quotidien. dans une péroraison débitée avec grande ingéniosité devant les autres, ce qui les fait nous détester en silence sous le masque dans vague sourire. un grande bagarre après un banale collision des voitures. une assistante universitaire en train de massacrer les étudiants pendant son séminaire, belle opportunité de les brûler avec une attitude d'impitoyable supériorité.

la colère du plus fort est ainsi la première à subir et gare à ceux qui se trouvent aux alentours

mais la colère est encore plus aiguë dans un monde qui vit son malheur quotidien - une campagne électorale est toujours plus rude dans un pays pauvre (à considérer l'exemple africain). et oui, en revenant au cas ivoirien, on a toujours du mal à comprendre comment dans ce qui se prétend un homme civilisé la rage et l'hypocrisie cohabitent. non que je m'attendais à des personnages d'un grand roman russe en train dénoncer leur nature ignoble et de chercher le pardon des autres. mais deux personnes qui prétendent aimer leur nation et qui ne font par ça que pousser un peuple au massacre, c'est au moins absurde, dégoûtant et incompréhensible.

la colère qui nous suit chaque fois qu'on se retrouve devant la solitude, devant la mort, qui s'accumule comme une bombe à retardement dont l'explosion va secouer des centaines de personnes - des enfants kamikazes en train de se tuer pour une cause qu'ils connaissent à peine, (fait qui assure une continuité de colère), des ados qui malgré le milieu aisé qu'ils habitent finissent par tuer des camarades d'école et par se suicider.

la colère des individus, des cours d'eau de montagne, se réunissant dans la colère sans limites des masses - des masses qui tuent qui s’entretient.

et un matin printanier on regarde tout ce champ de bataille perpétuelle, des consciences en ruines, des âmes en désuétude - c'est ça donc qu'on ose appeler "civilisation"?

en revenant au point de départ, il ne s'agit pas de vouloir trouver une résignation totale devant celui qui frappe, de lui tourner l'autre joue, de pouvoir prier pour lui. mais du simple fait si on va léguer à ce monde notre colère ou si par je ne sais quelle fait de grâce la possibilité de pardonner.

est-ce donc la voix de Camus ou celle de Mauriac qui raisonne en nous, inculper ou pardonner?

cette grande introduction est en fait la suite d'un autre film que j'ai vu il y a quelques jours. In a better world de Susanne Bier. Un film beaucoup applaudit pendant les festivals de cinémas, mais presque entièrement ignoré dans les salles de cinéma. un très long poème sur la colère, de très belles histoires qui s'entremêles, une géographie de la colère du Danemark à l'Afrique et une grande question qui en ressort - que faire de la colère, pardonner ou frapper?

à voir pour ceux qui cherchent plus qu'un écran déco à leur boite de pop-corn ;-)

PS: et surtout essayons de mettre un peu plus de distance entre la colère et notre façon d'agir

de cannes à milan, réflexions autour d'un arbre

2011-05-24T10:26:00.000+02:00

Cannes entre le début et la fin du monde, entre Die Moldau de Smetana et l'ouverture de Tristan et Iseut de Wagner (considéré comme la pic de la musique par Marcel Proust). En un mot l'Art se met en avant dans le cinéma - le côté esthétique qui semble dépasser de loin le germe narratif du film.

Melancholia de Lars Von Trier est la somme de l'art européen, dont le leitmotiv est justement la mélancolie, ce sentiment de pesanteur et d'étouffement si bien décrit par Spengler dans son opus et qui est la somme de tout ce qui peut être désigné par le syntagme civilisation européenne. Pour jeter un coup d'oil supplémentaire sur ce film - des homo melancolicus sont mis en scène, comme Justine, dont l'image en robe de mariage dans les eaux de la rivière te font penser à Ophélie de Shakespeare, à la fin bouleversante de Virginia Woolf (dont l'image est ancré dans l'imaginaire occidental par un autre film - The Hours...). Un film qui s'annonce lourd, mais dont la critique désigne déjà comme l'ouvre la plus esthétique et la plus sympathique du cinéaste danois (qui a eu l'imprudence d'évoquer Hitler dans ses blagues, sans autre résultat que celui de choquer tous). A croire la critique, Kirsten Dunst y est au sommet de sa performance. Un film à voire à partir du mois d'août (surtout si vous avez survécu à l'Antichrist).

On dis souvent que l'attente vaut mieux que l'attendu. Ce n'est certainement pas une vérité absolue, mais ceci m'a semblé être vrai pour le dernier film palmé - The tree of life de Terrence Malick. C'est un film d'une rare beauté esthétique, d'une rare profondeur du message, d'une extraordinaire sérénité musicale - donc un film qui excelle dans le fragment, mais qui somme toute devient un peu trop. C'est d'ailleurs le seul film que j'ai vu avant de connaître le palmarès du jury cannois. Et bien, si vous y allez, il faut vous munir d'une patience hors commun, car le film dure plus de 2:40h et que souvent il devient monotone et vide. C'est d'ailleurs intéressant le fait que si l'on coupe le film un morceau ou si l'on fait une exposition de photos, ça serait certainement l’évènement artistique de la décade - le grand canyon filmé de ses profondeurs, la mer, le ciel, les vitraux d'une église en spirale, comme pour évoquer l'image du temps répétitif ou du désir humain d'atteindre le ciel, les sables du désert, les arbres d'une forêt séculaire... On y retrouve avec un grand plaisir un caméra dynamique et novateur, qui vole, court, renverse les images et donc persévère dans l'approfondissement de cette fraîcheur artistique.

Mais le grand perdant dans cette construction c'est le trame narratif - le film est morcelé, on est tantôt dans le présent, tantôt dans le passé (les années '5o), tantôt à l'époque du Big Bang ou à celle des dinosaures (qu'on a du mal à intégrer dans la surface lisse de cet sur esthétisme cinématographique). L'histoire d'une certaine façon commune - un architecte (Sean Penn) se rappelle son enfance, son père sévère (Brad Pitt), sa mère absente (car écrasée par la force du père omniprésent), l'éclatement de l'adolescence, la contamination de furie paternelle (l'enfant comme miroir de la violence paternelle), la mort du frère, l'absence du père entraînant une cruelle anarchie dans le comportement des enfants et puis cette image parallèle de la création du monde et de naissance de l'enfant... La réflexion se construit autour des deux voix de la vie - la voie de grâce (maternelle) et la voie de la nature (paternelle), qui m'a fait penser au Roi des aulnes de Michel Tournier, ou l'on retrouve une mise particulière sur la dichotomie du monde partagé en pédéphores (ceux ou plutôt celles qui portent l'enfant, la nature de la femme) et les phallophores (les portant de phallus, voir d'armes, c'est à dire les hommes). D'ailleurs chez Tournier la dichotomie s'anéantie dans le mythe de Saint Christophe (phallophore découvrant sa vocation de grâce, en portant l'enfant Jésus sur ses épaules).

Finalement, le film m'a fait penser au dôme gothique de Milan, trop grand, trop ornée et qui a été construit pendant trop de temps, un sorte de drôle de gothique.

La solution idéale pour le film de Malick serait la consommation modérée, pas plus de 20 minutes par semaine. Bon courage pour les curieux.

NB: Pas facile à croquer, ces films palmés

gulliver au pays des nains

2011-03-09T14:22:00.000+01:00

si vous habitez au pays des nains et que vous en avez déjà marre, faites venir chez vous un gulliver quelconque, pour que des miracles soient mis en place ou plutôt mis en scène dans votre contrée de merveilles

la moldavie est certainement une terre des merveilles, car la veille de l'arrivée du vice-président américain dans le pays le plus pauvre et le moins attirant de l'Europe (compte tenu des statistiques européennes...) y a que des miracles qui se mettent en scène sous le geste timide d'une démocratie faisant peau neuve devant tous les gullivers du monde à commencer par mme Ashton et jusqu'à M. Joe Biden.

même si on n'est pas à Lourdes et malgré le manque d'une aide céleste (pour apaiser le fanatisme de nos chers croyants), la capitale est en traîne de s’endimancher - j''ignore quel soit le magicien qui ait prêté sa trousse, mais dans ce pays ou l'on n'a toujours pas voté le budget pour l'année 2011 (c'est bien 2011, même si y a deux mois qui se sont déjà écoulés), ou les autorités trouvent toujours des excuses pour faire comprendre qu'on n'a pas les moyens et qu'ils font déjà pas mal (sans rien faire pour autant) voici des routes qui se réparent, des trottoirs qui sont nettoyés avec un excès de zèle inconnu pour cette terre, des fleurs, des panneaux - en un mot tout est pour le mieux dans le meilleur des mondes.

sauf que, voyez vous, ces putain de miracles coïncident parfaitement avec le trajet que va faire le vice-président américain chez nous.

il ne reste que les gens à remplacer. on pourrait encore mettre une télé en plein centre ville faire voir le lac des cygnes à M. Biden (c'était ça la pratique des soviétique lorsque l'empire se ruinait). car, si ce gulliver ose sortir de son trajet, alors il va découvrir le verso du décor, une sorte de ville opéra qui reviendra à ses dimensions de capitale second hand après le départ.

l'ironie est que les démocrates moldaves ils font à 100% le même scénarios que lors des visites des leaders soviétiques. quelle drôle de démocratie.

il y a pourtant une idée qui ressort - faire venir plus de gulliver chez nous tout en leur proposant de choisir des trajets différents ou mieux encore de ne pas avoir d'itinéraire, mais de se laisser porter par un banal hasard. on peut faire toute une liste la reine d'Angleterre (comme les anglais nous considèrent déjà riches), le président de la commission européenne (puisqu'on rêve toujours une Europe qui nous intègre), le président obama et la liste pourrait continuer. on pourrait aussi penser à retenir gulliver pour quelques années, sauf que dans un tel cas on risque de se retrouver avec toute une armée yankee dans le dos, et déjà, celle russe nous suffit pleinement. mais, si on arrive à avoir toutes les visites qu'on vient de lister, ce petit pays tout entier fera peau neuve et peut être pour une petite période on aura la chance de vivre mieux...

un héros de notre temps

2011-03-06T11:02:00.000+01:00

le roi est mort! était-ce plus qu'un bouffon? plus qu'une charogne cette figure "révolutionnaire" dont les belles créations ont pavés les enfers des nombreuses saisons de la haute couture?

ce roi décidant d'un coup de pouce les nuances de la mode de demain (et implicitement celles du prêt à porter du lendemain) se meurt d'un un beau coup de guignol en prêchant, comme un martyre en papier mâché, sa banale déchéance à causes de ses amours coupables pour d'autres charognes ayant secoué se monde. une intrigue à la Racine peuplant la cervelle d'un seul personnage. what a splendid one man show!!!

héros mythique de notre temps, mister little rasist galliano n'est en fait qu'une nouvelle sosie de Dorian Grey. derrière la peau lisse, les coups de fards, les vagues épaisses de parfums et son silhouette de dandy vampirique, des idées en pleine décomposition allant de l'antisémitisme jusqu'à l'admiration pour le führer. l'ironie dans la fin mélodramatique de ce conte bling-bling réside dans le fait que certes, si ce führer avait déplacé en sa faveur le poids de l'histoire, les métrosexuels efféminés coiffés-fardés-overparfumés aurait certainement passé pour des "pédalos" bons à fusiller devant un régime étalant une masculinité excessive... donc, rien à ajouter, sauf un dernier soupir - pauvre con...

la morale de l'histoire - si vos idées cuvent des enfers en miniature, apprenez une fois pour toutes de bien fermer votre gueule, surtout devant un téléphone portable dont la caméra est tourné dans votre direction.

le roi est mort. chose confirmé à plusieurs reprises du pdg jusqu'aux collègues de sa majesté (qui n'hésiteront pas à entamer une dance sur la tombe du défunt). un autre roi lui succédera peut être plus mort que l'ancien. ce qui est vraiment triste est que les rois de notre époque sont en grade partie rien d'autres que de guignols essayant de passer pour des modèles moins pourris. de berlusconi à putin, sans pourtant oublier les rois qui se meurent et qui veulent imprimer leur mort sur le visage de leur peuple.

un roi est mort. est-t-on capable de dépister les autres charognes?

PS : c'est bien dommage que le théâtre de l'absurde ait connu son apogée le siècle passé, notre époque étant si généreuse en sources d'inspiration des farces tragicomiques...

sur le sommeil excessif

2011-03-05T10:50:00.000+01:00

une drôle de situation qui ranime les grands mots chez les Moldaves ce derniers temps. une société qui a du mal à ressortir de sa crise identitaire, étant d'habitude inerte et indifférente, s'enrage devant un simple projet de loi mettant en avant la prévention de la discrimination.

c'est plus que drôle, c'est un risible paradoxe, car si vous faites une promenade dans le centre de la capitale et que vous questionnez les gens ils vont bel et bien vous dire que l'on est tous égaux devant la loi et surtout devant dieu. à noter que cet équilibre finit dès que l'on invoque la différence. car pour le citoyen lamdba ça va de soit que ni les lois ni la divinité ne peuvent autoriser une vie publique des "ordures"... et oui, c'est un mot très usité par les grands défenseurs des valeurs du peuple pour désigner les minorités sexuelles.

cette fois si je laisse de côté la source des idées fanatiques de nos chers chrétiens (mais pourtant faut l'avouer que Loyola devrait être à la fois surpris et content de découvrir une continuité de l'inquisition si loin des terres ibériques).

cette fois on est allé beaucoup plus loin - on invoque le danger pour la famille, valeur primordiale de la société moldave. j'aurais dû y croire, sauf que moi, j'ai quand même une petite expérience des réalités moldaves. or, la famille y est en pleine décomposition - car faudra bien voir une valeur dans les centaines de familles qui ont du mal à survivre, des milliers de gens divorçant annuellement, une violence domestique qui secoue constamment cette valeur, et dont personne ne s'en soucis, ni la communauté, ni les autorités. or, l'esprit moldave c'est aussi une résignation nette devant le problème. on va pas trop ce casser la tête - c'est dur, mais c'est comme ça et l'on n'y peut rien. les autorités vont souvent invoquer cet argument pour ne rien faire.

et tout d'un coup cette famille en ruine devient un bel argument contra cette loi malheureuse. finalement l'idée d'une telle loi vient de Bruxelles, chose fort récente, donc je voudrais demander ceux qui s'y oppose - qu'est ce qui a empêché la famille d'être une vrai valeur jusqu'à présent? pourquoi cet pierre angulaire de la société est en pleine moisissure? n'y a-t il pas une partie pourrie dans cette pensée construisant une échelle des valeurs juste pour ne pas évoluer?!

car l'évolution fait du mal. au moins pour la société moldave. cette mutation douloureuse qui met en avant des pensées inattendues... un simple projet de loi et il y en a déjà qui considèrent l'Europe avec une risible myopie de l'esprit. il est très simple de cracher de argument quand on connaît très peu sur la réalité des choses. non, l'UE n'est ni le paradis, ni l'Eldorado, donc pas d'expiation ou de générosité hors commun. on peut y entrer mais, il faudra travailler d'arrache pied si on veut atteindre un meilleur niveau. les choses ne se limitent pas avec une simple adhésion, la Roumanie et la Bulgarie ont déjà cette expérience.

il est aussi curieux l'apparition d'une nouvelle génération d'internautes, les nationalistes. ce qui n'est pas mal en soi, surtout pour un petit pays qui est encore déchiré entre l'Est et l'Ouest. mais l'excès donne lieu à un raisonnement risible.

d'après eux, les Moldaves sont des Roumains, vérité que je partage moi aussi. mais, voyait vous, les Roumains sont plus religieux que le reste de l'Europe, ils ont plus de valeurs, que la communauté européenne met en danger. donc (et là une pause pour qu'on ait le temps de respirer profondément) l'avenir des Roumains (c'est à dire de la Roumanie et de la République de Moldova) c'est de s'unir et de se séparer des Européens - "afin de défendre nos valeurs".

dans un premier temps ça m'a fait rire. car c'est utopique, pour ne pas dire stupide. or, il suffit tout simplement de considérer la comparaison avec l'unification allemande (hélas les Roumains ne sont pas des Allemands) comme si la Roumanie a les frais d'une telle union. économiquement c'est impossible. du moins pour l'instant (cet instant qui cesse pas de durer dans le temps). si une telle union se fait, c'est uniquement avec un gros coup de puce de Bruxelles. une union en soi, en dehors de la communauté ne serait qu'une régression. on pourrait bel et bien imaginer des bilatéraux entre la grande Roumanie et l'Union, mais ce scénario est considéré avec plus de réserve pour des partenaires comme la Suisse ou la Norvège, et, sauf erreur de ma part (;-)), on est assez loin des deux modèles...

donc ça sert à rien de débiter des idées vides. il faut garder les pieds sur terre et ne pas tomber dans la tentation de déformer la réalité. il ne faut surtout pas tomber dans l'excès, car le sommeil de la raison engendre des monstres... et si on pense, il faut laisser aux autres le droit de penser, sans leur imposer nos visions. or, la raison du plus fort, n'est jamais la meilleure...

Moldova, what else?

2011-03-01T21:36:00.000+01:00

si dintr-o data Moldova - spatiu mioritico-balcano-slav(ofil) - nu mai are alte probleme decat sa mornaie in jurul legii privind prevenirea si combaterea discriminarii in tara.

pentru ca in rest sunt toate bune!!! ce conteaza ca unele companii isi transfera conturile in bacile noilor oligarhi politici, care de curand s-au travestit in culorile noilor partide "parlamentarizate"?

ce conteaza ca regimul democrat se tine pe o coloana fisurata avant un vulnerabil calcai al lui Ahile?

mai nou s-a trezit in randurile poporului un adevarat spirit de bravura si inchizitie medievala - Dorin cel mare care a decis sa construiasca la scara mai mica catedrala Sf Sofia din Istanbul, in timp ce alte catedrale, biserici si monumente istorice din capitala sunt fie ruina, fie reparate in graba cu produse second hand la umbra unor cladiri de cinci stele (Casa Herta). pentru ca vezi bine, avem ne voie de o catedrala, eventual pentru a spala prostia primarului si pentru a ne ruga la un viitor mai bun. Or, sa vezi argument, "paganii au transformat catedrala, in muzeu", pe cand Dorin cel mare s-a trezit ca voicul de poveste sa innobileze blazonul neamului... paine si circ, in varianta moldava circ si iar circ, ca pana una alta poftim muzica in troleibuze, si poezii, si... ce mai vreti? nu o fi destul pentru fericire?

pentru ca vezi bine legea asta a trezit fanatismul isteric de inchizitie medievala in sufletul crestinilor moldavi, a atins valorile neamului... mi-a luat ceva timp sa-mi amintesc de aceste valori... ah, da, familia, in descompunere in occident si infloritoare la noi - cata fericire la miile de moldoveni ce lucreaza la negru in Europa, pentru copiii ce cresc pe ici pe dincolo ca intr-un adevarat no man's land in grija fericitilor bunici, care in loc sa-si depene in pace batranetele, preiau rolul parintilor... ce mai tara minunilor

pentru ca in Europa sunt doar "perversi" si doar "jidanii UE". ca sa vezi ca si xenofobia si antisemitismul isi au locul in sufletul incapatoare a unui crestin de basarabia. Or, cum sa accordam drepturi unor minritati sexuale? Restul sunt coresti si imaculati (or fi avant rezerva de detergent pentru timpuri de criza). Si pentru ca un adevarat crestin n-are chef sa acepte diferenta.

am incercat azi in repetate randuri sa le explic unor colegi, utilizand niste argumente teologice (in care nu excelez), ca Iisus a acceptat-o pe Maria Magdalena. si ce credeti ca mi s-a raspuns? "pai ea era doar prostituata, nu si homosexuala". ca sa vedeti cum se mai poate citi Biblia. sau poate om fi avand editii diferite.

paradoxal e ca in Europa cea perversa exista loc pentru fiecare, pentru familii si pentru minoritati sexuale, si sporul natalitatii a inregistrat o crestere sporita in Franta, unde e posibila alianta legala dintre doua sexe. paradox sau magie? alte societati tolerante - Olanda, Danemarca, Spania... si lista continua. daca e sa consultam topul tarilor conform nivelului de viata, acestea figureaza printre primele. Si fericita Moldova? e totusi interesant sa consideri nivelul de toleranta al unei societati drept proba a maturitatii acestuia, in timp ce nationalismul exacerbat, homofobiile, antisemitismul depret un semn al infantilismului, partea vizibila al unui imens complex de inferioritate.

Complex de inferioritate la moldoveni? Da, de unde. Noi suntem romani. Oarecum. Cu o insecuritate lingvistica paradoxala, cu obiceiul sacaitoir de a ne refugia in rusisme ori de cate ori e un roman alaturi, cu lideri care vorbesc in LIMBA DE STAT (pentru ca cea de mers e prea rapida pentru ei) si se complac intr-un narcisism avansat, intr-un atletism lignvistic ametitor si fac un efort uluitor pentru a spune nimic. Unde o fi pretinsa evolutie de la limbajul static/ de lemn al liderilor sovietici?

Cel mai absurd in toata acesta istorie mi se pare faptul ca tinerii au o gandire cu capac, sunt gata sa imbratiseza -fobii de tot felul, sa sara arsi cand minoritatile religioase sau sexuale incearca timid sa organizeze manifestatii si tac malc atunci cand minoritatea citadina rusa isi cere majoritar-abuziv drepturile in Piata Marii Adunari Nationale.

S-a ratacit cumva viitorul luminat al Moldovei pe coastele Africii de Nord? Sau era doar un balon de sapun, ca multe altele din multiplele campanii electorale?

Totusi e pacat ca in era globalizarii, cu internetul in coaste tinerii inca mai gandesc obtuz... chiar daca acest tip de gandire e reprezentativ pentru spatiul mioritico-balcano-slav(ofil). Si, cu sigurata, schimbarea mentalitatii e un proces de durata. Insa chiar unul milenar pentru moldoveni?

PS: O primavara proaspata pentru gandire pozitiva. Sau mai scrut - ganditi inalt, inclusiv pentru cei din jur

sur les révolutions

2011-02-15T10:42:00.000+01:00

les révolutions... très actuel, vu les bouleversements. ça fait une vague positive dans le monde arabe. un scénario digne d'être gravé dans l'histoire - le peuple jetant à la poubelle ses dictateurs momies, des régimes qui changent - un vrai printemps des peuples (non sans le coup du pouce du frère yankee, mais qu'importe). la démocratie est-ce vraiment si contaminant? on dirait bien...

les révolutions, ça fait une longue histoires, beaucoup de tête tombés au pied des idéaux plus ou moins illusoires, des gens s'immolant devant le regard immobiles des dictateurs (dictatuers serait mieux), sans oublier les monarques dont la lumière ne faisait que maintenir les ténèbres.

"ça va finir par le sabre" disait Catherine II à propos de la révolution française, la grande. elle a eu bien raison. tout finit presque pire qu'au commencement - un mégalomane à la tête de la nation, qui annule le partage du pouvoir et qui arrache sa couronne des mains d'un pape médusé.

aujourd'hui on serait tenté de dire que ça valait le coup, les rivières de sang et même le petit général qui se laisse emporté par le mythe de son pouvoir dans les bras mortuaires d'un hiver russe. et bien, un hiver ça mord sans épargner l'estime de soi des grands généraux, sans se soucier trop de l’épanouissement des valeurs révolutionnaires. (pour ne pas oublier - décembre, janvier, février - les meilleurs généraux russes...)

mais les révolutions, ça finit pas comme ça - pour ceux qui n'ont pas encore pigé, je parle des classiques et non pas des récentes (thank you for joining us and do not change the channel). les révolutions, ça commence par les utopies les plus douces pour finir dans une morale de deuxième fraîcheur. à voir au moins la révolution russe s’annonçant comme la mise en place des grandes idées du marxisme allemand. voir plus - l'empire tsariste s'écroule et voila lenin lançant le droit à l’autodétermination des peuples. voilà donc Finnois, Ukrainiens, Moldaves se réjouir de la possibilité de refaire leur destin à leur bon gré. sauf que sa dure pas trop, ce bonheur, un autre mégalomane va y mettre fin dès que possible.

les révolutions, ça se regrette. à voir les jérémiades dans la presse roumaine ou les multiples publications sur la vie des ceausescu. des gens qui se demande s'il n'ont pas eu tord d'avoir fait cette révolution. car une révolution, ça s'assume. non que les Roumains ne l'assume pas, mais que la contre partie de toute cette histoire sur la une des journaux les plus importants du pays, c'est au moins paradoxale. en quelque sorte ça me rappelle le film "Total eclipse"sur le couple Verlaine-Rimbaud, ou ce dernier disait qu'il faut bien soit trouver le courage d'assumer les choses faite soit de cesser les faire.

on dit que les 3 révolutions les plus importantes ont été faite par les Juifs : la première par Jésus "tout est amour", la deuxième par Freud - "tout est sexualité" et la troisième par Einstein - "tout est relatif"

j'ai failli oublier les drôles de révolutions, les révolutions dans les anciens pays soviétiques. la révolution des roses en Géorgie, on a du mal à en repérer les traces; l'orange en Ukraine, un double échec, car la coalition arrivée au pouvoir est vite partie sans laisser de très bonnes traces et non sans l'aide du grand frère slave... et la toute petite révolution Twitter en Moldavie, nom sans doute exagéré, or, ma foi, dans la contrée la plus pauvre d'Europe, on oublie souvent que l'internet est encore un luxe, donc dans toute cette histoire il y avait peut être une dizaine des jeunes avec un compte twitter. c'est plutôt la révolution textos. cette dernière révolution, que l'on a du mal à mettre dans un schème, qualifiée par les uns de coup d'Etat et par les autres comme le point de départ vers l'eldorado européen. au moins, elle a eu un impact la capitales et les autres grandes villes non sans les réseaux de socialisations, mais... (c'est à développer une prochaine fois)

finalement on touche aux révolutions des jeunes. la 68, l'année de l'amour, un enfant si elles veulent et quand elles veulent (pourvu qu'elles veuillent), makelovenotwar, woodstock, musiques, tolérance, épanouissement personnel et sexuel, le cinéma art-house, la nouvelle littérature avec l'oeuvre qui poignarde son auteur, avec un impérieux désir de choquer, de bouleverser, de mettre en ouvre les révolutions. et l'art, la Mecque des révolutions - des artistes qui vont tout changer. l'art se révolutionne. on met en avant des poupées égorgées avec de la sauce tomate. les crânes se couvrent de diamants, les ouvres classiques se brisent en mille morceaux qui resurgissent dans une nouvelle lumière. des squelettes faisant l'amour. des vaches coupées en deux parties symétriques, des mangas gigantesques miroitant l'esprit maladif de l'artiste. des révolutions introverties. un oeuf cuit dans un cube au milieu d'un musée à mi chemin entre le corbusier et une fusée après le pire accident, sur le toit d'une voiture faisant peau neuve devant un public extasié.

vivent les révolutions

sur les folies ordinaires

2011-02-10T10:39:00.000+01:00

la pensée ordinaire, la révolte des masses, des gens qui s'étouffent dans leur petitesse et qui se jettent sur les grandes figures du passés.

je ne veux pas faire une apologie des immortels, mais ce qui me fait réagir c'est une pensée étroite qui nous fait juger les hommes par le prisme d'un seul geste, sans même faire l'effort de comprendre qu'ils appartenait à une autre époque et que leurs oeuvres valent plus qu'un mot fichu.

ainsi, le fameux N words, qui détermine la communauté afro-américaine de s'ériger contre l'ouvre de Marc Twain. hélas, Mesdames et Messieurs, à l'époque du grand écrivain il n'y avait pas un autre mot, pour ne pas dire que le malheureux vocable n'avait pas encore acquis son statut ignoble. ce qui choque dans cette histoire est sans doute le fait qu'on ne retient plus l'idée que Twain est un grand écrivain ou qu'il est un ardant défenseur des droits de l'Homme (y a des moments ou je doute qu'on puisse l'écrire avec une majuscule), qu'il étale une attitude contre l'esclavage sudiste, un acte de bravoure à ces temps là. et bien, on a tout gomme, car un seul mot est suffisant pour foutre tout une oeuvre à la poubelle.

l’antisémitisme de Céline. et une communauté qui s'excite et s'enrage lorsqu'il s'agit de célébrer l'écrivain. on pourra jamais les faire comprendre que l'écrivain et son écrit ne sont pas la même chose, que s'il y a un personnage qui prend des attitudes antiquelque chose ça ne veut point dire que c'est l'écrivain qui parle, car la personne qui crée est un peu plus complexe que l'on peut s’imaginer. ainsi donc les autorités françaises se plie devant le discours creux de ceux qui dans leurs lunettes de bête ordinaire n'est plus capable de voir plus loin que le but de son nez.

carilestbienantisémitecefichucéline. si là-haut on voit ces esprits déboussolés, on doit s'amuser à la Voltaire...

l'ancien maire de Danzing, dont le nom m'échappe (au moins ça) qui ait retiré à Günter Grass le titre du citoyen d'honneur de la ville après la publication des mémoires de l'écrivain. ma foi, mais on aurait du lui dire quoi faire de son titre, à ce maire. or, voyez vous, on peut jeter tout une conscience dans la merde, pour une confession tardive. et oui, M. Grass a fait partie de la hitlerjugen. comme quoi on avait trop le choix...

la massification de la pensée humaine me stupéfie encore. non, je ne suis pas candide pour m'extasier devant un banal - tout est pour le mieux dans le meilleur des mondes, et pour ceux qui doutent encore, je ne suis ni antisémite, ni raciste, ni nazi. je voudrais juste qu'on apprenne à penser lorsqu'on doute, pour faire preuve de notre existence et non pas se laisser emporter par les idées préconçues, sans se devenir un humble détail du fast-think.

il faut surtout pas se laisser noyer dans les petites folies ordinaires. osez penser plus loin (osez penser pas comme les autres...), car seule une pensée saine pourra enlever la pierre des folies ordinaires

ceci n'est pas une pomme. apologie.

2011-02-08T21:35:00.000+01:00

une pomme. une belle pomme, somme d'une saveur toute neuve. couleur d'une tendre maturation automnale. un parfum discret des vents et des pluies qui ont fait naître ce fruit. cette pomme. est-elle vraiment irrésistible? est-ce juste une apparence? un infini brin de tentation qu'un ange déchu a mise avec ruse et habileté sur la table voisine.

cette pomme que mes yeux fixent depuis une demi-heure, mais est plus qu'un fruit banal, car il exerce une force occulte sur mes désirs, mes sens. cette pomme... tant mieux. le voisin n'est pas là. rendez-vous gourmand. 1:0 en ma faveur.

qu'est-ce que ça peut inspirer une pomme? la chute? un paradis de moins, un de plus. le premier couple séduit par l'irrésistible alliance serpent-pomme n'ont pas pu résister. hélas. une pomme qui fait finir la belle époque (celle paradisiaque) pour tout une humanité. un petit morceau qui raccourcie le temps primordial, comme si Eve et Adam avait mordu l'éternité. ce dernier devra s'en souvenir, car le morceau de pomme lui colle à la gorge, et on le porte tous (les hommes) depuis. à chacun sa pomme...

mais cette pomme qui tombe sur la pomme du savant. disons d'un mathématicien faisant sa petite sieste. un chute, beaucoup plus modeste cette fois, mais très importante. or, le génie endormie retrouve (d'un seul coup de pomme) sa vocation de physicien et le monde tout entier fait connaissance d'une nouvelle force. Let me introduce myself, I am the force of Gravity.

ainsi, avec une seule pomme on a découvert qu'on est tous cloué au sol, dépourvus d'une autre tentation, celle de s'envoler...

y'aura encore la pomme de Samsa. c'est-à-dire de Kafka. ou des deux. car le deuxième invente le premier, le transforme le premier et le fait mourir d'un coup de pomme, qui d'après certains, annonce sa propre mort. pauvre Grégor isolé des siens, qui essaie de franchir le seuil de la chambre à coucher des ses parents et se retrouve avec une pomme jeté dans son fragile dos de coléoptère. la pomme comme double métaphore de la sexualité parentale et de la furie paternelle (Franz connais sans doute le goût amère de ce fruit). une pomme qui tue une fois de plus. une pomme qui fait les poumons du créateur...

on peut ajouter la pomme des Grimm. des frères. les pères de la Blanche Neige. cette pomme qui est empoisonnée. fruit de la jalousie, voilà la pomme qui devient un fruit interposé les deux femmes, ou plutôt entre la femme est la jeune-fille. la première qui se fait sorcière et Blanche Neige, cette pauvre pomme qui croit tous ce qu'on lui dit. allez, mange un pomme, ma pouce, tu l'as bien méritée...[c'est d'ailleurs fort curieux de voir comment les contes européens suives en fait les mésaventures des personnages, car dès qu'ils sont en sécurité, c'est la fin. ils se marièrent et eurent beaucoup d'enfant. ze end! c'est pas intéressant le bonheur, même pas pour les mômes...] la pomme est en fait un fruit paradoxalement féminin (les freudiens n'on qu'à confirmer). la pomme qui tue encore, qui raccourcie la vie, qui reprend donc sa dispute avec le temps, qui lui est imprégné des les temps du vieux testament.

la terre est bleue comme un orange, aurait dit un surréaliste. pourtant on sait bien que si elle l'est, alors c'est en reprenant les formes d'une pomme. or, bien ronde, la terre est ellipsoïdale. comme une pomme encore. d'autant plus que la structure terrestre ressemble plutôt à celle d'une... padam... pomme, bien entendu.

la pomme, dont la silhouette mordue à droite, fait vendre, à la rage verte de mr microsoft. ou qui une foi mariée à la terre devient patate, donc encore plus vitale pour les trois quarts de la population terrestre, car ça fait nourrir.

cette pomme, qui, vu l'heure, sera mieux d'être consommée en calvados. pour que la tentation suive son ascension sous les paupières lourdes de la nuit.

PS : ceci n'est pas une pomme

les racines russes du black swan

2011-02-08T17:15:00.000+01:00

black swan, le cygne noir qui hante l'inconscient, incorseté dans des "il faut pas" et d'autres règles que certains se hâtent subir chaque jours. (j'espère que la perfectionniste puisse saisir l'allusion de cette première phrase...)

la dernière création de M. Aronofsky, comme tous ses films d'ailleurs, se penche sur la figure d'une jeune fille prisonnière de son perfectionnisme. un film profond et angoissant pour sonder le monde de la danse, du ballet pour être plus sur.

c'est du classique. un point départ russe - peut être à cause des racines lointaines que le metteur en scène a avec ce pays. quoi que l'on puisse dire le film est construit sur la somme des paradigmes russes.

Aronofsky a dit dans ces derniers entretiens que c'est "Le double" de Dostoïevski qui l'inspire, mais aussi sa soeur, qui pendant son enfance a fait du ballet. c'est aussi "Le lac des cygnes" de Tchaïkovski, le sacré saint du ballet, qui jongle avec le double, cette fois les deux cygnes, le blanc et le noir, les deux parties étant jouées par la même ballerine.

et puis quoi de plus russe que le ballet? à compter les saisons russes en France au début du XXe. il y a encore le nom de la protagoniste Nina et sa popularité dans chez les slaves ou les orthodoxes.

ou autre thème, lui aussi russe, celui de la femme enfant, qui apparaît chez Tolstoï, dans "Guerre et paix" - Natacha Rostova, mais surtout la princesse Marie, soeur du prince Andreï, qui est tout simplement terrorisée par la nature perfectionniste de son père, nature qu'elle ancre abondamment dans son âme.

et bien, pour ne pas bavarder trop littérature, la Nina d'Aronofsky, cette femme enfant qui s'écroule sous le poids de son perfectionnisme, de son impérieux désir de faire sortir le côté noir, inconscient de sa personnalité afin de bien faire la danse du cygne noir - me fait penser, somme toute, aux personnages d'Elfriede Jelinek. or, Nina n'est plus l'image complexe du réalisme, mais un microcosme, d'une étonnante sinuosité de l'esprit allant du génie à la paranoïa, de la sexualité aux troubles de l’inconscient.

un grand avantage du film - une excellente performance de Natalie Portmann, un rôle qui lui a fait huit mois de danse et qui exigeait d'elle une silhouette squelettique, ce qui la font une des favorites pour le prix d'interprétations.

un film bon tout simplement. à voir (si vous n'êtes trop sensibles au style un peu fataliste d'Aronofsky) après un petit verre de quelque chose de fort (pour qu'on ait les nerfs détendus) [pour rimer avec les références du film, vous pourriez opter un shot russe...]

le miroir et la mémoire

2011-02-08T16:16:00.001+01:00

Toutes les familles heureuses le sont de la même manière, les familles malheureuses le sont chacune à leur façon.

cette réflexion de Tolstoï m'a souvent paru d'une grande vérité, même si elle date du XIXe. je reviens à cette phrase en essayant d'expliquer les lieux de mémoires et leurs occurrence en Europe contemporaine.

on reproche souvent au vieux continent de produire des lieux de mémoire négative, les traces des guerres mortuaires, des camps de concentrations, des goulags, des places ou les jeunes se sont immolés pour protester contre leur régime.

mais on peut aller plus loin dans cet ordre d'idée. j'ai essayé de me rappeler un lieu de mémoire positif pendant une minute. ensuite j'ai fait le même exercice mais déjà sur internet. à la recherche des lieux de mémoire positive en Europe. quelque chose de récent si possible.

le parc de Gaudi à Barcelone (sauf que c'est bel et bien une création des siècles passés), le parc Disneyland à Paris (à bon? n'est-il pas trop lié à la consommation, à un système qui est moins européen)... je ne sais plus alors. ou bien, ça peut être des musées ou d'autres lieux construits dans le cadre des projets culturels, à l'échelle continentale. le musée d'art contemporain de la ville de Graz s'y intègre, le Guggenheim de Bilbao. mais rien d'autre. est-ce donc une stérilité du vieux monde?

mais si l'on considère les choses différemment il peut y avoir d'autres réponses. la ville européenne, bien qu'elle soit horizontale, elle est un espace clos. c'est la ville momifiée, on n'y construit que très peu, à contrecoeur et très souvent vers la périphérie pour dépanner un peu la pénurie des logements.

l'espace urbain européen est donc un espace préconçu, médusé devant la quantité des reliques des siècles passés devant lesquelles des troupeaux de touristes ne étalent leur lentilles multi-pixels. on y préserve tout, on y construit de moins en moins, pour ne pas dire que peut être c'est à cause de ça que les lieux de mémoire positive n'ont plus de places...

il y a quand même notre sensibilité plus importante devant tout ce qui fait crise, crime ou drame , car on est assoiffé de la différence (afin de reprendre l'idée de Tolstoï). et bien s'il y a un nouveau musée ou une maison qui est restaurée, alors y aura un article nain dans les journaux du jour, tandis qu'un meurtre, une explosion ou toute autre catastrophe sera mis sur la une avec des titres en gros. cette soif de saisir le mal, de le sentir à côté, de le crier sur dans les derniers journaux ou sur les chaînes d'info. c'est donc ça qui crée un fort déséquilibre entre la mémoire positive et négative, c'est ce qui fait coller les lieux de deuil ou les places des commémorations à la mémoire des masses. ce qui me fait dire que ces vagues statistiques attestant la stérilité du vieux continent de se penser positivement est un état de notre temps, de la société et l'impatience humaine de frapper au lier d'agir tout simplement, de l'inférence faisant place à la rage, aux ruines, à la mort.

je ne veut point dire qu'il faut gommer l'actualité ou encore moins qu'on doit choisir et mettre en avant des nouvelles arc-en-ciel. il faudra juste garder un peu d'espace pour une mémoire positive.

certes, si le miroir porté le long du chemin met en avant ses lacunes (et ses trous), ce n'est pas la faute de celui qui le fait avancer, il faut blâmer les autorités qui en sont responsables.

il y a peut être quelque chose à changer en nous, afin qu'on puisse retenir les bons moments avant les pires, et qu'on célèbre non pas le jour ou l'endroit de la souffrance, mais le jour ou l'on a mangé pour la première fois de la crème chantilly...

Un discours de 5 etoiles

2011-02-01T02:29:00.000+01:00

j'ai toujours été sensible au monde du septième art. une sensibilité prenant sources dans la volupté d'avoir devant ses yeux l’épanouissement d'un imaginaire sans précédent. son, images, mots, jeu des acteurs, suspens, la main invisible du metteur en scène, le jeu sur la sensibilité ou les limites du spectateur... il y a tout, jusqu'à créer une dépendance.

le dernier film que j'ai tout simplement adoré c'est "Le discours du roi" (The King's speech) avec Collion Firth et Helena Bonem Carter. un film d'une rare pureté de l'image, sans explosions, monstres ou espions, mais avec un roi bégayant, chose qui le rend paradoxalement humain et vulnérable. or il ne s'agit pas de n'importe quel roi, mais de Georges VI, roi d'un empire en grande métamorphose, comme d'ailleurs le monde entier à cette époque.

au début de son règne la Grande Bretagne est le plus grand empire du monde, à la fin c'est juste un royaume (comme tant d'autres?). c'est donc un monarque pendant une époque des troubles, un chef d'Etat qui doit savoir parler à sa nation, l'encourager en temps de guerre (Seconde Guerre mondiale) et la consoler après les grandes pertes. c'est aussi une époque ou les peuples misent beaucoup sur le côté charismatique de leurs leaders, sur leur force d'expression, qui est comme l'histoire nous la montre, une puissance incroyable, pouvant mobiliser une nation contre une autre. voire l'exemple d'Hitler, de Mussolini ou de Charles de Gaulle. difficile de bégayer à une époque ou les discours des grands font la pluie et le beau temps dans le monde (non que ça ait beaucoup changé, mais on est quand même moins sensible aujourd'hui aux grands discours ou du moins l'effet qu'un discours peut faire sur un peuple est beaucoup plus limité dans le temps)

c'est quoi le pouvoir de s'exprimer devant les gens, de pouvoir les calmer ou les convaincre si ce n'est pas la voix? si on revient à l'exemple de de Gaulle - son discours à la BBC qui marque le point de départ de la résistance française; son fameux "Je vous comprend" pendant la guerre en Algérie ou son osé "Vive le Québec libre" à côté du premier ministre canadien. il mâchait pas ses mots, le général, une précision visionnaire et un grand élan dans ses discours, des mots qui ont bâti toute une époque.

c'était donc vital de bien parler à son peuple. mais un roi bégayant et surtout un qui vit un drame intérieur à cause de son défaut, ça risquait de tomber dur dans ces temps des troubles pour une nation toute entière.

Why should I listen to you? Because I have a voice!

le film montre l’impressionnant parcours du roi qui apprend à parler, en dépassant le bégaiement, mais surtout son complexe lié à ce défaut de parole. extraordinaire jeu du comédien Collin Firth, c'est vraiment le rôle de sa vie (du moins jusqu'à présent)

l'histoire est d'autant plus intéressante si on compte le fait que le monarque apprendra à parler à côté d'un grand spécialiste qui, en fait, n'est qu'un acteur malheureux, amoureux de Shakespeare, rejeté par les théâtres britanniques en partie pour son âge, en partie pour son accent.

un autre attrait la performance de la comedienne Helena Bonem Carter, que le spectateur c'est habitué de voir en sorcière ou, plus récemment, dans le rôle de la reine Rouge dans la dernière adaptation d'Alice. c'est littéralement un bijou, le rôle qu'elle fait, fin et discret, mais également savoureux et chaud, comme une bonne tasse de thé anglais. son accent britannique est tout simplement ravissant.

un film qui fait 100% sur 100%. à voir absolument, en anglais britannique, bien entendu.

Long live the king...

sur les classiques et les petits oiseaux endormis

2011-02-01T00:45:00.000+01:00

les classiques... un thème qui fâche, un thème qui n'est plus en vogue (malgré les années littéraires qui leurs sont dédiés et les journaux de leurs épouses-maîtresses-névroses qui sont publiés plus récemment).

outre les opéras de Puccini, les concerts de Mozart ou les symphonies de Haydn, les classiques littéraires sont plus lourd à digérer. et cette digestion postérieure concerne moins l'activité littéraire que tel ou tel écrivain a légué à la postérité, mais plutôt les clichés que les différentes époques sont allées chercher dans leurs époques et les attitudes que l'on a su prendre vis-à-vis des limites de l’interprétation.

une chose est sûr et certaine, un classique n'est plus qu'un classique, ça sert à rien de lui gommer certaines parties afin de lui attribuer d'autres qualités ou victoires, un poète national n'est pas un lave détergent universel, ce n'est pas un morceaux d'élastique qui puisse intégrer toute la nation (de toute façon n'essayez même pas, car y aura toujours quelqu'un à rester dehors), et puis, il ne faut point leur reprocher ce qu'ils n'ont pas été (valais mieux faire ceci avec les vivants, qui ont encore cette merveilleuse faculté de changer, pourvu que l'on trouve le bon reproche...), mais une fois qu'on les apprécies, de compter plutôt leur mérites et non pas leurs lacunes

à cette discussion sur les classiques, poètes nationaux et autres, s'ajoute un point extrêmement sensibles qui met en place (miraculeusement) des armées de soupes au lait fort sensibles à toute remarque concernant leurs génies nationaux (détail que l'on pourrait attribuer sans doute à l'immaturité nationale de ces peuples - pour vous en convaincre essayer de parler à un Français sur points faibles de V. Hugo et puis faites le aussi avec un Roumain [mais plus avec Hugo :-P]) - les classiques de l'Est européens

des Russes et des Ukrainiens en train de se partager l'oeuvre de Gogol, des Roumains et leurs éternels amis les minorités hongroises en train de bouder le poète national Eminescu etc etc

le cas d'Eminescu est peut être plus intéressant. romantique tardif, génie quoi que l'on puisse lui reprocher, homme de lettres d'une vocation encyclopédique, pris en otage au fur et à mesure par les dictatures et les régimes totalitaires (à noter que jusqu'à la chute du communisme il était poète national dans deux pays communistes - Roumanie et Moldavie, chacun des pays insistant sur l'appartenance du classique à son patrimoine culturel, donc il était à la fois Roumain et Moldave, ce qui grâce aux camarades de Moscou durant une longue époque a été une chose contradictoire...)

mais hélas, un poète n'est pas un meuble que l'on puisse partager, redorer ou réparer, il est d'abord un homme de son temps, un homme qui fait la somme de certaines valeurs, qui lit beaucoup (se rappeler l'épisode berlinois de la vie d'Eminescu, sa valise bourrée de livres), qui écrit malgré tout et qui est aussi un homme, un peu comme tout les autres si on ne compte pas son oeuvre, avec des qualités et des défauts, des croyances et des doutes, comme on l'est nous aussi, n'est pas?

et bien si je reviens cette fois si à Eminescu, que j'apprécie avant tout pour sa proses et ses poèmes (sans doute parce que j'aime plus la prose que les vers), mais aussi parce qu'il est plus visionnaire dans sa prose et plus romantique dans ces vers, et moi j'ai un problème avec la façon bavarde des romantiques de faire ancrer leur sentiments pleurnichards en rime et rythme (j'aime surtout le vers laconique post baudelairien). ce qui me semble énervant dans le cas de ce poète, ce la façon de concevoir son oeuvre par clichés, à tel degré que c'est fait des lunettes et l'on ne voit plus que ça poésie pour les ados et les enfants, des petits oiseaux endormis devant les moues idiotes des lecteurs naïf. non que j'exige de chacun un lecteur expérimenté (je suis certes utopiste, mais pas à ce point), mais il faut cesser traîner les mêmes idées derrière soi, il faut évoluer peu. vous vous imaginez quelqu'un qui mange depuis 30 ans le même plat tout les jours? une omelette par exemple (30*365*3=32850 omelettes!!!!!!) difficile à imaginer, hein? alors pourquoi faire le toutlemonde, pourquoi laisser des clichés se promener dans votre discours sans même changer d'habit comme des charbovarys (pour en citer un autre grand classique)?

pourquoi donc dire qu'Eminescu vous apprend à aimer (citation de Camil Petrescu), s'il ne vous l'apprend pas? faut il aller jusqu'à interdire la poésie aux gens qui ne la comprennent pas juste pour ne pas entendre des commentaires copié-collés? et voilà une question qui pourrait faire la réflexion de certaines associations incertes (le dico me suggère inerte :-)) lors des manifestations culturelles

d'ici là il faudra revisiter les classiques ou au moins les fiches un peu de paix, en les épargnants des commentaires passepartout.

PS: petits oiseaux endormis, bonne nuit....

Semper sint in flores, Romania

2010-11-30T21:58:00.000+01:00

the image of the snowy city inspires me a lot. I actually had the intention to focus on something else tonight. yet the snow changed my mind and now I am in a very creative mood.

je viens d'avoir une petite conversation sur fb sur l'avenir du roumain en Moldavie. oué, en Moldavie ou y a encore suffisamment de fous qui votent pour le parti communiste et rêvent l'Europe, ou la vie est juste un dur combat avec pauvreté, misère, entêtement, bêtise etc. et bien, après la défaite des pro-européens (à comprendre ceux qui utilisait "Europe" pour bien vendre leurs idées de démocratie pourrie). donc le roumain en Moldavie, on le voie en voie de disparition, car la menace du russe, ce que je trouve exagéré et un peu trop prétention, surtout à la veille du 1 décembre.

en fait je ne vois pas pourquoi le roumain serait-il en danger dans notre pays pourri. tout au contraire il n'a peut être jamais été mieux qu'à présent. d'abord parce que la nouvelle génération refuse constamment le russe et s'oriente vers l'anglais. ensuite parce que le marché est beaucoup plus ouvert et donc on a accès aux publications en bon roumain même si on est en dans un village pourri. si on entre sur internet donc on bénéficie d'un vaste réseau de journaux, sites d'info ou encore communication en ligne avec des roumains du pays, les dictionnaires et les livres de grammaires n'ont jamais été plus dispo qu'à notre époque. en plus le journal le plus important de Roumanie aura prochainement une édition de Chisinau, il y a des chaînes de télévision en bon roumain qui, certes, sont disponible surtout dans la capitale et aux alentours, mais Paris n'a pas été fait en un jour.

certes le roumain ne figure toujours pas dans la constitution moldave, car le passé communiste y a inscrit le "moldave" comme fière langue d'un peuple d'on le crâne est bourré de soviétismes.

mais pensez un moment pendant la période soviétique le roumain de chez nous était limité dans son usage, était parasité par l'omniprésence du russe dans la rue, dans les médias à un tel point que l'argot des moldaves de cette époque-là est... l'argot russe (on a donc bien appris quelque chose). à l'époque on devait écrire le roumain avec des caractères cyrilliques, mais malgré tout le roumain a survécu dans le coeur de ceux qui l'ont vraiment aimé.

or, ce qui nous reste à faire aujourd'hui non pas de faire des organisations moldo-roumaine (afin de faire connaitre aux autres le fabuleux chou farci de chez nous), mais de bien véhiculer un bon roumain, d'être un peu plus pédant avec soi-même dans sa manière d'articuler les mots de sa langue maternelle, de lire davantage en roumain, de penser en bon roumain et non pas de se réfugier dans la petite conscience de ceux qui prédisent le grand retour du russe.

ceux qu'il faut vraiment faire est de ne pas s'attrister quant on constate que les moldaves n'ont pas l'accent de la grande capitale, mais de parler le roumain dans son pays, d'être fier de le parler, sans se réfugier dans un anarchisme bon marché qui tourne la tête des jeunes.

car le plus important est non pas de parler sans accent, mais de penser sans accent et de ne pas oublier que le roumaine est notre patrie à tous (même si ça risque de paraître un peu bizarre dans en français). le roumain va vivre en Moldavie, tant qu'il sera vif dans l'âme des Roumains de Moldavie.

Sepmper sint in flores, Romania! (j'anticipe un peu le premier décembre...)

un masque d'Ulysse picaresque

2010-11-24T23:36:00.000+01:00

ce matin je me suis réveillé assez tard, ma tête enfoncée dans l'herbe fraîche - quelle joie, j'ai du dormir dans ce magnifique champ. j'essaie d'attraper un fil avec mes lèvres endormies. nom de pipe, je sens un goût pourri de moquette... eh, oui j'ai la tête lourde, la jambe gauche me fais mal, j'ai du m'écrouler à côté du lit. je me lève avec grande peine, très bien, même pas le temps de se déshabiller hier soir... le miroir me montre de jolies traces de moquettes sur mon visage. j'ai soif. Bonjours, chevalier de la triste figure...

aspirine, café, longue promenade sur les rues glaciales de G'nève. assis sur un banc au jardin des Bastions, je vois une collègue passer en courant presque. elle doit être en retard, celle-là. comme elle se la pète avec ses cours, son grand choix des cours haut de gamme. tant pis, ma belle, de toute façon science sans conscience n'est que la ruine de l'âme... encore un café. béni soit le nom de celui qui a découvert cette boisson magique. encore des collègues passent au loin comme des figures flues dans une peinture impressionniste. impression, soleil levant. et moi, j'ai du mal à me lever, j'ai la tête lourde même après le quatrième café. même le vent impitoyable ne réussit pas rafraîchir mon mémoire.

réfugié dans la salle de lecture, je plonge dans la lecture du dernier Houellebecq. ce serait pas mal du tout de pouvoir écrire un livrer sur sa vie intime. après de longue descriptions indiscrètes je vais dédicacer ce livres à toutes mes ex. j'ai un creux dans le ventre. how deep is your love. putain, y en a qui oublient d'éteindre le natel même dans une salle de lecture.

je vais inventer un artiste vagabond perdue dans ses réflexions dans une cité au bord de Houdson. je vais pas donner de vrais prénoms, mais je me contenterai de donner les moindres détails, caresse, désir, envie, échec, amour charnel, platonique, absent, exilé, faux, inexistant. l'amour dans tout ses états de Béatrice à Justine.

perdu dans mes réflexions j'ai à peine entendu une voix annonçant la fermeture de la bibliothèque. le bise m'arrache impitoyablement de mon projet de grande écriture. putain, y a trop d'histoires de cul sur le marché. certes, on peut vomir une autobio dégueulasse avec un style à mi chemin entre Nabokov et Bukowski, à condition de se trouver un bon agent littéraire qui puisse faire vendre même une paperasse.

j'ai enfin fin. j'entre dans la première trattoria. penne carbonara arrosé avec un bon vin. la cuisine italienne ne cesse pas de me plaire. dolce fer niente un petit digestif à la fin et je me perd dans la nuit genevoise. je m’arrête sur le même banc aux Bastions. il fait froid et y a presque personne autour. au loin je distingue la silhouette d'un couple perdu dans un baiser sans fin. les amants du siècle. lequel des deux aura le pervers courage de décrire ça dans un roman sur les amours passés?

le cris des mouettes. le vol en zigzag, noir et blanc, une quette du ciel, tout comme chez de Stael. il fait très froid. il neigera cette nuit. je me dirige chez moi à côté d'une fatigue qui me ferme déjà les yeux avec bouche tiède. je vais rêver de tous mes ex sur un immense chant de coquelicot ou dans une vallée enneigée. je vais leur dire combien je les aime ou je les déteste, pourvu que je trouve les mots justes...

et peut importe ou je serais dans une année ou cinq, sur les rues aveuglantes d'un paradis occidental ou dans mon Itaque pourrie en Ulysse picaresque...

ballade picaresque genevoise

2010-11-21T22:41:00.000+01:00

sept amants malheureux se sont réveillés un matin froid d'hiver dans sept quartiers différents de la ville de Genève (même s'il y a en pas autant à Genf); trois d'être eux ont vite prix le café, deux un thé et les autres juste une petite clope avant de s'habiller et de plonger les rues calvinistes de la cité sans nuits qui s'ennuie (et eux avec la ville).

sept amants malheureux ont croisé le même tramway dans le centre-ville, n'ont pas remarqué les mouettes survolant la petite fontaine et, dans la pénombre d'une heure malheureuse, se sont entêté de connaître coup de foudre pour la même fille (qu'ils connaissaient tous, sans la connaître pour autant)à des heures différentes de la même journée.

sept déclarations muettes, sept refus sincères, sept incompréhensions continues et les sept amants malheureux aveugles devant la sainte simplicité d'une réponse sincère

sept bouquets laissés sous la fenêtre de la jeune fille, sept poème maladroits écrits ou non écrits, sept regards jaloux accompagnant le pèlerinage poétique de la jeune serrant dans ses poings le temps retrouvé et encore sept frustrations quotidiennes comme point de départ pour les mauvaises langues

sept ombres picaresques des chevaliers qu'ils n'ont jamais été trop attachés à leur orgueil masculin et à la simple incapacité d'avaler le non de l'autrui

sept amants malheureux bloqué dans les rues d'une humble possibilité de sentiment alors que la vraie vie coule à grand flots sous leurs nez

si seulement on pourrait comprendre l'entêtement de vivre sept chagrin d'amour au lieu de délivrer la personne aimée? drôle de ballade picaresque de sept amants malheureux...

2010-11-21T21:28:00.000+01:00

t'as inventé le soleil couchant

sur la peau lisse d'un miroir apaisé

une lumière versant ses tourments en mille étoiles aveuglantes

la mer, la mer enterrée dans tes yeux, loin des hivers de mon âmes,

la mer dans tes yeux, un gouffre irrésistible

pourquoi donc n'y suis-je pas tombé, même pas une seule fois?

mon âme danse nu-pied dans les cieux d'une peinture oubliée,

les rivières, les sources, les pluies se font miroirs dans nos rêves

on y dessine les doigts tâchés de lumière

la beauté oubliée d'un monde printanier

laisse-moi les oiseaux, je les dessinerai blanches, embrassant l'horizon

invente-moi le vert d'une terre accueillante pour mes poèmes non écrits

mes rêves avec toi ne sont que battement d'ailes et cieux

allons nous perdre dans les méandres d'un soleil couchant

réflexions autour du dernier Houellebecq

2010-11-20T23:53:00.000+01:00

j'ai jamais lu du Houellebecq (chose bizarre le correcteur grammatical du blog semble dépassé par le nom de l'écrivain, le soulignant un rouge). à vrai dire j'ai commencé deux ou trois fois les 'Particules élémentaires', j'ai lu des poèmes certes, mais pas un roman. manque de temps, trop bourré par les études, manque de volonté ou que sais-je encore, mais comme quelqu'un qui suis plus ou moins l'évolution des lettres françaises, je me disait souvent qu'il faut le faire.

le dernier Goncourt a été la dernière goutte (même si j'ose dire que j'suis pas snob du tout), donc sans attendre (et malgré le prix un peu plus élevé en Suisse), j'ai procuré le livre le 8 novembre même et je suis plongé dans la lecture tout de suite.

c'est un très beau livre, bien écrit comme vous pouvez le deviner, un roman qui met sur la balance l'art et la vie, l'objet et sa représentation (d'ailleurs le titre 'La carte et le territoire' me fait penser dans cette direction).

construction classique - un prologue, un épilogue et trois partie. un moto de Charles d'Orléans 'le monde est ennuyé de moy,/ et moy pareillement de luy'

une narration savoureuse présentant la vie de l'artiste Jed Martin, un artiste parisien qui devient célèbre en photographiant des vieilles cartes Michelin, et avec lui on fait des incursions dans la vie artistique parisienne.

l'artiste est très peu sociable, a une relation particulière avec son père, ne connaît que très peu de femmes dans sa vie (car on va l'accompagner jusqu'à sa mort), a trois périodes de création (photographie, peinture et montages vidéo) et, ce qui va vous intriguer, rend plusieurs visites à un certain Michel Houellebecq, écrivain français habitant en Irlande.

le roman a, certes, un côté très people - vous y rencontrerez le nom de plusieurs starlettes (d'Angelina Jolie à Paris Hilton) et jusqu'à la présence extravagante de Frédéric Beigbeder. mais n'est parce qu'une people-isation du milieu artistique?

les curiosités ne manquent pas de ce livre, une choses que les lecteurs vont sans doute apprécier - l'anecdote d'une toile avec Jeff Koons et Damien Hirst se partageant le marché d'art (d'autant plus belle avec les traces de vomissement dessus), une père qui s'achète un beau suicide à Zurich [les fameux marchands de mort, pardon, suicide] (et puis le fils qui gifle une dame de l'administration de cette compagnie pour son air insensible), Olga, une belle russe aux jambes parfaites ou encore le meurtre d'Houellebecq (à ne pas lire littéralement) et toute une enquête policière que ça produit par la suite.

c'est donc un roman qui touche à l'actualité, qui décrit même notre société post industrielle en pleine décomposition (c'est d'ailleurs la décomposition qui préoccupe Jed Martion dans sa troisième phase de création), sans pour autant en devenir pathétique.

c'est donc LE Goncourt de la décennie et un livre que je vais sûrement relire et que je vous conseille absolument.

bonne lecture et bonne nuit (je suis obligé de m'arrêter ici, car mon français commence à craquer sous le poids d'une nuit blanche)

Shakespeare ou le miroir des vanités

2010-11-20T22:54:00.000+01:00

lorsque le trône du monarque n'est qu'une banale chaise roulante, on a vraiment tord d'y rêver

ainsi rêve-t-on un monde sans expiation dans lequel on sera emmuré par les vanités prenant possession de notre âme...

la mise en scène de Richard III de Will, une vanité baroque, mais quelle vanité - les fourberies royales portées à leur apogée

des meurtres, du sang, des trahisons - menu royal, ingrédients métaphysiques - quel délicieux festin...

un Richard, ombre de Mackbeth, qui grimpe vers le pouvoir pour y connaître folie et néant

une sorte de requiem shakespearien (j'ai cru même entendre des notes du Requiem de Mozart)

la scène - reproduction mimétique du théâtre Globe, une demi sphère (schème de la monarchie à l'anglaise?), des miroirs disposé en demi sphère encore - une suite interminable de mise en abîme si chères au dramaturge britannique.

musique, lumières (avec cette 'éclipse' aveuglante vers la fin), la douce métaphore de la mort (qu'Alice a tant aimée) avec le tueur passant un éponge plein de sang sur le front de ses victimes, qui juste avant d'être tuées enlèvent leurs chemises (symbole de résignation devant leur fin inévitable) et surtout les chaines suspendues, leur voix métallique ou encore Richard et le compte de Buckingham devant le microphone - le futur monarque mimant la modestie et abaissant le micro devant les citadins.

un peut être un dernier détail - les femmes dans cette mise en scène - mères, reines, veuves, toutes en deuils, toutes admonestant leurs adversaires, anciens ou présent, des mots de haine qui pèsent lourd sur la vie imaginaire des personnages - un monde sans amour est un monde en deuil (cent ans de solitude sans doute)...

qu'est donc un roi qui ne sait le prix d'un royaume (Le Roi Richard― Un cheval ! un cheval ! Mon royaume pour un cheval !) et combien y en a-t-il dans notre monde?

c'est le meilleur spectacle que j'ai vu à Genève et je voudrais féliciter M. Valentin Rossier pour cette création haut de gamme (j'espère qu'Alice va le lui transmettre)

la force du verbe shakespearien est un miracle

dommage qu'au lieu de lire inlassablement les créations du grand Will, les gens font la guerre aux autres.

lo mas importante de la vida

2010-10-11T21:48:00.000+02:00

ce qui les plus important dans la vie est de ne pas être mort.

un superbe film espagnol dans l'esthétique Amélie Poulain. Jacobo est un réparateur de piano. il passe sa vie a accorder les pianos et il y a un seul qu'il n'a pu accorder. plus étrange encore, il accorde le piano en rêve, car le bon dieu l'aide... or, un étranger vient chez lui pour accorder les pianos, donc à l'aube les pianos ont déjà retrouvés la finesse du son. cet étranger vit au sousol de la maison de Jocobo, lit du Jules Vernes et du Bakounine et fait le boulot du protagoniste pendant que celui-ce cherche un mouton égaré dans son rêve. ironie du sort le piano non accordé est dans la maison du voisin, tandis que tous les autres ont été accordé dans la maison de Jacobo.

un conte incroyablement beau et frais, un oeil subtil du metter un scène qui joue avec le temps (des multiples flashbacks) ou avec les couleurs (le film est noir et blanc, mais les couleurs y sont chez elles). un sujet savoureux qui mène d'un mythe antique à dénoument d'un ménage à trois, en passant par un léger paranoïa carnavaesque du héros.

je vous laisse déviner la multitude des symboles (mouton, rêve, aide divine) faisant référence à la bible. bref, un film à ne pas rater...

d'un film hispanophone à un auteur péruvien couronné par le Nobel. Mario Vargas Llosa, enfin, nobélisé. ça fait un petit moment que les bookmakers et la presse mettent son nom sur le short liste du Nobel littéraire. ce dernier temps l'Académie souedoise a trop célébré des auteurs méconnus du grand public - que ce soit Le Clézio ou encore Herta Muller (note: faites attention, on parle bien du grand public), tout en laissant de côté les patriarches de la littérature mondiale.

Vargas Llosa est une référence majeure dans la littérature, comme vous avez bien compris. Il commence par se lier d'amitié avec le bon démon de la lecture, lecteur vorace il est aussi un journaliste exceptionnel, mais aussi un des rares latino américains à rompre avec la gauche politique et à force de s'impliquer lui même dans la politique, bref parcours qui finit par sa défaite à la présidentielle de Péru.

un critique littéraire sans précédent tant pour les classique que pour ses contemporains - ce qui lui a apporté une bonne gifle de la part de son ami Garcia Marquez...

du réalisme magique, au polar en passant par le théâtre, l'essai il crée souvent des héros atypique qui rêvent l'infini mais finissient par se perdre dans l'éphémère.

cette distionction qui ne change rien dans son palmares, mais qui s'avère être plus que correcte dans son choix (comme le disait un de mes collègues sur facebook à propos du Nobel de la paix 'je suis tout à faix content par le choix des Suédois')

or que serait un monde ne sachant célébrer ses poètes (ses génies)?!

PS: je suis vraiment content de ne pas trouver un seul livre de MVL dans les librairies de Genève... j'espère qu'à Bucarest et à Chisinau c'est pareil...

réflexions devant un lecteur imaginaire

2010-09-30T17:35:00.000+02:00

tant que les droits de l'homme ne sont pas respectés sur toute la planète je trouve extrêmement absurde de plaider pour les droits des animaux. vous n'êtes pas d'accord? eh ben, tant pis. or, je ne dis point que seuls les hommes comptent ou qu'ils faut prendre plaisir en tuant les bêtes. c'est pas du tout ça. mais, faites un effort, lorsque tant d'enfants crèvent de faim chaque jour à quoi sert un chien traité correctement dans petit trou de province helvétique? c'est quoi votre réponse? j'ai pitié pour ceux qui déboursent une fortune pour entretenir leurs animaux de compagnie au lieu de faire une donation ou d'adopter un enfant. pas facile d'investir dans les relations humaines, hein?

c'est simple de faire un petit investissement sûr - ton chien va t'aimer quand même parce qu'il dépend de toi. être apprivoisé c'est être dépendant. mais faut être responsable pour ceux qu'on apprivoise (t'avait raison, Saint-Ex). donc, aventurer vous d'abord dans la grande économie, c'est-à-dire, dans l'investissement journalier d'affection, avant de vous permettre le luxe des petits investissements égoïstes.

cher creveur de pneus (j'emploie ce mot malgré son in-existence en français), t'es un petit lâche qui n'a pas les couilles de crier en pleine rue ce que ton petit geste pourrait signifier s'il ne serait pas anonyme. mais, là, franchement, t'es comme le maître qui refuse ramasser la crotte de son chien et se sent tout fier de son geste. bravo. t'es un vrai ridicule. je t'imagine le soir savourer ton petit plaisir d'avoir troué 5, 17, 23? pneus à toutes les voitures aux numéros d'imm étrangers. si tu crois que ça fout le cafard aux frontaliers, alors, ma foi, t'es terriblement con... bref, t'es con quand même pour la lâcheté et l'hypocrisie de ton geste malin. c'est toi la racaille. dommage que tu puisses pas lire ces lignes que je viens de te dédier...

lors des moments cruciaux une cigarette peut nous aider plus que quelques pages de l'évangile. mémoire approximative. je sens la mécanique creuse de ta pensée maligne cher philo nihiliste. j'espère de tout mon coeur que tu l'as essayé, car moi je l'ai fait et ben, ça fout le cafard. on est certainement mal concentré dans de pareils moments pour faire une bonne lecture de la bible et c'est carrément plus simple de fumer une clope, mais pas plus utile. exceptés les fumeurs invétérés, mais là, franchement, on peut leur opposer les moines, pour qui la bible compte plus que la clope. y a certainement plus de fumeurs que de liseurs d'évangile, mais c'est juste une affaire de calcul, car si tu prends en compte la profondeur de la réflexion de celui qui lit le Verbe, tu comprendras, sans doute, qu'il vaut au moins cinq fumeurs... à toi de faire le total.

aujourd'hui trois petites réflexions et pas trop de poésie. tout ce qui est en excès nuit, donc j'épargne vos idées d'une soupe poétique ce soir et je vous conseille vivement de prendre une soupe réelle, mes chers lecteurs imaginaires.

allez, très bonne soirée à tous et à la prochaine.

Alice et le blason du beau tétin

2010-09-28T23:14:00.002+02:00

spots... elle était assise au milieu des tâches monochromes... le blanc c'est la vie, une existence caste, vide de tout désir et le noir - la nuit, la possibilité d'une lumière, une vague tentation qui te tourne la tête

Laura sur des affiches dans toute Genève... t'es presque célèbre. tu crois. puisque je te le dis... cette fille qui emprisonne la vie lumière dans son nom. une italienne

sans doute. une sorte d'Amélie à cheval entre curiosité et snobisme. en fumant son geste est presque la possibilité d'un art gestuel. un nouveau monde éphémère entre son regard passif et sa main statuaire, une fin de siècle en miniature. certes, mais il suffit qu'elle baisse la tête ou qu'elle fasse appel à son ton ironique. entre le statuaire et le kitsch - une seconde. dommage pour cette non financée de Pétrarque. les fins de siècles finissent vite. bah oui, y a pas de remède contre le temps.

Alice, l'ancienne a déserté de mes poèmes. Je la cherche. En fait je prétend la chercher. Je sais bien qu'elle n'aime plus peupler le vide. la nuit comme promesse de l'aube ne l'intéresse plus ou pas autant. elle traverse les rues de Genève en lisant des poèmes. elle me fait littéralement peupler ses rêves (en style maniériste, certes, rêve auquel je dédie le poème de Marot ;-P )

Le blason du beau tétin

Épigrammes (1535)

(Extrait)
Tétin refait, plus blanc qu'un œuf,
Tétin de satin blanc tout neuf,
Toi qui fait honte à la rose
Tétin plus beau que nulle chose,
Tétin dur, non pas tétin voire
Mais petite boule d'ivoire
Au milieu duquel est assise
Une fraise ou une cerise
Que nul ne voit, ne touche aussi,
Mais je gage qu'il en est ainsi.
Tétin donc au petit bout rouge,
Tétin qui jamais ne se bouge,
Soit pour venir, soit pour aller,
Soit pour courir, soit pour baller
Tétin gauche, tétin mignon,
Toujours loin de son compagnon,
Tétin qui portes témoignage
Du demeurant du personnage,
Quand on te voit, il vient à maints
Une envie dedans les mains
De te tâter, de te tenir :
Mais il se faut bien contenir
D'en approcher, bon gré ma vie,
Car il viendrait une autre envie.
Ô tétin, ni grand ni petit,
Tétin mûr, tétin d'appétit,
Tétin qui nuit et jour criez
«Mariez moi tôt, mariez !»
Tétin qui t'enfles, et repousses
Ton gorgias de deux bons pouces :
A bon droit heureux on dira
Celui qui de lait t'emplira,
Faisant d'un tétin de pucelle,
Tétin de femme entière et belle.

Clément Marot

quel est le sens qui nous fait aimer l'art et comment prévenir sa disparition. je veux dire du sens et non pas de l'art. Edward Hopper - plus universel que jamais dans son illustration des lacunes du rêve américain. la sérénité du cauchemar, une note implicite et omniprésente. et non, y a pas le cris scandinave qui fait vibrer les couleurs, pas des piétas, des morts ou de gens criant la douleur. ses personnages enmûrés dans une résignations (?) entre folie et néant. les couleurs en principe chaudes, make-up du vide. des femmes regardant les fenêtres invisibles (dommage qu'il connaissent pas le suicide assisté et son épanouissement dans la confédération montagnarde).

l'expo de Lausanne - une véritable rentrée artistique pour moi.

les trois arbres sur le Pont Neuf. Seul ceux qui ne connaissent pas Paris (et je vous rappelle que Paris c'est pas une ville mais un état d'âme) ne pouvons comprendre...

l'art pour l'art c'est un caprice, l'art pour l'âme une nécessité... Le monde a bien existé avant tout les Van Gogh, mais que serions nous sans la densité de ses couleurs...

bonne nuit à tous et à toutes (bonne nuit, Alice). Je suis de retour.

l'histoire d'une mise en abîme

2010-06-18T00:21:00.000+02:00

sept heures au bout de l'aube. des gestes agités dans le miroir froid du café matinal. M. Py serrent une énième cigarette, les yeux noyés dans le même poème d'Eliot.

milles feuilles autours de lui. textes, remarques, didascalies ou encore ses décoration minimalistes qu'il a toujours préféré dessiner lui-même.

ça fait longtemps qu'il n'est plus brechtien dans son spectacles, mais là il s'acharne sur un projet de sa jeunesse, une mise en scène qui sera une double mise en abîme, action et pensée, poésie et drame dans un jeux nu des acteurs.

sur la scène vide des morceaux de papiers tombent. lumière vague. des voitures lointaines traversant la voix rauque d'un violon-mendiant. les acteurs entrent par le haut, suspendus entre danse et insomnie. deux hommes et deux femmes vêtus et maquillés en blanc ramassent le papier tomber d'un geste méditatif et lent. ils lisent à haute voix un poème de la fin au début, vers après vers. la voix qui déclame devient de plus en plus forte. les morceaux de papier tombent, mais sont remplacés par des cendres. les acteurs marchent sur la scène sans se toucher, comme s'ils étaient tout seuls. ils essayant d'embrasser les cendres qui tombe, lentement et au bout d'un moment s'écroulent sur la scène. le son est coupé. il n'y plus de cendres. pendant deux minutes on entend les battements d'un coeur.

scène vide plongé dans l'obscurité. son - battement des ailes. on entend plusieurs voix déclamer le monologue d'Hamlet:

tobeornottobetobeornottobetobeornottobetobeornottobetobeornottobetobeornot silence. plusiers révébèrent s'allument sur la scène. 50 personnes se dirigent à la fois dans toutes les directions. anachronisme. il sont tous habillé différemment - de la toge antique aux jeans hippies. ils ont tous un crâne dans leur main droite. ils dansent tous, mouvement lunatique et fascinant. la première gnosienne de Satie comme fond musical. silence. battement d'ailes. la scène plonge dans le noir.

on entend des pas. lumière. sur la scène des crânes partout. on entend les bruits d'une rue agitée. au fond de la scène un écran s'allume. on voit la rue. des passants, des voitures, des arbres. un clochard cloué au sol récite un fragment des Pensées de Pascal. des lumières de différentes couleurs sont projetées sur les crânes qui sont jaunes, vertes, roses. l'écran s'éteint. des cendres tombent.

musique. Schubert der jungfrau und die tot. quatre personnages - le poète, la mort, le diable et Marguerite. scène finale...

l'imagination de M. Py s'est bloquée dans ce passage final de Bulgakov sans trouver une fin logique à la mise en scène. le final du meurtre dans la cathédrale aurait été bien, combiné avec les images d'une cathédrale qui s'écroule sur l'écran du fond sur une musique sérénissime (un ave Maria? du Bach? du rock classique?). il voyait encore le final dans une maison blanche de Louisiane au bord d'un terrain marécageux ou toute une foule participe à un rituel mystique de sorcellerie. ou encore mettre en scène un scénario de Kubrick? il faudra encore négocier les droits de cet emprunt... la cigarette lui brûle légèrement. il se réveille et la jette dans son café. la prochaine nuit il cherchera une fin logique... il n'a jamais écrit ses scénarios pendant le jour, la nuit seule sait dompter ses visions de metteur en abîme.

M. Py et le reporter

2010-06-15T00:59:00.000+02:00

J'ai eu beaucoup de peine à obtenir l'adresse de M. Py. Mais après une suite incroyable de coïncidences j'ai débarqué devant la porte couleur vert pomme de son appartement new-yorkais. Je me demande pourquoi ai-je retenu cette couleur bizarre, d'autant plus qu'il n'y avait rien d'exceptionnel: toutes les portes du même étage étaient vert pomme, comme les vieux murs salis autours. J'ai pressé le bouton de la sonnerie. Une voix rauque d'âne retentit dans l'espace de l'appartement. Peu après j'ai entendu les pas de M. Py.

Je viens de Paris. Il me considéra avec méfiance, ensuite il me laissa entrer. Le vieux metteur en scène vivait dans un appartement style 60's, minimaliste en principe. Des affiches collées aux murs ça et là. Des tableaux (des faux sans doute) diluant la monotonie des murs, des meubles plutôt absents, un tapis oriental dans le salon, un morceau d'un frontispice médiéval dans un coin obscur et une vraie invasions de livres qui trainaient partout.

Je voudrais vous interviewer Il me regarda encore avec très peu de confiance.

'Vous me faites chier, vous, journalistes. Je sais même pas pourquoi je vous accepte chez moi. Mais une fois entré je vous interdit de me poser de questions. Je vais vous dire ce que je trouve nécessaire. Ensuite vous aller me ficher la paix, car j'en ai trop besoin.'

Il commença par me dire son amour pour Flaubert, pour la poésie antylirique et son côté idéaliste dans ses lectures qui le firent découvrir Tchékov pendant ses études à Bruxelles. Il en lisait sans cesse. 'La mouette m'a beaucoup touché lors de ma première lecture, comme Les trois soeurs ou encore La cerisaie. Mais ce sont les récits du dramaturges qui m'ont déterminé de vouloir mettre en scène l'action, les petites phobies, les peurs ou encore les amourettes des personnages quasi naïfs et en partie romantiques'.

Mais rien ne m'impressionna dans son long monologue. Il me raconta des choses sur l'âme du théâtre et le sens de la mise en scène. La musique de Chopin c'est, d'après lui, la sonorisation parfaite du texte tchékovien. Son premier succès - la mise en scène de Ionitch, l'histoire d'une non-vie ordinaire - un médecin de campagne qui aime mais avec beaucoup de peine et qui après des années devient l'incarnation d'une divinité païenne, un gros monsieur de province sans amour ni espoir. Il n'y a rien de plus grave dans la vie qu'une existence vide. Pas de sens, pas de divinité, l'amour-une pauvre illusion en papier mâché, rien d'autre qu'une routine agaçante et creuse. Il me demanda si j'aime le théâtre. Mais j'ai eu du mal à répondre. C'est quoi aimer? Lire du Tchékov et, après une vague révélation, devenir un génie de la mise en scène? Vivre chaque geste des acteurs? Imposer un point de vue particulièrement neuf aux spectateurs? Harceler ce public ingrat qui reste à admirer les décorations? Crier l'exaspération ou le pathétique mal de siècle par la grande gueule de ses personnages?

Le vrai théâtre c'est le geste pur, c'est le nô japonais, son et mouvement, le mot y réside dans une absence particulièrement présente. La poésie c'est aussi du silence, c'est du non dit, c'est le devenir de l'acteur et non pas un simple produit fini. Notre théâtre, jeune-homme, est un éternel qui pro quo, un vacarme que nous projetons sans cesse dans ce que nous sommes, une mise ne abîme des métaphores avortées tous les jours dans les veines d'une ville neutre. Le temps n'est qu'une illusion dans ce processus. Le temps c'est de l'eau, y a que le regard qui compte.

A la fin M. Py m'offrit le manuscrit d'un de ces scénarios. La vie est un drôle de théâtre. Méfiez vous des acteurs qui jouent des rôles étrangers. Avec ces mots j'ai du redescendre dans cette terre qui adore les créations de son oeil innovateur valorisant sur la scène la mort dans tous ses états. Notre vie n'est qu'un jeu dont les dieux en ont marre.

La fumé montais vers le plafond dans une danse inédite sous son regard fatigué.

Longtemps je me suis couché de bonne heure, mais la distance entre les rêves et les phobies que j'ai pour le théâtre ne diminua point. Depuis je vis ma propre fin de monde. Le monde n'est qu'une somme de mot. Les mots sont tous poussière, le geste est tout - ce geste que nous remplaçons si souvent par la vanité du son.

la culture... et alors?!

2010-05-04T22:53:00.000+02:00

image: Xavier Veilhan, Le Carrosse (à Versailles), simulation en 3D

un jours le peintre britannique Turner a rencontré Eugène Delacroix. ce dernier était à l'époque un dandy réputé dans tout Paris. l'anglais, assez âgé d'ailleurs à demandé au jeune dandy de lui montrer ses mains. les mains du français très soigné ont fait une mauvaise impression sur Turner; la légende dit qu'il lui a reproché de ne pas avoir les mains d'un vrai peintre...

la culture. rien de plus vague dans notre société de consommation vorace.

un appétit pantagruélique hâte notre quotidien. un nouveau film, très bien, mais quoi de neuf dans ce film? quel son ou image ou autre trouvaille du metteur en scène le rend inédit. culturellement digérable. une scène nue. interdit au mineurs. en, fait c'est pas mal, cette façon indiscrètement délicieuse de montrer deux corps en train de s'unir, de faire l'amour (l'amour?), de baiser, de... pas mal (articuler le 'l' à l'anglaise) pas mal-l-l, mais certainement un déjà vu. donc un plagiat tacite d'un coup cinématographique qui a bien choqué l'imaginaire puritain de nos parents. il contient sans doute un certain potentiel culturel, mais est-ce de la culture?

dix-sept heures. le public est en retard. les acteurs défilent dans les coulisses. on entend leurs pas inquiété. on jouera un grand classique. ah bon? semble-t-il le metteur en scène a interrompu sa tournée britannique. ce spectacle a fait la grande surprise de la saison théâtrale berlinoise. c'est vrai? bah oui. les Anglais jaloux l'ont fait signer un sacré contrat pour qu'il mette en scène la même pièce chez eux. les Français, plus habiles, l'ont entraîné dans le tournage d'un film sur la vie de Vian. il travaille jour et nuit, car le film est déjà à l'affiche pour le prochain festival de Cannes. un petit bonhomme de l'Europe méconnue fait tourner la tête d'un spectateur tellement prétentieux. il a inspiré ses décoration pour la présente mise en scène de l'expressionnisme allemand.

l'attente les fait louer le coupable, mais après la fin ils sont tous convaincu que la nouveauté est douteuse, même si l'art est bien ancré dans les créations du bonhomme en question.

un jeune couple entre dans une exposition de peinture moderne. les deux ont un faible pour l'art. elle adore Dali, lui éperdument attaché aux toiles de Magritte. ils s'y promènent en constatant avec stupeur un art distant qui crache aux yeux du spectateur un choc d'une intensité de post adolescence. des photos noir et blanc. un oeil virtuel focalise le sexe des personnages inconnus. des poupées barbie qui s'éventrent, s'arrachent le phoetus; des membres en plastique baignée dans le sang du photographe. Rh +. pseudo tentative de sacrifice au nom de l'art (il a du acheter une nouvelle collection de poupée pour consoler les pleurs enragées de sa petite fille...). un pied souple, qui fait rêver sur la tête monochrome d'un individu dont il est quasiment impossible de découvrir le visage. une tension érotiquement tendue, le plaisir d'exhiber cette intimité, une grande mise sur le plaisir des autres de le voir et un trou béant qui crie l'absence de l'art dans cet opus. un peu plus loin de belles vaches en peau Louis Vuitton, un singé en posture messianique (le grand plaisir qu'on prend à noyer les idoles des autres? non, elle lui explique que la théologie moderne donne du sens à un Christ dont le sacrifice est universel, pour les hommes comme pour les bêtes)... cet art contemporain déprimant qu'il se force de comprendre sans y arriver pour de bon. il le trouve vide, dépourvu de racines, trop contextuel et peu conceptuel, bâti sur un désir maniaque de nouveauté, de couleur criarde qui n'invite plus à admirer mais à dénoncer, à hurler le Babel que nous sommes, à déchirer le regard du passant dans de sodomogomhorres itératives, un infini tautologiquement (et pathologiquement aussi) reflété dans des miroirs sans fin logique. l'éternelle mise en abîme que nous sommes. qui sommes nous. d'où venons nous. ou allons nous. l'art est mort. très bien allons boire son sang, mordre son cadavre, mettre en scène des orgies sur sa tombe imaginaire, secouer nos corps incapables de comprendre cet art sourd-muet (sur-doué?)

le 29 mai 1913, lors de la première du Sacré du Printemps de Stravinski au théâtre de Champs-Elysées à Paris, le publique n'a même pas résisté une demi-heure. la crème de la société de l'époque ont accusé l'auteur de barbarisme et manque de génie. un siècle plus tard c'est un chef-d'oeuvre incontestable de la musique classique moderne.

est-ce donc une certitude le fait de ne pas pouvoir goûter l'art de son époque?

ps: réponse à venir dans un siècle, entre-temps changez surtout pas de blog

10 promenades dans un futur récent

2010-05-03T14:57:00.001+02:00

jour i

je viens d'arriver dans une ville du nouveau monde. c'est un univers muet en béton et aciers. les rares voies qui s'y font entendre sont celles des moyens de transports. les parcs sont vides. j'ai perdu tout à flâner parmi les gratte-cieux. les autochtones nous évitent, même si on leur sourit. je dis nous parce que le soir j'ai rencontré une jeune femme qui était sur le même bateau. elle est arrivé pour retrouver une de ses tantes maternelles. Sarah. juive née à Manchester. j'ai du mal à capter ses mots. mon anglais suffit à peine pour entretenir une conversation médiocre.

le soir on reste sur un banc non loin du bord de la rivière. au loin il y a l'océan. Sarah s'endort très vite. moi, je reste à contempler les étoiles. faut-il vraiment traverser l'océan pour comprendre que le nouveau monde est lui aussi vieux et pourri? j'ai soif.

jour ii

Sarah me réveille assez tôt. elle a froid et surtout peur. il me faut un peu de temps pour réaliser ou je suis. il fait vraiment froid. j'ai un peu de monnaie et je lui propose qu'on aille chercher un café. la ville est monochrome à cette heure-ci. on marche pendant un bon moment égaré dans les rues déserter, mi-éclairées de cette ville inconnue. finalement on trouve un petit salon thé. Sarah prend une grande tasse de thé noir, moi du chocolat chaud. le propriétaire, un obèse moustachu aux yeux asiatiques, n'a pas l'air trop content. je lui demande s'il son salon est fermé. il secoue la tête en signe que non. au bout d'un long quart d'heure j'ai le chocolat devant moi. il n'a pas un excellent goût, au moins ça réchauffe. Sarah me raconte ses inquiétude. elle crois qu'elle s'est trompé de ville. maintenant faudra prendre le train pour aller à Philadelphie. j'y comprends plus rien. elle a l'air fatigué, cette nana. tranquille. si jamais je pourrais l'accompagner à la gare. elle sourit. on sort dans les rues désertes. on revient à notre banque. cinq heures du matin. il fait froid. il fait beau. je sent les rayons se miroiter dans les eaux troubles de l'océan. on a encore du temps. on peut dor...m..ir...

la fille aux yeux verts - une vie en lectrice proustienne

2010-04-24T21:57:00.001+02:00

tout commence avec la voie roque du réveil matin. tes yeux commencent à s'agiter sous tes paupières. six heures moins dix. après un long moment d'hésitations tu te lèves avec beaucoup de peine. pas évident les matins sans café. zut, t'as plus de café. tu râles sous la douche, râle dans la cuisine. c'était vraiment pas le cas d'oublier. une cigarette de t'aide pas trop. la douche froide n'a fait qu'approfondir ton mauvais humeur matinal. bref, un des matins qui font chier tout le monde et qui nous fait emmerder les autres. y aura pas de miracle. pas ce matin en tout cas. à cause de ce putain de café t'as oublié une boucle d'oreille chez toi, tu cherches un autre au bar le plus proche, juste le temps de rater le bus, or, pour bien finir un matin qui a déjà mal commencé il faut être en retard au boulot pour que le chef te tape dessus. le café avalé à la hâte t'a brûlé la langue. t'as la tête lourde. fallait pas rester jusqu'à une heure du matin à lire Proust. fallait pas? mais si, c'est un des moments ou tu descend dans un autre monde, un univers de sensations métaphoriquement enlacées autour de ton imagination. le style de Proust de fait du bien. d'abord t'oublie the dying animal, ce livre frustrant, tellement machiste, tellement sec et puis sa te rappelle ton enfance à Aix. ah, ce temps incroyablement sonore, des après midis sous le soleil méditerranéen, tu coures nu pieds sur la plage, le sable chatouillant ta peau.

au lieu d'aller déjeuner tu choisit le bar le plus proche. espresso doppio. une heure entière dans ce monde onirique proustien. faudra pas oublier de commander le café par internet, mais d'abord tu achèteras en ligne le volume suivant du roman. la lecture envahit ton esprit, tu fumes lentement, inconsciemment presque. tes gestes ce succèdent avec une régularité cartésienne. tu ne remarque point le jeune homme de la table voisine. ça fait dix minute qu'il te regardes avec l'obstination de retrouver ton regards. il se demande si tes yeux sont verts ou noirs... mais toi, tu es loin, tellement différente du monde qui t'enture.

il te suit jusqu'à ton bureau. il pleut. tu rentres à grade vitesse. les goutes et la bises ne réussissent pas à t'arracher du monde proustien. les trois heures et demi de boulot s'écoulent vite. t'as enfin réussi à te réveiller. ta tête est plus fraîche que jamais. c'est décidé ce soir tu vas à Tate Modern avant d'aller chez toi. quelle illusion. lui, il t'attend en bas. dix-huit heures. tu souris en sortant à tes collègues et puis tu sort en grande vitesse pour réussir de prendre le métro. mais à la sortie tu te heurtes d'un jeune inconnu. de cet impact ton bouquin tombe par terre. il va le cueillir. pour la première fois vos regards se rencontrent. il constate avec un petit air narcissique que tes yeux sont vers. 'émeraudes'-'pardon?' au bout de la deuxième phrase il t'invite à prendre un café avec lui. tu hésites, tu pense refuser, mais pour l'instant t'as du mal à dire non. te voilà donc avec un quatrième café à jeun. pas ton ton nouveau régime...

est-ce Proust qui vous a mis ensemble. surtout pas. c'est le pur hasard, pourtant c'est bine le livre qui t'as fait rêver les yeux ouverts pendant toute la journée, c'est lui qui t'as redu accro au café et qui t'as caché dans une couche mystérieuse de solitude savante.

s'il faut aimer le beau, c'est pour apprendre à aimer, pour se laisser et se faire aimer, pour sentir doucement, inconsciemment un poème inédit que vous allez écrire chacun(e) à vos goûts à partir d'une nuit blanche sous le signe de Proust

les pommes newtoniennes: les papillons et le crâne

2010-04-24T19:44:00.000+02:00

après une courte réplique les pieds sur la terre je revins au français et aux digressions lyriques qui me hantent l'inconscient

c'est paradoxal comme un instant ou une personne peut nous ouvrir des portes inédites sur la vie, la perceptions des autres, le microcosme dans lequel on vie ou bien sur nous même

la première fois qu'une personne m'a dit que notre monde reste dominé par la soif de pétrole et la mégalomanie d'un petit groupe de vieillard de souche bourgeoiso-judaïque (le prof a autrement formulé ses propos), et ben, je lui ai ris au nez: sur le point de lui dire qu'il se foute de ma gueule, j'ai commencé à débiter devant lui des propos idéalistes, à le convaincre que l'export de démocratie se fait par la bonne foi des autres pour éradiquer la mauvaise volonté des anti-héros (quel con); deux ans après je découvrais la realpolitik, une expérience particulière de la série la pomme de Newton (celle qui tombe sur ton crâne afin que tu puisses découvrir une autre dimension du microcosme de ton existence). bref, j'étais plus Candide que le héros de Voltaire... heureusement que les eurêkas existent

après une décennie d'étude passionnée de la littérature, après de longues soirées de lecture et une soif rabelaisienne de connaître (Trink!) j'ai eu besoin d'un seul cours, d'une seule idée visionnaire afin de comprendre que toute la littérature (ou presque) est un exercice répétitif de mélancolie, un jeu narcissique de mise en abîmes des miroirs... rien d'autre que l'histoire d'une longue maladie continentale transposé dans de belles expressions. certes, c'est une vision caricaturale, mais grosso modo c'est quoi la littérature si ce n'est une longue tirade mélancolique, des gens qui s'auto-sacrifient, des amants qui vivent pleinement leur séparations (afin de vous convaincre il suffit de prendre une feuille, de la séparer en deux, de mettre à gauche les couples célèbres de la littérature qui sont heureux et à droite - les amants malheureux; faire ceci pendant une minute, ensuite confronter les résultats. Eh oui, je sais quel est le résultat, c'est prévisible). ça signifie point que la littérature soit plus riche ou plus pauvre après cette découverte, ce qui m'étonne dans toute cette histoire c'est la profonde cécité dans laquelle on vit jusqu'à l'instant crucial d'une nouvelle pomme newtonienne. Monsieur Pascal, merci de m'avoir enlevé les lunettes, je vois beaucoup mieux maintenant...

faut avouer ma joie de savoir qu'il y reste pas mal de livres construites sur l'élément ludique -'Il nome de la rosa' par exemple (lecture impérative pour ceux qui l'ont pas fait jusqu'à maintenant)...

j'ai toujours soupçonné l'existence d'un ingrédient faustien dans la tour tordue de mon conscient - la curiosité, la volonté occulte de tout connaître, de tout savoir, de tout apprendre - par conséquent tout lire, tout écrire, tout vivre - en deux mots: mission impossible. à la différence de deux autres découvertes, ceci est une trouvaille de mon adolescence précoce... j'avais 13 ans lorsque j'ai lu le chef-d'oeuvre de Goethe pour la première fois. ce n'est pas une vanité de le mentionner dans mon blog (du moins je veux le croire), si j'en parle c'est pour avouer que cette curiosité est un des éléments clés de mon microcosme...

une des dernière découverte c'est le triomphe de la vie - c'est facile de mourir, mais plus difficile de ne pas être... à vrai dire c'est la pomme newtonienne d'Alice dans son nouveau rôle de papillon tropical (note pour ceux qui trouvent que j'utilise un sfumato exagéré - Alice est un être réel et une lectrice fidèle de ce blog, ce n'est pas un personnage inventé qu'à 30%; ici d'un jeux d'écriture 'je vais t'emmurer dans la coquille de mon poème' [heureusement pour moi elle a écrit le poème avec le chasseur de crocodiles avant de me connaître :-P] et qui s'y est parfaitement encadré. sa volonté d'apprendre à aimer la vie dans les cendres de ses tissus m'a particulièrement impressionné). ce que j'aime chez elle c'est la nouvelle métamorphose du poète qui rêvait avoir un crâne, au personnage papillon. comme ça arrive souvent elle a eu son crâne, une superbe relique d'une tête d'enfant, cependant il lui était impossible de l'accepter, car elle a perdu son corps hamletien. un crâne c'est pas mal, mais ça empêche si on veut s'élever une nouvelle paire d'ailes, tu le sais mieux que moi, Alice.

ma passion pour la musique de Stravinsky est assez récente, un hasard plutôt, mais indispensable pour mettre ensemble tous ces morceaux. à noter que ces pensées se sont matérialisé en étroite complicité avec la danse de l'oiseau de feu. après la jeune fille et la mort de Schubert, c'est la mélodie qui me rappelle le plus la vie d'un papillon...

Après notre très onirique promenade il ne me reste qu'à te dire 'Welcome back in your future, dear butterfly'

PS: je préfère interrompre le fil de mes pensées avec des points de suspensions en attendant une nouvelle pomme newtonienne au lieu de vous faire descendre dans le laboratoire de mes pensées brutes

de la prostie la bovarism politic: cronica mioritică

2010-04-24T18:06:00.000+02:00

atunci când am creat acest blog intenționam să creez un jurnal de stări poetice, insă nu toate stările sunt în proximitatea imediată a Logosului...

pe scurt, Moldova, eternul tărâm mioritic, țara cu ochii de cârpa demonstrează cu încăpăținare imposibilitatea de a crea o elită politică în carne și oase

clasa politică actuală este umbra unei mișcări browniene, bărbați cu ticuri revoluționare care își zbiară curajul pe timp de pace, bufoni de tot soiul - de la cei ce-și sparg tidva de muchiile retoricii la cei ce se complac în exerciții de stil, frământări de limbă sau masturbări intelectuale

în spațiul pseudo-deliberativ al certurilor bizantine din politica mioritică de ultimă oră există nici mai mult nici mai puțin 3 tendințe speculative

A. unirea cu România - un mit preluat din retorica politică din prima campanie electorală a lui Base, pistă cu lipici pentru cei mai tineri, un happy end prin care se aticipează o poveste de câteva decenii. cică Moldova va intra în Europa, pe care geam, habar nu am, însă acesta e leitmotivul omniprezent... sigur clasa politică moldovenească a scos capul din noroi, au fost călătorii la Bruxelles și Washington, strângeri de mână, credite exorbitante, ameliorarea relațiilor cu Bucureștiul, scoaterea sârmei ghimpate de la Prut (de altfel șoferii de la Botoșani sunt foarte fericiți să își facă plinul la stațiile din RM plătinde de 2 ori mai ieftin - mici surprize pentru cei de dincolo) etc. intenții nobile sunt mai multe decât ar fi nevoie pentru pavarea infernului, însă materializarea lor e aproape absenta - în consecința un electorat cu buzele umflate, în special cei care am trăit revoluția Twitter, deci un electorat indiferent (a se înțelege absent) și o seamă de survivers revotînd ciuma roșie/comunismul.

B. bovarismul, deci imaturitatea politică e una din afinitățile alianței europene din spațiul mioritic - întâlnire accidentală dintre setea de putere (gen Lupu, tipu trandy who speaks english so good ți, gata de orice combinație pentru a obține președenția) și voința de a schimba ceva (parțial Filat); bufonii nu lipsesc (Ghimpu), nici bufonadele de altfel... tobeornottobethatisthequestion așiorianuși meditație de ultimă oră despre necesitatea de a participa sau nu la parada militară de la Moscova a soldaților moldoveni. de parcă am avea de ales. în condițiile actuale de realpolitika, de hard power (a se citi Rusia) și de faliment economic o apropiere de Rusia (nu în plan idiologic) ar fi favorabilă, o oportunitate de a trece la un alt nivel de comunicare. însa clasa noastră politică nu merge prea departe (vezi bine gândirea excesivă dăunează politicienilor), pentru că tre să vină Cioroianu la o emisiune politică pentru a formula ceea ce ai noștri nu prea au chef sau creieir? de parcă nu ar fi evident că Rusia e prima piața de desfacere a produselor moldovenești - exemplu viu exportul de vin moldovenesc, care nu a depășit decât oficial embargoul din 2007. e parcă Moldova ar avea pârghiile helvetice pentru a-și permite bovarismul politic.

C. jocul de-a reformele, bun pentru alungat plictisul clasei politice, când nu mai ai chef să răsucești fraze cu neologisme. reforma constituției - cică s-au adunat liberalii și au vrut să o facă pe istețul - au apelat la Comisia de la Veneția pentru a avea recomandările unor experți de calibru european. rezultat pur moldovenesc: comisia nu a înțeles esența dorinței de a shcimba ceva doar de dragul schimbării. unde dai și unde crapă sau logică moldo-liberală - a chema o echipă de experți europeni, a face mare publicitate (vai ce tari suntem noi că am gândit așa departe) și toate astea pentru a respinge recomandările. de ce să strigi că îți cumperi cal, dacă tot ramâi cu măgarul? mister moldovenesc.

cert este că țara nu a reușit să iasă din impas; ar fi bune fabulele parlamentarilor dacă moldovenii ar fi privighetori; nasc și la moldova oameni, însă extrem de rar cu stofa de politician -concluziile nu pot fi decât searbăde și lipsite de temei

of republic of moldova

PS: (morală mioritică) ei, las că mîine o să fie mai bine...

fast fury

2010-04-17T12:57:00.000+02:00

j'ai jamais pensé qu'il soit tellement compliqué de s'entendre... c'est facile à débiter les mots, à dire des choses, c'est facile à décrire ce que tu ne connaît pas et encore plus dur de s'entendre

c'est facile de reprocher, de t'approprier l'état de victime, je pense à des choses, tu penses à d'autres, on a tous les deux la certitude de parler la même langue

mais un vraie gouffre entre nous deux

or, le problème c'est que chacun parle à son miroir, je parle à l'image que j'ai de toi, tu - au rôle que tu me colles à la peau chaque fois que j'ouvre la bouche devant toi

voilà donc notre vie passer comme une joute irréaliste, comme un funambulesque jeux de mot, on rit, on suggère ou encore on tue le sens, on s'enterre dans le stoïcisme d'un silence ordinaire

mais malgré tous les mots, tous les livres lu, la chair est triste, gavée de stéréotypes - on change les états d'âme comme des habits

et on rit, on rit sauvagement de notre propre bêtise

ce qui est paradoxal - plus on a des moyens pour s'entendre, moins on s'entends - la proximité nous rends sourds et aveugles, inertie à décrire devant des psy bien calés dans la matière... ma foi, hier en envoyant une lettre de Paris à Hong Kong on devait attendre jusqu'à dix jours pour avoir la réponse, aujourd'hui, dès qu'on envoie le message, on veut la réponse tout de suite; pire encore - si on l'a pas au bout d'une heure, on le prend mal, on se fâche - ah, il m'en veut, il a une dent contre moi, il veut que je me vexe - encore une heure, toujours pas de réponse

on rouvre la courriel, on relit le message envoyé, on cherche le mot qui l'a pu rendre plus susceptible que d'habitude... c'est pas vrais ça, comment j'ai pu lui écrire ceci... mais il va pas se fâcher juste pour cette phrase un peu dingue... je le croyait pas tellement sensible aux lettres ordinaires...

après trois heures toujours rien... on est au bout de sa patience... comme si l'autre ne faisait rien d'autre que lire et répondre à tes lettres, comme s'il n'avait pas besoin de manger, dormir, rêvasser, lire, prendre sa douche, aller aux toilettes, en avoir marre...

bref, dans ce marécage d'infantilisme affectif (comme Alice l'aurait dit) on sait pas du tout comment parler avec l'autre

broken. mise en scène with a self made mad hatter

2010-03-04T20:55:00.000+01:00

une chambre remplie d'idées et d'états d'âme un dieu barbare fume devant toi comme devant un miroir, ce vieux bouc émissaire des fois nouvelles, victime d'un recyclage maladroit d'une mythologie qui s'avère inutile dans des palimpsestes irréels

cadre -- petit univers bourgeois, creux, soumis à une macération décadente. les idées collent plus à la mémoire. les metteurs en scène n'inventent plus des symboles. les spectateurs sont tombé dans le gouffre de la théâtralité immature.

personnages -- en fait y'en a plusieurs.

le metteur en scène (menteur en scène). race nordique cherchant son inspirations dans une villa au bord du Léman. il est en train de suivre les pas d'une jeune fille qui vit dans une réalité fonctionnelle des petits soucis, des transcendances mutuelles et des descentes anonymes aux enfers.

l'ange, une ancienne grande innocence, conscience dostoïevskienne, manque de volonté constructive. il vit d'une culpabilité qu'il projette sur soi-même dans le jeu sadique de mise en abîme d'une éternelle quête de soi.

les spectatuers. ils regardent avec lassitudes images, icônes, fantasmes se projeter au fut et à mesure devant eux en cercle vicieux. caractéristiques -- abrité dans le noir de la salle, applaudissent de temps en temps et râlent quant on les jette devant le style brechtien.

Mrs Havisham et son chat bleu, Ulysse. Vielle dame, robe de jeune mariée (papier mâché industriel blanchâtre). lit parfois. vit entre miroir et fenêtre. son chat vit en philosophe -- pense, parle, relit ses pensées et en fait des théories qu'il défend sur les genoux de sa maîtresse en ronronnant (accent rythmique fallacieux).

éléments de décors -- des cieux bleue pas. une mer en bas. des maisons transparentes -- une vrai ménagerie en verre colorié. des vitraux remplaçant le soleil. pas de Dante. pas de Béatrix. des oiseaux immobiles à gauches. une arche de Noé (miniature) au centre. des vierges dorées dans un tramway sur les rails d'un désir inconnu.

les reines blanches et noires sont mortes d'une maladie inconnu devants des citoyens égarés. pas questions des funérailles nationales. on les enterre dans des poèmes second hand. fallait pas démarrer cette partie vouée à l'échec.

un petit dieu barbare projette en aval et en amont ses rêveries de promeneur statiques. des lamentations tchékoviennes peuplent sa vie. faudra tomber amoureux, son assurance maladie sur soi, son coeur mis à nus. défenses et illustrations des folies ordinaire.

5 o'clock. time to have a cup of tea with the new mad hatter. hope you are all very thirsty.

matin-métro. point de départ

2010-02-28T23:25:00.000+01:00

ce matin je me réveille à 6 heures deux secondes avant déclenchement de la voix rauque de ma nokia, je me regarde sans m'apercevoir dans le miroir du lavabo. aucune arrière pensée lacanienne ne m'est venue à l'esprit. ma brosse à dents a le goût humide d'un pêché ordinaire

à six heures et quart je prends mon café imaginaire dans l'ascenseur. descente métallique dans le ventre d'une nouveau jour.

le premier jour du reste de ma vie j'attends le métro dans une ville étrangère, dans une foule qui sent clope et café, parmi des têtes aux écouteurs d'ipod. des gens attendant au bord des rails.

le métro arrive, on descend, on monte. au bout d'un moment je me retrouve dans un wagon aux chaises jaunes, à ma droite une fille, cheveux frisés, noirs; elle lit un gros bouquin. comment peut elle lire en bruit et déséquilibre. à ma gauche un métisse, tête aux écouteurs, en train de bouger dans un rythme anonyme. je cherche un repère dans le livre de ma lectrice, je capte vaguement les sons de l'ipod voisin. j'ai soif. nouvelle station, on descend, on monte. la lectrice a une valise verte à ses pied, sale, on dirait des tâches de tomates. elle n'a pas l'air de renifler les boites aux bloody mary. ça peut être du sans sur sa valise. il peut y avoir un cadavre dedans. elle prends un gros couteau de cuisine et se jette sur la poitrine maigre de son amant. j'ai perce ton coeur au couteau, car mon amour n'y arrive plus. un cadavre sur le plancher de la cuisine, un lac de sang perle à côté. la lectrice enlève ses lunettes. elle me regarde. je suis son miroir elle s'y retrouve pas. ses yeux sont verts. comme sa valise, mais y a pas des tâches de sans dedans. nouvelle station, on descend, on monte. l'ipod et son métisse descendent. un type maigre repreds sa place. chemise verte sans tâche, bien repassée. cravate verte. pantalon gris. la faune qui meuble les bureaux des grandes compagnies de la vielle ville.

la lectrice remet ses lunettes. elle rouvre son livre, redescend dans sa lecture. j'ai pas eu le temps de voir le titre. elle lit quoi cette tueuse sans gages? une romance nerveuse? une fiction rose? trop tôt mettre à jour son libido. le bureaucrate vert n'est certainement pas un écolo. devant moi une vielle dame parle à son chien. je suis devant elle, j'suis sûr qu'elle me voit même pas. elle voit que son chien comme ma lectrice voit que son bouquin. on est tous dans un aquarium sur les rails. je noue mes idées. une dame au fond a un sac LV. du bling bling dans le métro. nouvelle station, on descend, des ados montent à bord. ils parlent fort. ils rigolent. le téléphone du bureaucrate se met à hurler. le vert parle d'une voix rauque. il doit fumer non esprit nihiliste aujord'hui j'ai rendez vous avec Mélanie avec Mélanie Laurent? demain je dîne chez des amis c'est donc son amante justement, je vais passer la nuit chez eux pas de chance ma petite, cherche toi un autre vert, y en a pas mal dans la ville mais non Laurent, peut être la semaine prochaine c'est à un mec qui parle, un amant trompé? il peut être libertin, mais pas gay.

les ados parlent trop fort. nouvelle station, nouveaux personnages dans ma fiction. un inconnu connu jean man. un homme qui vit la crise de sa quarantaine. lunettes harry potter, coiffure johnny haliday. la lectrice ferme son livre. elle laisse passer les ados qui migrent dans l'autre bout du métro. le chien aboie. la vielle dame râle. le jean man s'assoit à côté du vert. une tête aux écouteurs arrive à la place des ados. la lectrice enlève ses lunettes. nouvelle station. ses lunettes tombent par terre. le vert sort en vitesse. il écrase les lunettes d'une lectrice qui lit pas. le jean man se penche vite pour aider la victime. une obèse en herbe prend sa place. elle met son sac sur les genoux et avec ses mains courtes retrouve une moitié de croque monsieur. une vague odeur fromage salami se répand autour. regard furtif/fautif du chien. coup de foudre entre un chien qui salive et le croque monsieur. le jean man est devant l'ex-lectrice. des yeux qui cherchent à consoler une perte de lunettes. la petite a juste récupéré les morceaux de lentille sans rien dire. c'est la vielle dame qui râle à sa place. la grassouillette a des rondeurs intéressantes. la freud database est déjà mise à jour dans ma tête. nouvelle station, je descend dans le flux mécanique de la foule. l'écho du métro qui part. je prend l'escalier pour sortir à la surface. le reste de ma vie s'épanouit à mes pieds. mais d'abord huit heures de travail. le soir je retournerai à pied.

ville-caméra-cieux

2010-02-27T21:24:00.000+01:00

le père est mort. vive le père.

dans un monde tordu des gens qui n'ont toujours pas le temps de bien vivre le présent, car trop hâte de se gaver du futur quoi faire d'une brique tombant sur ton crâne avec une seule inscription

rouge sur le rouge souffrir

souffrir ou s'adonner aux inflexions rhétoriques sur l'abolition de la peine de mort? s'approprier ce langage de la douleur? comment? nu comme un ver au bord d'une conscience qui n'est pas la tienne? dans les yeux d'une étrangère lucide qui tourmente ton inconscient avec les mots lovés de son so coquet british english?... on se croyait à Londres à belle époque, une caméra américaine te suit de loin, ta bouche, ses paupières -- la souffrance n'y est plus, la caméra a dû faire fausse route, car c'est sur les traces intimement douteuses d'une douleur qu'elle s'y est aventuré

comment gérer cette incertitude, cette vie qui jaït... ses yeux qui réclament encore leur café imaginaire... un café que je pourrait bouillir dans le creux mes mains...

les cieux sont beaux... ses cieux à elle sont vermeils, jaunes, inertes -- un vaste terrain d'oubli d'un perfectionnisme nuisible

la douleur -- la cultiver en kamikaze avec le seul espoir qu'elle t'enverra dans les cercles de Dante pour t'y dissoudre, la vivre avidement en crise de conscience convulsivement parsemé toi, ton crime et ton victime, la vivre galamment en scène diaboliquement sartrienne ou se mettre la peau de rhinocéros dans le peu de temps qui reste pour qu'on soit reflété moins dans les iris couleur oubli de cette foule-fou regard des rues aveuglement muettes

la mettre dans un coffre fort ou mieux encore l'archiver sur une clé, l'oublier, la piétiner, l'avaler, la digérer, l'épouser, la verbaliser, la rejeter? lui faire l'amour ou la guerre, ou encore tout les phénomènes qui meuble ton humble existence, en faire des sonnets? mourir -- from these I would be gone, save that, to die, I leave my love alone

je fumes mes vols d'ange inexistant, d'airbus ou concorde, fumer - tue, mais tuer ne fume pas

je porte une caméra dans les rues de mon coeur, je l'amènes clandestinement devant mon psy

bonjour monsieur/ bon? jour/ vous n'avez pas de caméra sur vous/ non? pas du tout.../ alors, qu'est ce que vous attendez de nos rencontres?/ (certainement pas de cheveux frisés et de lunettes) [daca as fi cu zulufi oare cum mi-as trai figurile de stil (figurile de steel...)]/ vous promenez vous souvent dans votre passé/ je pourrai pas le dire sans canapé [est-ce qu'il fait l'amour (au mots)?]/ ok, alors à la fois prochaine, sans caméra, à dix heures du matin/ à 10 am 02/03 MMXMMY

filmé. la prochaine fois on filme speachless. avec les yeux d'un lecteur inconnu. les douleurs sont juste des douxleurres. faut pas en exagérer avec. le fils ne doit pas reprendre les anxiétés du père, il pourrait hériter les certitudes du saint esprit [rien de plus sûr que les doutes]

Alice, les f(v)ins sont tout(e)s prévisibles?

[fumée] RIDEAU

Infinity in a cup of wonders

2010-02-22T12:54:00.000+01:00

You must be perfect, my dear, 'cause we are selling true illusions in a world of lost meanings.

La cécité m'a toujours étonné par sa profondeur. Éperdument attaché au monde des couleurs, les gens ont du mal vivre avec le son.

Mais qui est vraiment aveugle dans ce monde qu'on voit jamais. Ces gens qui se précipitent sur leurs chemins pour arriver nulle part; ces images qui nous échappent, la beauté dans un état de pureté conceptuelle, on la rêve tellement, qu'on n'a même pas le temps de la repérer autour de nous.

Ne sont-ils plus aveugles ceux qui restent collés des heures infinies devant leurs ordis, ceux qui préfère les pixels aux êtres humains, ceux qui crient être lucides lorsqu'ils s'engouffrent encore dans une vérité fallacieuse, une vérité qui tue.

Combien d'Alice y a-t il sur la terre? Combien d'être elles se sont perdues dans des miroirs occasionnels? Combien ont cultivées de petites tumeurs en cachettes? Combien sont dépendantes de métaphores filées?

Je me suis réveillé au pied de la montagne, devant moi mille portes et une seule fenêtre humblement caché dans l'oeil caché d'une passante ou dans le regards furtif d'un serveurs ayant moins de 2 minutes pour siroter son café. Je me lève résigné, je descends lacs et rivière pour retrouver ton paradis. Les illusions me suffisent plus, t'a du l'apprendre.

Un long chemin s'annonce, il faudra apprendre vivre les forêts pour ne plus ressentir les petites douleurs égoïstes.

Les quêtes identitaires ne m'ont jamais semblé si peu kafkaïesques.

Mille papillons jaillissent des veines fragiles d'un hiver épuisés. Ils chercheront la lumière la plus pure, les longues ivresses sélénaires, brûler pour devenir cendres, pour retomber dans un circuit divin, redevenir miroir d'un infini, renaître papillonnant encore vers d'autres lumières somnambules.

Vivre éperdument l'éternité... Rien de plus beau, rien de plus lucide

Could you be bounded in a nutshell and count yourself as Queen at infinite space, dear Alice?

mort du prophète

2009-11-27T22:19:00.000+01:00

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ; Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,

When I was dead life was so damned beautiful… Pierre avait pris à la hâte le couteau. Il regarda le seigneur endormis sous le ciel étoilé (cieux inquiéts que seul Munch sut imaginer). Son regard dura une éternité, brève seconde anticipant le chaos. Son œil, miroir d’une foi tordue. Il toucha le visage de Jésus. La nuit était calme, une main d’apôtre planta effrayé le couteau dans la source de toutes les doutes. Je doute, donc je trahis, pardonne moi seigneur…

L’acteur s’écroula sur la scène froide. Bravo !!!! Le public applaudissait frénétiquement. Quelle performance. Personne ne compris qu’ils ont assisté à une courte performance. Le metteur en scène, gavé d’alcool et d’un honteux mal ne mots, ne compris rien. Ce bref suicide pour un théâtre du sentiment pur, souffrence et foi, la mort n’est, quelle fausse provocation. Rien de plus falacieux qu’une destinée suivie à l’aveugle

He realized very early that is was too late. Pauvre con, l’acteur-prophète (`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still). Est-ce qu’un coup de couteau pourrait émouvoir cette société, ces gens égarés utilisant des faux mots pour exprimer des faux sentiments dans de fausses réalités. Comment aimer dans un monde où le sang ne vaut rien et le sacrifice des innocents devient une habitude. Très vite dans ta vie il a été trop tard.

Tu regardes la neige tombant sur un récent accident de voiture. Collision métallique, mort quadruple. Ailes, racines mutilés… Qu’importe une vie coupée en pleine essor si on n’a pas appris à respirer l'éternité des signifiés. Les saints ne font jamais l’amour aux pluies automnales. C’est trop… I hate Satan but the true Hell is my only temptation (‘cause life is nothing but unlimited pain). C’est trop tard pour être heureux, c'est trop tard pour être.

Once upon a time I felt in love of a dragonfly, now I hate every possible insect… Je t’aime, toi non plus – quelle drôle de guerre. L’amour est à réinventer… La démence (à deux lettres différence de clémence) l’a épargné d’une existence somnambule/ordinaire.

Je bois ton sang, Dieu, mais je ne ressens qu’une sacré ivresse, ni foi, ni regret, ni amour ni haine… j’ai sens un néant non apprivoisé. Un soir j’ai rencontré le futur sur les rues sales d’une ville condamné… j’étais dénudé, le futur invertébré. A quoi bon une telle projection dans les couloirs chaotique du temps… métaphysique bon marché… Dieu, je te hais, car je t’aime.

Au but du tunnel y a une faible lumière. L’oiel du Satan y guette les âmes éphèmeres…

The river's tent is broken; the last fingers of leaf

Clutch and sink into the wet bank. The wind

Crosses the brown land, unheard. The nymphs are departed.

Sweet Thames, run softly, till I end my song.

The river bears no empty bottles, sandwich papers,

Silk handkerchiefs, cardboard boxes, cigarette ends

Or other testimony of summer nights. The nymphs are departed.

And their friends, the loitering heirs of city directors;

Departed, have left no addresses.

By the waters of Leman I sat down and wept . . .

rêverie d'un matin ordinaire (remebrance of a queen)

2009-11-26T22:50:00.000+01:00

La liberté est une sombre illusion, surtout lorsque la poésie dégénère en métaphores bénignes.

Ce matin commence comme tant d’autres… en retard !!! Encore !!! Course contre chronomètre – se doucher, s’habiller, trouver le polycopié nécessaire, ne pas oublier la montre-bracelet et en plus trouver le soulier gauche – tout ça dans moi de cinq minutes. Plus jamais !!! Plus jamais je passerai des nuits blanches à la recherche de l’inspiration, plus jamais je fouillerai dans le flux des bouquins qui ont envahis ma chambre ; des pensées parsemées sur le palier, sur le marches de l’escalier, dans la rue… mais je sais déjà que le soir on s’en fout des serments matinaux… ou presque…

Dans ma course folle je trouve quand même un journal et un café… oué, l’irréversible plaisir de se retrouver dans un petit espresso… 10:10 j’y suis, la salle est vide… comme s’il était trop tard… j’suis arrivé en avance, le temps du ver métaphysique, heureusement que le temps passe

Les gens arrivent. Je sirote la miraculeuse caféine le nez plongé dans les pages vides du journal. Prendre des notes. Bah, puisqu’on y est. La comm… l’empereur est en forme aujourd’hui. J’aurais préférais un brin d’arsénique dans ma tasse. Pathétique… c’est pour les femmes de gustave ça. La voisine d’à côté s’est projetée dans une vie meilleure. Prends le journal, pourquoi, au moins tu seras dans ce purgatoire, (je la fais rire, y’en a qui nous regarde et qui pensent tout autre chose… tant pis). Dix minutes jusqu’à la pose. Putain. Je regarde la montre tout les deux minutes, je plonge encore dans la fenêtre, vieux rituel, quasiment livresque, mais qui me fait du bien… pendant la pause j’avale avidement l’air frais d’une splendide matinée automnale, je fume (des pensées).

On revient, on enchaîne un cours de je ne sais quoi. Les chansons que j’aime je les écoute pendant deux trois jours, ah, bon et qu’est que tu écoutes là, du pop – c’est pas mon genre, mais c’est ce que j’écoute… je secoue la tête comme si j’avais l’air de comprendre. Zut, encore un quart d’heure. J’ai dans la tête un air classique… c’est… quelque chose de très connu. C’est pas de Bach… non, c’est pas Mozart non plus… c’est. E…lle a une belle décolletée… mmmmmmmmmmmmmmmmm

T’as l’air fatigué, ça va toi ? tu crois, pourtant j’suis mieux que hier soir. T’as vu les gestes qu’il fait ? qui ? mais lui, l’empereur… bah, c’est Haydn, surprise symphony !!! comment ? non, je pensais tout simplement à haute voix (heureusement pour nous on le fait pas souvent…)

Est-ce que Mary of Scotland avaient de belles hanches ? …le principe de subsidiarité, mais on en parlera la fois prochaine. C’est fini. Merci, Mary (on dit que tu les avais pas belles, mais laissons les belles femmes aux hommes sans imagination… M. dixit – j’ai connu un Indien qui s’appelait Dixit, mais c’est une autre histoire)

Je m’embarque dans un autre rêve, je vais à la bibliothèque. Me perdre dans les livres, les caresser, choisir la plus fine comme on aurait choisit une première amante… Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Mi pecado, mi alma. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo.Li.Ta…

Comment n’y avait-il pas pensé ?

PS: I leaf again and again through these miserable memories, and keep asking myself, was it then, in the glitter of that remote morning, that the rift in my life began; or was my excessive desire for that queen only the first evidence of an inherent sigularity

PPS: the evening was almost unsignificant

les faux manuscrits

2009-11-25T00:59:00.000+01:00

Je suis le manuscrit égaré dans tes sens. Fausse route, humble exercice de style…

Alice… les jours deviennent plus courtes, les mots plus vides, les miroirs ne cessent pas de creuser le nœud de mes psychoses non révélées. Tes regards s’accroche au petit extraterrestre, source de ta foi et de mes doutes… nos mots raisonnent sur les rues vides d’une cité perdue, on s’est fiat emprisonné dans nos propres rêveries… fausses intempéries des promeneurs solitaires.

La rivière est couverte d’une étrange écriture qui se love frénétiquement… les mouvements du cœur tracé par une âme de poète, des signes qui s’adonnent à une mystique poésie du sud – écriture illisible me dit-elle, la danse de tes ventricules de poète méditerranéen… j’aimerais graver tendrement ce poème sur son corps, nu et candide

Les cieux coulent sur des scènes inconnus… dans cet univers vide on est le public d’un silence théâtral… tous les pianos se sont tus, toutes les rivières se sont évanouies, le passé impérieux s’imprime sur le non-dit, les montres coulent sous une étrange pluie des mots, la voix des anges sera ton berceaux, écho d’un poème pensé dans les échos des vies qui sont pas les nôtres, des happy end imprégné sur les os fatiguées de la ville – fausse image d’une débauche précédant le naufrage

J’accepte volontiers de te suivre sous les rues tuméfiées de ton cinéma… tes mots sentent le sang frais des rossignols mal accrochés dans tes nuits apoétiques, surpeuplées des adjectifs… ces nuits qui ont lacé verts tes pieds. Les vrais manuscrits ne brûlent jamais. Et les faux? Suis-je donc un faux manuscrit sur tes paupières enneigées ?

Alice et le mistral. monologue au bord d'une crise de nerfs

2009-09-15T11:03:00.000+02:00

la femme, personnage idéal pour faire peupler les poèmes, attachée éperdument au champs de piano, aux pluies insolites

il lit constamment mes vers, un air de piano dans sa tête, tant pis pour lui, moi, Alice, j'aime que les champs infinis de tournesol, je m'y abîme nu-pieds, j'y suis à l'abri de mes insomnies

cette folle liberté, regarder le ciel pendant des heures, couverte par une dernière pluie estivale, quel généreux festin

j'ai caché l'été dans mes poches avant de vendanger les cieux du levant

les hydrocarbures allégoriques scindent le silence en incertitudes... combien de pas faira-t-il le piano sur ses épaules... ces auteurs pathétiques, ils savent jamais que les pianos ont une âme de nuage et que leur personnages disposent d'une sensibilité extrême, anticipant les crises de nerfs, le maux de vers, le manque d'inspiration

Ulysse est disparu, ça me donne le sentiment d'une solitude impitoyable, je n'ai pu garder que les traces de ses traces, étranges signes qui enfantes les couchers de soleil...

entre moi et le ciel il n'y a que le pont des soupirs

le levant, version balkanique d'un paradis déconstruit, des gens qui subissent ou qui font subir les autres, des chiens hurlant devant l'immeuble, devant mes insomnie et mon silence, triste mariage de l'apocalypse et de la vie

les dieux du levant n'ont plus de lunettes, ils lorgnent de temps en temps des gens s'abîmant, ils préfèrent les imaginer heureux... intolérable absurdité...

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

le vent seul pourrait entendre le cri d'une femme au bord d'une crise de nerfs, mais il y peut rien, surtout si la femme est enclavée dans un poème monologué

Alice aux tournesols. deuxième monologue

2009-09-14T23:47:00.000+02:00

il y a une semaine j'ai rencontré la rivière en pleine ville, j'avais pas de paraplui, elle avait oublié ses gants et on est rester tout les deux un certain temps au bords de la rue pour admirer la valse élégante du tram

on a eu tort d'y rester, car impitoyablement la roue a tué un pigeon, l'a coupé en deux en abîmant ses elle dans la bouche ouverte des rails, j'ai eu beau d'y attendre une goutte du ciel, j'ai eu tort encore de faire la rivière m'attendre agenouillée, de lui crier que mes poèmes modits, l'art tout entier ne peut sauver au moins un oiseau, à quoi bon cet art qui laisse un monstre métalique couper les ailes à un oiseau égaré, pauvre métaphore d'une vie tellement abîmée qu'est la notre...

je suis rentré en courant, étoufée par des cris, des peurs

j'ai chez moi une cage aux rossignols, je les ai rendue la liberté, un par un, 77 paires d'ailes plongées dans les cieux de Genève

le nuit je suis revenu pour pleurer mes rossignols auprès le petit cadavre, j'ai ramassé les plumes du pauvre oiseau, j'ai incendié les cages vides et j'ai fusillé ceux en métals

hier soir une jeune fille a fusillé les cages pour venger les oiseaux, ensuite elle a pris son café au milieu de la rue, sur les rails, à côté d'une rivière étrangement calme

on finit tous par des ailes ou des racines, par devenir oiseau ou arbre, amour subtil qui nous lie à jamais au ciel ou à la terre, à condition que des roues ou des scies ne nous embrasse avant

je suis Alice, un beau personnage de poème, mes gestes sont pur et fragiles, je connais quelqu'un qui lis éperdument mes poèmes, il est pathétique, pauvre con...

j'ai des propos rectangulaires dans ma bouche, parfois je rêve d'emmurer mon auteur dans la reflexion convexe d'une aube balcanique

je suis un oiseau martirisé sur les rameaux de mes insomnies, quelle folie de le laisser faire, cette drôle de querre que mon poète plagiateur m'approprie avant de fondre dans les caves oniriques de son âme (au cas oû il en a une)

la poésie est un exces, la vie du poète - un abus...

tous ce que j'ai besoin pour être hereuse c'est une paire d'ailes et un piano en plein champ de tournesol en fleur...

bon nuit, ma chère Alice/ beaux rêves, mon pauvre auteur

souvenirs d'Alice. premier monologue

2009-09-13T23:11:00.000+02:00

ces yeux livides vêtus d'une seule chaussure balayaient les gouttes du violon, elle est sortie de chez elle ce matin car elle n'avait plus l'intention de s'acheter des fleurs, ça anticipe la mort les fleurs, ça fade et surtout ça fait un creux dans les estomacs des romantiques

elle ne s'emmerde plus des angoisse, elle marche tout nu, tout droit vers le lac, s'agenouille devant l'eau, prend avec ses doigts souples, ni âge, ni raison, elle pêche ses idées insatiables dans le poème marécageux de son inconscient et les trempe une après l'autre dans la peau diffuse de l'eau

Léonard, t'es un grand aveugle, les mots sont plus que des mots, ne t'accroche point aux gestes, aux articulation du temps, ton temps est l'ombre trouée d'une seule journée sépia qu'on a siroté à tâtons dans les mains d'un quai éperdument étrange, dans cette gare pathétique que je cesse pas d'évoquer sur les bords du Styx, de mon Styx, une rivière quasi-obsédante, quasi-pathétique, je la pries de s'arrêter, arrête-toi rivière, tu es mon imagination

les questions, mes questions parsemées le long de la ville, des rues que je traverse nu pieds, au bord d'une mise en scène que mon auteur m'impose, ne m'appartiennent pas

ne croyait donc ce que vous lisez, ce que vous avez devant votre regard déshabille, ceci n'est pas une pipe car ceci n'est plus

ohne titel

2009-08-21T00:43:00.000+02:00

dedicatie - pentru Alice, dulcea si poetica, care m-a re-convertit la metafora

oglinzile in flacari iti reproduc mutilarea in labirinturi fara sfarsit

Alice si eul liric traverseaza vitraliile intr-o coaja de tacere

soarele negru al melancoliei nu mai era zodia noastra

doua reptile-totem printre astri nestinsi in otet

cand imi inchizi telefonul imi frang unghiile de peretii premeditati ai labirintului

pasul tau rasare din umbra de alice in toracele catedralei

indragostite de umbre, ferestrele nu pot fi omorate

urma poemului meu pe zapada nu ma raneste

41 285 metri cubi de tacere

imi resuscitez dorurile cu versuri rescrise din patru in patru ore

mantuieste-ma cu o iluzie sonora

confessions au bout d'une mise en abîme II

2009-08-12T00:55:00.000+02:00

en créant de nouvelles crises de nerfs chaque dieu pense d'abord à toi, Alice, et puis aux autres feux d'artifices moins douteaux dans leurs vies extra imaginaires

si j'ai des fenêtres à ma droite, c'est pas que je suis dans une mise en scène, il faut juste se brosser la cervelle après cinq heures, même si l'on n'a pas eu de thé

les idées, vous les tuez en oeufs? pas forcement, je préfère en faire des oiseau avec

et puis le nénuphar est beacoup plus beau lorsqu'il transgresse dans les poumons d'un héros de fiction

Ulysse est absent ce poème, sa silhouette bleue me manque

même Miss Havisham n'observe pas son absence, elle est toute dans la biographie d'un héros racinien dont le père est mort; la mort de son père est la seule chose qui se soit produite au monde et qui continuerait à se produire éternellement

la lectrice est rassurée pour le sort de son héros, celui-là au moins ne sera pas obligé de tuer un parent pour épuiser l'autre

dernièrement je suis pas sûr que le publique préfère un bon film au tas de linge sale lavé dans la presse, quant aux filmes, ça préfère les nights clubs aux buanderies et le café viennois au rivières

s'il vous plaît, Madame, une tasse de pluie forte avec un réveil dedans pour moi et ma lectrice; préparez une troisième avec crème pour Alice, mais elle est un peu en retard

le chapeau - le dictateur ne s'en coiffe plus, quel chapeau? le drôle de. c'est gentil, je n'en bois plus. il se regarde à travers - le chapeau c'est moi, pourvu que quelqu'un s'en coiffe avec. les dictateur c'est fort sans efforts, ça tue les idées quant ils ont tort... ça lève le bras en inspirant le metteur

Pascal entend la cloche sonner, c'est l'heure, elle doit y être

il rempli ses mains de café se dirige vers le quai du lac

c'est là qu'elle l'a rencontrée y a un poème et demi, nu pieds, sous la même pluie, ensevelis dans le même silence

le quai est est vide, seul le minuit y traîne sa robe perverse, je pense donc jesuisjepensesuispensesuispensesuis^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^ je suis la première ombre sur le quai

un ange aux ailes en bois, les pieds cloués contre le pavait, son regard est triste, sa bouche est sale, c'est ange boiteux, tout souriant, il a des mots gravés sur la bouche

19 octobre 2019... le dernier jour du reste de ta vie, Mr. Py

Pascal le regarde encore et encore, l'ange est un faux masque, un masque vide, il n'y personne derrière, il se précipite et enlève le masque, mais juste le son creux d'un rire sarcastique lui sort en plein visage

c'est ça, mais tu ne peux rien faire, la nuit coule de tes mains, le café a seché, tu as les rêves en cire, elle n'y sera plus, on n'entre jamais deux fois dans le même lac, on a versé assez d'huile sur les rails, l'orcheste y a trempé ses archets

Pascal... il cours, la ville danse implacable autour de ses gravitations, ses pieds touchent plus la terre, il marche avec ses penses, son vol s'écrase dans la chutes de l'aube, il tombe agenouillé sur le pavé, mord la pierre, embrasse les rails frénétiquement

Donc hais-moi, si tu veux ; maintenant, si jamais. Maintenant que le monde est ligué pour contrarier ma vie, joins-toi à la rancune du sort, fais-moi plier tout de suite, et ne viens pas m’accabler après coup.

Ah ! quand une fois mon cœur aura échappé à ce désastre, n’arrive pas à l’arrière-garde du malheur vaincu. Ne donne pas à une nuit de vent un lendemain de pluie, en ajournant la catastrophe préméditée.

Si tu veux m’abandonner, ne tarde pas à le faire ; n’attends pas que les autres petites misères aient satisfait leur dépit, mais arrive au premier rang. Ainsi je goûterai tout d’abord le pire de ce que me réserve la fortune.

Et les autres coups qui me font l’effet de malheurs, ne me le paraîtront plus, quand je t’aurai perdu.

je préfère les métaphores dans tes yeux foncés aux rues mouillées

confessions au bout d'une mise en abîme

2009-08-10T02:01:00.001+02:00

si M et Mme Reitrach sont chez eux, c'est que ce livre magistral leur manque encore

les riches Troyens de Zélie qui boivent l'eau noire de l'Esèpe, c'est pas sain du tout, surtout quand on n'a pas le choix et que l'écologie va de mal en pis, ils ne savent rien sur l'oiseau de feu

A une passante - Comment vous applez vous, Geneviève? C'est-à-dire? Pourriez vous revivre l'extase de Sainte Thérèse?

Mao c'est mon premier idole presse-papier. J'écoute toujours le phénix au bord de la fontaine. Jamais je ne t'oublirais. Au moins pas la musique.

Les promesses n'engagent que ceux qui y croient, certes, alors à quoi sert-il de compter les non-promenades?

is there a laundry on this street?

of course there are some nearby, sir, yet none of the could clean out your soul

ok, thank you very much, I know that there is no egg waiting for me

Alice, quelqu'un l'a vue ce dernier temps? non? ben, au cas ou dites lui que je me fous du passé

l'autrefois est un tas de poussière et ça n'a rien à foutre avec les pluies sous lesquelles elle danse

pour celui qui veulent une méthode métasomatique de faire des vers au hasard - prendre un bus ou un tram, lui tordre lui les vitres, les couper avec une paire de ciseaux ou une scie impériale, tremper chaque morceau dans l'encre avant de le coller dans les pixels, colle ensuite tes yeux contre les vitres pour ressentir le rayonnement poétique du travail

NB: le plus important est de les faire publier avec le noble soutien de la société du transport public de la région ennoise

Alice a acheté aux puces un oeuf ordinaire pour en faire un phénix, clairvoyance, elle a encore des cendres dans ses mains, celles du funambule et non pas celles de l'oiseau ça fait deux jours d'éternité qu'elle y veille, l'oeuf n'a pas encore transgressé vers l'état d'oiseau magique, c'est pas facile de faire face aux expectations exagérées.

Tu ne sauras pas quels gestes faire. Les choses sont plus graves, Alice, plus simples.

Êtes-vous pressé(e)?

Non.

Je suis le dernier sur ta route

Combien de photos noir-blanc vous faut-il pour cacher votre sexe?

Le dernier combat pour ne pas mourir

Que savez vous sur la vie de Che pour me jeter un tel regard?

Et nous voici plus bas et plus haut que jamais

Ne me parlez pas si fort, ça sent fort mauvais.

Êtes-vous pressé(e)?

Un peu, pourquoi?

Alors voulez-vous un thé avec un réveil matin ou bien un swatch trempé vous suffit bien?

Le dernier printemps la dernière neige

Merci, c'est gentil. Je prends un oeuf demi-cuit, le blanc je le paie de suite, par contre le jaune, je le prendrai en crédit.

Des oeufs à crédits? ç'a l'air faux Mlle...

Vraiment? Ce n'est pas assez? Pourquoi, s'il vous plaît?

Ou et quand trouverions-nous un plus beau pretexte? Ce n'est pas assez? Ce soir, elle assistera à notre confusion. En riant aux éclats, en riant parmis ses pleurs, avec ses soupirs épais! Non. Jaurais ma couronne. Je ne serai cette empoisonneuse que tu n'as pas su être. A mon tour de te dominer.

Quel train a pris Sebastian? Lequel? Le vintg énième? Celui qui fumme une clope lors de sa viste au Louvre?

Il vaut mieux boire Paris que faire faire Londres. Vous avez tort. Vous avez too. Vous avez vu. Tort a vu too.

Donc, vous n'êtes plus pressé.

M.Py a trouvé un scénario inédit, un skecth à trois personnages, pourtant pas un ménage à trois.

L'apologie de la brosse à dent. Une femme de taille moyenne, âge incertain, est en traîn de se brosser les dent sur un miroir renversé. Elle prend des pauses pour se raconter la vie. A sa droite elle a un mur de fenêtres, à sa gauche un reverbère qui s'allume de temps en temps et autour duquel deux inconnus dansent un tango. Elle brosse ses dents, elle regarde la danse, elle brosse encore, elle a sa clope qu'elle fume de temps un temps. Elle fait une petite déclaration d'amour à un oeuf (l'oeuf est dans sa poche, sa poche est dans sa corps, elle se fait une déclaration d'amour). Elle n'est pas folle, elle brosse toujours ces dents. Une pendule au-dessus de sa tête sonne à la même heure. Il est 19 octobre 2009 pile. Elle boit une petite tasse de pluie avec un réveil dédans. La pièce fini lorsqu'elle découvre un nouveau poème sur son épaule gauche à la lumère du réverbère apprivoisé

That corpse you planted last year in your garden,

Has it begun to sprout? Will it bloom this year?

Or has the sudden frost disturbed its bed?

Oh keep the Dog far hence, that's friend to men,

Or with his nails he'll dig up again!

You! hypocrite lecteur! - mon semblable, - mon frère!

PS: t'aime pas mon ce poème? les applaudissements ne sont ni nécessaires, ni indispensables. les issues de secours manquent visiblement. pourtant il est bien pour toi, Alice...

a tea-spoon of coffee for Alice

2009-07-21T01:34:00.000+02:00

j'ai entendu beaucoup de propos semblables. vous êtes tous des consolateurs pénibles.

un sommeil lourd pèse sur tes paroles, le silence gravite impassiblement autour de toi oeil de lecteur, le minuit est un bus à quatre étoiles, madame et monsieur, vous aurait du faire vos réservation il y a une semaine

Alice rajeunit avec chaque tasse de café, elle y avait renoncé pour un temps incertain, mais dès le commencement de la saison pluvieuse son agitation lui pesait lourde sur ses paroles

elle est sortit de chez elle dans mal guidé par une concordance verbale inconsciemment déséquilibre, elle suivait le chat bleu à ses messe - la raison scientifique a prouvé que tous les félines domestiques appelées communément chats et dont le poil a la couleur bleu ou bleu-marin sont passionné par deux choses les messes et les discours philosophiques

Ulysse aimait les messes, il y allait en cachette, pourtant régulièrement comme un bon chrétien

après tout qu'est-ce une femme solitaire? une silhouette gothique suivant les chats dans les rues. au bout d'une semaine elle finit par devenir dépendante des cafétérias parsemées autour de la cathédrale, son péché le plus récent - une passion frénétique pour le café viennois, elle y trempait son heures creuses, le goût de la crème s'associait aux rues de Vienne, sans lui donnait des maux de tête

ses promenades les plus réussies étaient celles où elle pouvait sentir qu'il n'était nulle part

quand finiront ces discours qui ne sont que du vent?

sur le bord du Mékong je me suis assis sans espoir ni chagrin. le savoir est infini, le fleuve n'a jamais cessé de couler entre ces mêmes rives. Sebastien regarde l'eau descendre, avec ses yeux, cette eau lourde chargée du sang des hommes, le fleuve éventreur de la terre, dévoreur de forêt

la ville est un radeau sur le fleuve, où coule la plus ancienne mémoire du monde

à l'horizon s'enracine le fleuve au ciel

chaque dimanche miss Havisham était privé de la compagnie du chat, elle ressentait les mains froides de la solitude, elle écoutait de la musique... autrefois elle était passionnée par Glen Miller, ensuite se suiviat en tortue de longues heures de lecture jusqu'au crépuscule accompagné par le son constant de la pluie, le sommeil fond le long des rails du texte

Mr. Py était le seul a savourer la pluie

les pluies nourrissent les fleuves, les fleuves se touchent dans le ciel , les pluies c'est le ciel

speaking as if it really did not matter, and assuming, apparently, that life was automatically rolling on with all its routine pleasure, Alice said she would like to turn into a bird and to spend the rest of the afternoon on the roof of the cathedral

plus on et on plus on est proche, elle ignore encore que c'est un arbre aux poèmes qui pousse sur sa porte

what could really disturb you, Miss Alice?

poliphonie de l'oeuf. semi-windsor discursif

2009-07-15T01:30:00.000+02:00

la nuit était chaude, Sebastian décida de se promener sur le quai, la canicule lui tordait l'inspiration, celui qui parcourt les climats et les villes voit beaucoup de choses dignes de foi, la crainte de l'épaisseur de l'infini, du pur espace, de la simple matière l'émut un instant

par la fenêtre ouverte Miss Havisham regardait l'artiste traversant la nuit

-how do you do Mme?

-allezvousfairefoutreavecvosquestionsdeparapluie-poubelle

-un windsor, non un semi-windsor

-sorry, sir, I'm not sure I understand you

-j'ai défait le noeud. qui est apparu le premier: l'oeuf où l'éternité? Humpty Dumpty

-lorsque j'utilise un mot, moi, il signifie exactement ce que je lui veux faire dire - ni plus, ni moins

-la question est de savoir si vous pouvez obliger les mots à signifier tant de choses différentes

-la question, c'est de savoir qui sera le maître

son regard était tantôt sur les pages, tantôt sur le quai, je ne suis pas moi même la matière de mon rêve I hear myself crying from a doorway into the sun, with the acoustics of time, domed time, endowing my call and its tell-tale horseness with such a wealth of anxiety, passion and pain that really it would have been instrumental in wrenching open the zipper in the middle of a trim turfed terrace I found her at last she had run out before I was ready

-c'est quoi votre prénom?

-écoutez attentivement et vous apprendrez peut-être quelque chose

Pascal était de plus en plus absent, son Mékong intérieur gravitait autour d'une nouvelle mise en scène, c'était vital pour lui, il travaillait tout mot, tout geste, il voulait un théâtre de la suggestion, là où finit le silence commence la mise en scène

-allons-nous-en

-on ne peut pas

-pourquoi

-on attend la fin

-c'est vrai. tu ne peux pas rester tranquille

-je suis en guerre contre tous

-on est venus trop tôt

-c'est toujours à la tombé de la nuit

-mais la nuit ne tombe pas

-elle tombera tout d'un coup comme hier

-puis ce sera la nuit

-et nous pourrons partir

-partir, partir, mais il faudra revenir un jour, que faire, que faire

-tu as bientôt fini de te plaindre, tu commences à me casser les pieds, avec tes gémissements

-t'as les orteils en argile, toi

-je m'en vais

-et si à la place de notre fin viendra une autre? tiens!

-adieu

PS une mesure de blé pour une pièce d'argent et trois mesures d'orges pour une pièce d'argent, mais ne touche pas l'huile, une fille de rien a renversé tout l'huile sur les amours mécaniques du tram, que cette fin ne soit qu'un décor quasi imaginaire

l'inconstance de la foi de fait plus de miracles

Si qui forte mearum ineptiarum lectores eritis manusque uestras non horrebitis admovere nobis... Silence! On tourne!

la vielle dame et le chat. lecture tordue

2009-07-08T21:47:00.000+02:00

-C'est le matin, madame, nous sommes arrivés au matin. Mon maître essaie de m'en faire douter et je dois vous avouer que j'ai été ébranlé pendant un instant. Mais ce n'est pas pour rien que j'ai vécu cette longue nuit et je peux vous assurer qu'elle est presque bout de son répertoire... A part ça comment vous sentez-vous?

Le Samedi l'impatience la réveilla. Elle prit un comprimé et une infusion des fleurs en plastique, se mit devant la fenêtre. Depuis deux semaines il pleuvait sans cesse. Il n'y avait personne dans la rue, seul son regard se roulait sur le pavage. Elle ne pouvait point se rappeler le contenu de son rêve. L'aube s'annonça grisâtre à l'horizon.

Miss Havisham eut un léger frisson. Elle regarda autour avec attention. Puis elle prit ses lunettes cassées et répéta l'exercice plusieurs fois. La chambre était vide, il n'y avait que le chat du voisin.

-Oui, madame, c'est moi. Je viens souvent chez vous, mais je vous parle pour la première fois. Je suis Ulysse, el chat de votre voisin, le peintre. -Es muss sein.

Drôle de chat. Il avait des tâchez de divers couleurs, cependant il semblait être plutôt bleu.

-Madame... -Mademoiselle... -Pardon, Mlle, ne vous en fait pas, c'est la pluie et votre imagination tourmenté par des comprimés qui vous font voire et entendre tout ça.

-C'est donc le chat de l'artiste... Qu'est-ce qu'il fou chez moi? Elle le regarda de plus près. Ensuite pris un livre et se mit à lire à haute voix.

Iamque rubescebat radiis mare et aethere ab alto (pause)

Iamque rubescebat radiis mare et aethere ab alto

Aurora in roseis fulgebat lutea bigis,
cum uenti posuere omnisque repente resedit
flatus, et in lento luctantur marmore tonsae

Le chat semblait légèrement déprimé par le mauvais latin de la lectrice. Il fixa ses lunettes brisées et se demanda si s'était toujours à cause des fourmis. Lui, il savait bien que la vielle dame avait fait le même rêve, une ennuyeuse conversation avec un ange qui lui annonçait le jour de sa mort. At this point I have a curious confession to make. You will laugh – but exactly and truly I somehow never managed to find out quite exactly what the real dream was about. I do know not it yet. Oh, I have learned a few odds and ends.

-Quel est ton nom? –Ulysse. La vielle dame regarda le nom de l’auteur Ulysse. Elle éclata de rire et lança : -Tout le monde est Ulysse ! –C’est vrai, dit Ulysse, je suis lui et il est moi. –Et ça tourne en rond, cria la dame en écartant soudain les bras et en tourbillonnant dans la pièce comme un gyroscope.

-Je suis Miss Havisham. Je le dis de mon plein gré. Oui. Ce n’est pas mon véritable nom. Non. Certes, mon esprit n’est pas tout ce qu’il devait être. Mais cela on ne peut rien faire. Non. A cela. Non, non. On ne peut plus. J’ai soixantequatrevingtdixneufseize ans. Je suis la proie d’une continue immaturité affective. Hier soir j’ai déchiré ma robe en papier-mâché. J’ai un autre en tissu bénigne. Je me lève à six heures du matin depuis le dernier solstice de notre cher pape. Je lis le même livre. Parfois à tâtons, parfois à l’inverse. J’aime les confessions et les infusions de fleurs artificielles. Je ne suis pas un papillon, pourtant je sais faire le passo doble et chaque dimanche matin je trempe le violon dans le lait. Je ne suis qu’une pale ombre de ce que mon auteur veut que je sois. Mon voisin parle souvent aux statues, l’autre il attend Alice, qui n’arrive jamais, à une bonne tasse de pluie. Cette fille-là habite au deuxième, elle se promène nuit pied et enseigne la langue de bois aux élèves maniaques. Elle leurs fait du riz aux plumes.

Il y a des villes qui ont un goût de malheur. On les reconnaît dès que l’on avale un peut de leur air usagé et stagnant, aussi appauvri et humide que la vieillesse. La vielle dame se perdait dans le labyrinthe de glaces. Le chat se coucha sur la table en écoutant les propos philosophiques de Miss Havisham. Il pleuvait toujours sur les rues vides. Une voix rauque repris la lecture.

Hos super aduenit Volsca de gente Camilla
agmen agens equitum et florentis aere cateruas,
bellatrix, non illa colo calathisue Mineruae
femineas adsueta manus, sed proelia uirgo
dura pati cursuque pedum praeuertere uentos.